Mis padres me cobraron alquiler cuando tenía 17 años - Un año después, el karma se encargó

Cuando los padres de Lena decidieron que su hija de 17 pagara el alquiler, creyeron que le estaban enseñando responsabilidad. En lugar de eso, la echaron y pusieron en marcha algo irreversible. Un año después, una llamada telefónica cambió el equilibrio de poder para siempre. ¿Pero qué reveló?

Crecí sabiendo que nunca me habían querido.

Es extraño darse cuenta de lo que ocurre con tus propios padres, pero algunas verdades son imposibles de ignorar cuando convives con ellas todos los días.

Mi hermano mayor, Ethan, y mi hermana, Rachel, lo tenían todo. Atención, elogios, ayuda con los deberes, viajes a sus actividades, fiestas de cumpleaños con amigos y regalos.

Yo recibía sobras de afecto, si es que sobraba algo.

"Lena, ¿puedes bajar la voz? Tu hermana está estudiando", decía mi madre cuando ponía música en mi habitación.

"Lena, ¿por qué no puedes ser más como tu hermano?", me preguntaba mi padre cuando traía a casa un notable en vez de un sobresaliente.

"Lena, ¿sabes cuánto nos cuestas?", me decían cuando necesitaba zapatos nuevos o material escolar.

Yo era el accidente. La que no habían previsto.

Fui la que apareció cuando creían que ya no iban a tener más hijos. Lo oía en la forma en que me hablaban, lo veía en la forma en que miraban a mis hermanos frente a cómo me miraban a mí. Rachel y Ethan recibieron fondos para la universidad, coches nuevos y apoyo incondicional. Mientras tanto, yo recibía sermones sobre estar agradecida por tener un techo bajo el que cobijarme.

Cuando cumplí 15 años, ya había dejado de esperar nada de ellos. Mientras Rachel recibía su primer coche como regalo sorpresa por sus 16 años y Ethan tenía la matrícula de la universidad pagada, yo trabajaba los fines de semana en una cafetería para poder comprar material escolar.

Nadie se ofreció a ayudarme. Nadie parecía darse cuenta de que lo estaba pasando mal.

"Eres tan dramática, Lena", me decía mi madre cada vez que intentaba hablar de cómo me sentía. "Tratamos a todos nuestros hijos por igual".

Pero todos sabíamos que eso era mentira.

Empecé a trabajar más duro. A los 16 años, había cogido todos los turnos que podía en aquel restaurante, ahorrando cada dólar que ganaba. Entonces conocí a un tatuador llamado Mike, que vio potencial en mí. Me enseñó el oficio y al cabo de un año ya tenía mis propios clientes y ganaba mucho dinero. Todavía estaba en el instituto y vivía bajo el techo de mis padres, pero por fin era independiente.

Pensé que estarían orgullosos. Pensé que tal vez, sólo tal vez, me verían de otra manera.

En lugar de eso, vieron un cheque.

Un jueves por la noche, justo después de llegar a casa tras un largo día en la tienda de tatuajes, mis padres me llamaron al salón. Mi hermana mayor, Rachel, también estaba allí, tumbada en el sofá mirando el móvil como si no le importara nada. Mi hermano Ethan estaba fuera, probablemente gastando el dinero que le había dado papá.

"Lena, siéntate", dijo mi padre, con voz llana y formal. "Tenemos que hablar de tu situación".

Me senté en el borde del sofá, sintiendo ya aquel nudo familiar que se me formaba en el estómago.

Nunca salía nada bueno de las reuniones familiares en las que sólo estaba yo.

Mi madre cruzó las manos sobre el regazo y me dedicó aquella sonrisa tensa que siempre utilizaba cuando estaba a punto de decir algo que sabía que iba a dolerle. "Ahora ganas un buen dinero con tu trabajo de tatuadora, ¿verdad?".

"Me va bien", dije con cuidado.

"Bueno, hemos estado pensando", intervino mi padre, reclinándose en la silla con los brazos cruzados. "Ahora que tienes ingresos de verdad, es hora de que empieces a contribuir a la casa".

"Compro mi propia comida", dije. "Pago mi teléfono, mi propia ropa y todo lo que necesito".

"Esa no es la cuestión", dijo mi madre, con voz cortante. "Vives bajo nuestro techo. Ya es hora de que aprendas lo que es la verdadera responsabilidad".

"¿Qué estás diciendo?", pregunté.

"A partir del mes que viene, pagarás el alquiler", dijo mi padre. "Quinientos dólares".

La habitación se quedó en silencio. Me quedé mirándoles, esperando el remate que nunca llegó.

"Estás de broma", dije por fin.

"Hablamos completamente en serio", respondió mi madre con frialdad. "Ahora ganas mucho dinero. Es hora de que contribuyas".

"Tengo 17 años", dije lentamente, con la voz temblorosa.

"Aún estoy en el instituto".

"Exacto", dijo mi padre. "Ya tienes edad para trabajar, ya tienes edad para pagarte tus estudios".

