Mi esposa dijo que dejó su trabajo por los niños — Pero luego nuestra hija dijo: "Vi a mami en la computadora de ese hombre en la escuela"

Creía que mi esposa había renunciado a su carrera para centrarse en nuestros hijos. Pero cuando nuestra hija me dijo que la había visto hablando en la computadora de un desconocido en el colegio, empecé a darme cuenta de que había toda una faceta de su vida de la que nunca me había hablado.

Tengo 35 años. Estoy casado con Elowen desde hace 14 años. Tenemos dos hijos: Callum, de nueve años, y Marnie, de siete.

Los dos trabajábamos a tiempo completo. Yo en logística. Elowen hacía contabilidad. No era fácil, pero creía que lo teníamos resuelto.

Luego todo cambió.

Y un día, Marnie llegó a casa y dijo: "Papá, vi a mami en la computadora de ese hombre en la escuela".

Cuando los dos trabajábamos, la vida era agitada. Muy ajetreada.

Yo me levantaba primero, preparaba los almuerzos, sacaba a los niños de la cama. Elowen siempre necesitaba más tiempo por las mañanas. Se movía despacio antes del café.

La mayoría de las noches, la cena era apresurada. Los deberes eran una lucha. Estábamos agotados. Aun así, me presentaba, con reuniones tardías o sin ellas. Siempre hablaba de que necesitaba "equilibrio".

Una noche, entró en la habitación, envuelta en una toalla, con el pelo aún húmedo. Estaba pálida. Cansada.

"Creo que estoy quemada", dijo. "Todo es demasiado".

Dejé el teléfono en el suelo. "¿Qué pasa ahora?"

"El trabajo. La vida. Todo".

Suspiré. "Todos nos sentimos así, El".

Hizo una pausa. "He estado pensando en renunciar".

Parpadeé. "¿A tu trabajo?"

"Sí. Sólo... estar en casa. Con los niños. Quizá durante un tiempo".

No respondí de inmediato.

Así que dije: "Bueno. A los niños les vendría muy bien. Sinceramente, podría ser lo mejor para ellos".

Me miró. "¿Tú crees?"

"Quiero decir que los gastos de guardería son una locura. Y tú has estado diciendo que necesitas un descanso".

Asintió lentamente. "Sí. Pensé que te enfadarías".

"¿Por qué iba a enfadarme?" dije, sonriendo. "Estarías haciendo lo más importante".

Ella también sonrió. Pero parecía insegura.

La verdad es que me alegré. Necesitaba a alguien en casa para mantener las cosas en orden. Tenía sentido. Ella era mejor en ese tipo de cosas. ¿Y sinceramente? Estaba harto de oírla quejarse de hojas de cálculo e impuestos.

Después de que renunciara, hice cambios. Trabajé más horas. Recorté gastos: café, gimnasio, noches de póquer. No dije mucho al respecto. Sólo hice lo que tenía que hacer.

Supuse que ella se daría cuenta.

Le decía cosas como: "Supongo que otra vez hay sobras" o "He tenido que saltarme la noche de chicos. Ya no podemos gastar dinero como antes".

Ella asentía, callada.

Algunas noches, llegaba a casa y la casa estaba limpia. La cena estaba caliente. Los niños no gritaban. Yo sonreía y decía: "¿Ves? Esto funciona".

Ella decía: "Es sólo un día. No te acostumbres".

Yo me reía. "Oye, sólo lo digo. Esto se te da bien".

No siempre le gustaba. Me daba cuenta.

Pero lo decía en serio. Estaba más tranquila. Los niños eran más felices. Yo no corría de un lado para otro como un loco intentando hacer malabarismos con todo. Esto era mejor.

Y cuando hablaba de echar de menos su carrera, yo le recordaba: "Ahora haces algo más importante".

Ella asentía, pero su boca se tensaba.

La dejé hablar. Pero no le di importancia. Porque, ¿qué sentido tendría? Ella ya había elegido. Éramos un equipo. Al menos eso le decía yo.

Entonces llegó aquella tarde extraña.

Marnie tiró la mochila al suelo y dijo: "¡Papá! Hoy he visto a mamá".

Levanté la vista del sofá. "¿Qué quieres decir?"

"Estaba en la computadora de un hombre. En el colegio. Él estaba sentado en una mesa y ella estaba en la pantalla".

Me incorporé. "¿Estás segura de que era mamá?"

"¡Sí! Le dije: '¡Es mi mami!' y puso cara rara y la cerró".

"¿Qué estaba haciendo?"

"Hablando. Contándoles cosas a las mujeres. Como cómo ser fuertes".

Se me hundió el estómago. No dije nada. Me quedé allí sentada.

Esperando.

Elowen llegó a casa poco después de las cinco. Tarareaba algo alegre. Llevaba una bolsa de la compra y dos vasos de papel. Se detuvo al verme en la mesa.

"Llegas temprano", dijo.

"Yo también trabajo aquí", respondí, más bruscamente de lo que pretendía.

Dejó los vasos en el suelo. "Te he traído algo. Leche de avena, ¿no?"

Miré la taza. "Gracias".

Hubo una pausa. Ella esperó.

Le dije: "Marnie te ha visto hoy".

Se le borró la sonrisa. "¿Qué quieres decir?"

"En la escuela. En la pantalla de un hombre".

Elowen se quedó paralizada. Ni siquiera parpadeó.

Me incliné hacia delante. "¿Quieres explicármelo?"

Suspiró y se hundió en el sofá. "No es para tanto".

"Hiciste videos. Secretos".

"Sí".