Miré a Rachel en el sofá. Tenía 22 años, vivía sin pagar alquiler mientras "resolvía las cosas". Ethan tenía 24, seguía yendo y viniendo a su antojo, nunca le habían pedido que aportara un solo dólar. ¿Y yo? Con 17 años, aún terminando el instituto, de repente se esperaba que pagara el alquiler.

"¿Le cobrabas el alquiler a Rachel cuando tenía mi edad?", pregunté.

"Eso es diferente", dijo rápidamente mi madre. "Rachel estaba en la universidad".

"Vivía aquí los veranos. ¿Pagaba alquiler?".

"No seas difícil, Lena", espetó mi padre. "Se trata de enseñarte responsabilidad".

Me levanté con el corazón palpitante. "No. No voy a pagar el alquiler".

El rostro de mi madre se endureció. "Entonces quizá deberías pensar en buscarte otro sitio donde vivir".

"Quizá debería", dije en voz baja.

Aquella noche metí todo lo que tenía en tres bolsas de basura y dos mochilas. Llamé a mi novio, Caleb, y me recogió a medianoche. Dejé la llave en la encimera de la cocina y salí por la puerta principal sin mirar atrás.

Mudarme con Caleb no fue fácil al principio.

Su casa era pequeña, apenas suficiente para una persona, y mucho menos para dos. Pero era seguro, y era mío por elección, no por obligación. Me volqué en el trabajo, acudí a todas las citas de tatuajes que pude y forjé mi reputación y mis ahorros.

Mis padres no llamaron para saber cómo estaba. Ni una sola vez.

Rachel me envió un mensaje de texto unas semanas después de irme que decía: "Mamá y papá están muy enfadados. Deberías disculparte".

Pero bloqueé su número.

Ethan no se puso en contacto conmigo para nada, lo cual, sinceramente, no me sorprendió. Nunca habíamos sido íntimos. Para él, yo sólo era la molesta hermana pequeña que había puesto las cosas difíciles al negarse a seguir la dinámica familiar.

Pasó un año.

Cumplí 18 años, firmé el contrato de alquiler de mi propio lugar y empecé a construir la vida que siempre había deseado.

Estaba agotada la mayoría de los días, trabajando muchas horas y gestionándolo todo yo sola, pero por fin estaba en paz. Por primera vez en mi vida, no caminaba sobre cáscaras de huevo ni esperaba que alguien me dijera que no era lo bastante buena.

Entonces, una tarde de finales de septiembre, sonó mi teléfono.

Un número desconocido.

Estuve a punto de no contestar, pero algo me hizo descolgar.

"Hola, ¿habla Lena?", preguntó una voz de hombre.

"Sí, ¿quién es?".

"Me llamo Henry. Soy un abogado que representa la herencia de tu abuelo. Tengo noticias que pueden interesarte".

Me dio un vuelco el corazón. Mi abuelo, Walter, siempre había sido amable conmigo a su manera tranquila y distante. Nunca habíamos sido especialmente unidos, pero siempre me había tratado con un respeto que mis padres nunca mostraron. Hacía más de un año que no lo veía, desde que me había ido de casa.

"¿Está bien?", pregunté.

"Siento informarte de que tu abuelo falleció hace tres semanas", dijo Henry con suavidad. "Sin embargo, dejó instrucciones específicas sobre su herencia, y a ti se te menciona de forma destacada en su testamento".

Me senté en el sofá. "No lo entiendo".

"Tu abuelo poseía varias propiedades, entre ellas la casa en la que viven actualmente tus padres", me explicó Henry. "Te ha dejado esa propiedad a ti. La casa es tuya, Lena".

"Espera, ¿qué? La casa es de mis padres".

"En realidad, no", dijo Henry. "Tu abuelo compró esa casa en 1985 y nunca transfirió la escritura. Permitió que tus padres vivieran allí, pero él siempre fue el propietario legal. Y ahora, según su testamento, tú eres la propietaria legal".

Me quedé sentada en un silencio atónito, con el teléfono pegado a la oreja, mientras todo mi mundo se tambaleaba bajo mis pies. Para empezar, la casa por la que mis padres me habían exigido el alquiler cuando tenía 17 años nunca había sido suya.

Era de mi abuelo. Y ahora era mía.

"¿Lena? ¿Sigues ahí?", preguntó Henry.

"Sí", conseguí decir. "Estoy aquí. Sólo necesito un momento".

"Comprendo que es mucho que asimilar", dijo amablemente. "¿Por qué no vienes mañana a mi despacho y repasamos todos los detalles? Hay unos papeles que tendrás que firmar".

"Mañana", repetí. "Sí, allí estaré".

Aquella noche apenas dormí.

No dejaba de pensar en las caras de mis padres cuando me habían dicho que pagara el alquiler o me fuera. Pensé en los años de abandono, en los constantes recordatorios de que era una carga y en la forma en que habían decidido considerarme una inquilina en lugar de su hija en cuanto tuve dinero propio.

Me habían tratado como si no fuera nada porque pensaban que tenían todo el poder. Pensaban que la casa era suya y que podían hacer lo que quisieran.

Pero se equivocaban.

Me pasé tres días leyendo todos los documentos legales que me dio Henry. La casa era mía, completa y legalmente. Mi abuelo había sido muy específico en su testamento. Había escrito una breve nota que Henry compartió conmigo.

"Lena ha demostrado más carácter y resistencia que nadie en esa familia. Se merece algo que sea verdaderamente suyo".

Lloré al leer aquellas palabras. Mi abuelo me había visto incluso cuando mis propios padres no podían molestarse.

Pero ahora tenía que tomar una decisión.

Podía vender la casa, coger el dinero y no mirar nunca atrás. Podía desahuciar a mis padres y darles a probar lo que me habían hecho. O podía hacer algo totalmente distinto.

Tardé una semana en decidir lo que quería. Cuando por fin lo hice, llamé a Henry y le conté mi plan.

Se rio y dijo: "A tu abuelo le habría encantado esto".

Dos semanas después, me presenté en la casa un sábado por la tarde. No llamé a la puerta. Utilicé mi llave, la que Henry me había dado con la escritura.

Mis padres estaban en el salón. Mi padre veía el fútbol y mi madre hacía un crucigrama. Ambos levantaron la vista cuando entré, con caras de sorpresa y confusión.

"¿Lena?", dijo mi madre levantándose. "¿Qué haces aquí?".

"Vivo aquí", dije tranquilamente, de pie en la puerta. "Bueno, en realidad soy la dueña".

Mi padre frunció el ceño. "¿De qué estás hablando?"

Saqué una copia de la escritura y la puse sobre la mesita. "El abuelo me dejó la casa. Esta casa. En la que has estado viviendo".

A ambos se les fue el color de la cara. Mi madre cogió los papeles con manos temblorosas, escaneándolos frenéticamente.

"Eso es imposible", susurró. "Esta es nuestra casa".

"No", dije en voz baja. "Era la casa del abuelo. Los dejó vivir aquí, pero nunca se las dio. Y ahora es mía".

Mi padre se levantó, con la cara enrojecida.

"No puedes hacer esto. Somos tus padres".

"Dejaste muy claro que no era tu hija cuando me cobraste el alquiler a los 17 años", repliqué, con voz firme. "Dejaron claro que sólo era una inquilina. Pues ahora soy la casera".

"Lena, por favor", dijo mi madre, con lágrimas en los ojos. "No puedes echarnos. ¿Adónde iríamos?"

Las miré a las dos, a esas personas que me habían hecho sentir indeseable toda mi vida, y no sentí absolutamente nada.

"No los estoy echando", dije. "Pero las cosas van a cambiar. ¿Recuerdas cuando me cobrabas 500 dólares al mes por mi habitación? Dijiste que tenía que aprender a ser responsable".

Mi padre me miró con ira en los ojos.

"Esto es diferente".

"¿Lo es?", pregunté. "Esta es una casa de cuatro dormitorios. Según tu lógica, si un dormitorio vale 500 dólares, toda la casa debe de valer bastante más. Pero me siento generosa. El alquiler será de 2.000 dólares al mes".

"¿Dos mil dólares?", exclamó mi madre. "¡No podemos permitirnos eso!".

"Entonces les sugiero que se las ingenien", le dije. "Busquen un segundo trabajo. Recorten gastos. Hagan lo que sea necesario. Esas fueron las palabras que me dijeron, ¿recuerdan?".

"Esto es cruel", dijo mi padre, con la voz temblorosa por la rabia.

"Esto es vengativo".

"No", dije, dirigiéndome hacia la puerta. "Esto es justo. Tú me enseñaste la responsabilidad y las consecuencias. Ahora yo te enseño a ti. El alquiler vence el primero de cada mes. Si te retrasas, habrá sanciones. Si no pagas, serás desahuciado. Como a cualquier otro inquilino".

Los dejé allí de pie, con cara de asombro, desesperación y furia a la vez. Mientras me alejaba, pensé en cómo me sentía. Esperaba satisfacción, quizá incluso alegría. Pero lo que sentí fue algo más profundo.

Me sentía libre.

Cada mes, como un reloj, aparece en mi cuenta el pago del alquiler. 2.000 dólares de las personas que una vez le dijeron a su hija de 17 años que tenía que pagárselos o marcharse.

A veces pienso en perdonarles y dejar que sigan sin pagar alquiler. Pero entonces recuerdo todos esos años en los que me trataron como si no importara, como si fuera una carga en lugar de una bendición.

El karma no llamó a su puerta sin más. Entró con un contrato de alquiler y un recordatorio de pago mensual.

Y a veces, lo más amable que puedes hacer por ti mismo es dejar que las personas que te hicieron daño sepan lo que se siente al vivir con las consecuencias que crearon.

Si tus padres te hubieran tratado como me trataron los míos, ¿les habrías dado una segunda oportunidad, o habrías hecho exactamente lo que yo hice?