"¿Durante cuánto tiempo?"

"Meses".

"¿Creías que no debía saberlo?"

"No lo habrías soportado".

Me burlé. "Ni siquiera me diste la oportunidad".

"Te di años, Jake".

Los dos nos quedamos callados. Entonces pregunté: "¿Estás ganando dinero?".

Ella me miró, cansada. "Sí".

"¿Qué haces con él?"

"Usarlo. En mí. Recuperándome".

"¿No ayudas a la familia?"

"Ayudo a la familia todos los días. Sólo que no con ese dinero".

Me reí, amargado. "¿Así que tú consigues 'recuperarte' y yo qué? ¿Más horas extras?"

No contestó. Me levanté y cogí el portátil del mostrador. "Enséñamelo", le dije.

Ella lo abrió y tecleó. Vi cómo aparecía su cara en la pantalla, maquillada, radiante, segura de sí misma.

Hablaba de "sanguijuelas emocionales". De mujeres "atrapadas por la ilusión del amor". Sobre "recuperar el control".

Me quedé mirando la pantalla. "Yo soy la sanguijuela", dije en voz baja.

Ella apartó la mirada.

Aquella noche yací en la cama completamente despierto, mirando al techo. "Te he dado años, Jake".

Sí que lo había hecho. Siempre era ella la que cocinaba, organizaba las visitas al médico, compraba los regalos de cumpleaños. Nunca le pregunté cómo se las arreglaba. Simplemente esperaba que ella se encargara. Aun así, me había mentido. Había hecho algo a mis espaldas.

Y ahora era grande. Más grande de lo que creía.

Por la mañana, intenté olvidarlo. No porque la perdonara, no lo hice. Pero tampoco quería seguir luchando.

Durante el desayuno le pregunté: "¿Haces algo hoy?".

Me miró. "Filmar".

Asentí. "¿Necesitas silencio?"

Puso cara de sorpresa. "Eso sería útil".

Le dije: "Sacaré a los niños después de comer".

Aquella semana hice un esfuerzo. No dije nada cuando pidió que le llevaran la compra en vez de hacerla ella misma. No hice comentarios desagradables cuando se arreglaba las uñas o volvía a casa con zapatos nuevos.

Dejé de preguntarle qué estaba grabando. Dejé de ver los vídeos.

No porque no me importaran, sino porque me di cuenta de que cuanto más la presionaba, más tiraba ella. Así que me contuve.

Algunos días me mataba. Como cuando vi que aparecía un recordatorio de una cita en el spa en el calendario compartido. O cuando llegaba a casa y estaba acurrucada con un libro mientras la colada esperaba amontonada.

Pero me callaba.

Me recordé a mí mismo: era su elección. Y mía también, si soy sincera. Fui yo quien le dijo que fuera más despacio. Que descansara. Quizá no me refería a tanto descanso. Pero abrí esa puerta.

Y ahora estaba aprendiendo a vivir con ello.

Hubo momentos en que me sorprendí pensando cosas como:

"Está en casa todo el día. ¿Por qué la cena es para llevar?". O: "¿Hacer vídeos cuenta realmente como trabajo?".

Pero intenté morderme la lengua. Al menos, la mayor parte del tiempo. Una tarde, vi a Marnie con un abrigo nuevo. Aún tenía la etiqueta.

"Lo compró mamá", me dijo. "Con su propio dinero".

Empecé a decir algo. Luego me detuve. Sólo dije: "Es bonito. Te queda bien el rojo".

A la semana siguiente, encontré una silla de oficina nueva esperando en mi rincón del dormitorio. Era ergonómica. Elegante. Exactamente la que había marcado como favorita hacía meses.

Sin nota. Simplemente allí.

Y entonces, un jueves, llegué a casa y sentí el olor del ajo y la cebolla. Comida casera. No comprada. Ella estaba en las hornallas, canturreando. Los niños estaban poniendo la mesa.

No dije nada. Me limité a mirar.

No era la antigua Elowen la que había vuelto. No era la que pasaba de puntillas por mis estados de ánimo o pedía permiso antes de comprarse algo.

Esta mujer se movía como si fuera dueña de su espacio. Se reía más alto. Cocinaba porque quería. No porque tuviera que hacerlo.

Sus vídeos también cambiaron. Una vez la escuché con la puerta entreabierta. Ahora hablaba del crecimiento. No de escapar.

Decía a sus espectadores: "A veces la libertad no consiste en irse, sino en elegir quedarse en tus propios términos. Yo me quedé, y mi hombre me dio alas".

Habló del perdón. De la fuerza sin amargura. De amar a alguien sin desaparecer en su interior.

No sé si hablaba de mí. Quizá sí.

Y una noche, después de que los niños se durmieran, se sentó a mi lado en el sofá y me dijo: "Cuando dejaste de intentar arreglarme, recordé por qué me enamoré de ti".

No supe qué decir. Sigo sin saberlo. Pero pienso en ello todo el tiempo.

Quizá no gané. Quizá nunca hubo una lucha que ganar en primer lugar.

A veces el amor significa dejar ir la versión de alguien que querías y elegir quién es ahora. Aún estoy aprendiendo, pero estoy aquí. Y ella también.

Si te ha gustado leer esta historia, échale un vistazo a ésta: Nunca pensé que llegaría el día en que mi dulce Penélope me miraría con tanta decepción en los ojos. Los mismos ojos que solían iluminarse al verme llegar ahora se negaban a encontrarse con los míos. Algo había cambiado entre nosotros, y necesitaba desesperadamente arreglarlo antes de que nos rompiera a los dos.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.