Mi hermano internó a la abuela en un hogar de ancianos y vendió su casa en secreto – Pero la abuela y yo tuvimos una dulce venganza

Cuando Aria llama a casa y se entera de que han ingresado a su abuela en un ancianato, algo no le cuadra. Luego se entera de que la casa ha sido vendida... y la traición es más profunda de lo que imaginaba. Pero ella no se va a quedar en silencio. Vuelve a casa y, esta vez, trae el fuego con ella.

Desde que tengo memoria, éramos los tres.

Mi hermano Kyle, nuestra abuela Isabel, a la que todos en el vecindario llamaban la señorita Isabel, como si dirigiera todo el pueblo desde el columpio torcido de su porche y un cuenco de caramelos de menta, y yo.

Nos crio sola después de que nuestros padres murieran en un accidente de tránsito cuando yo tenía dos años y Kyle nueve.

Kyle nunca lo superó. Al menos, así solía explicarlo la abuela, como si la ira fuera un moho que crecía dentro de él. Yo hice lo que pude. Hice mis tareas, saqué buenas notas, mantuve la cabeza baja.

¿Y Kyle? Se saltaba las clases, empezaba peleas y daba portazos.

A los 16 años, yo ayudaba a la abuela a pagar las facturas. Ella trabajaba a tiempo parcial en la biblioteca, pues la artritis ya le afectaba a las articulaciones. Yo trabajaba en la heladería después del colegio y algunos fines de semana. Kyle tenía entonces 23 años.

No tenía trabajo, ni objetivos, ni ninguna gratitud por nada ni por nadie. Solo tenía un resentimiento del tamaño de nuestro buzón roto.

Pero la abuela Isabel nunca dejó de creer en él.

Es demasiado buena, pensaba yo. Demasiado blanda para alguien como él.

Cuando cumplí dieciocho años, me ofrecieron un trabajo de asistente de informática a seis horas de casa. No era un trabajo de ensueño, pero era estable. La paga era decente, más que suficiente para enviar algo a casa.

No quería marcharme, pero la pintura se estaba desconchando de las paredes y el porche se hundía tanto que parecía que se estaba arqueando.

"Vete, Aria", me dijo la abuela, sujetándome las mejillas. "Vete, cariño. Tu vida también importa".

Así que fui y trabajé. Y trabajé un poco más.

Durante dos años enteros.

Enviaba la mitad de cada paga a casa. Le dije a la abuela que lo utilizara para reparaciones, para arreglar las cañerías, remendar el tejado y tal vez volver a pintar el columpio del porche en el que solíamos sentarnos por las tardes.

Kyle seguía viviendo allí, seguía sin trabajo, seguía "buscando algo".

Nunca lo cuestioné ni hablé con él de ello. Supuse que la abuela me diría si algo iba mal.

Confiaba en ella. Confiaba menos en él, pero pensaba que... tal vez había madurado. Quizá el tiempo le había ablandado como a mí me había endurecido.

Entonces, un martes que tenía libre, todo cambió.

Estábamos en una videollamada y yo estaba haciendo una quiche, tal y como me enseñó la abuela. Sus ojos parecían más apagados que de costumbre. El fondo no era su cocina, ni de lejos. Habían desaparecido las cortinas amarillas y la diminuta ventana con su polvorienta maceta de cactus.

"¿Dónde estás?", pregunté con el corazón palpitante.

"Estoy... en un centro de cuidados, Aria. Um… Kyle pensó que sería más seguro para mí".

"¿Más seguro que qué? ¿Qué tu casa?". Intenté que no se me quebrara la voz.

"Es solo temporal, mi amor", añadió rápidamente. "Kyle dice que el tejado tiene goteras y que los cimientos han empeorado desde la última gran tormenta. También hay muchas manchas de humedad y moho. Pensó que era más seguro así... solo hasta que esté todo arreglado".

Un centro de cuidados.

Aquella frase resonó como una sirena en mi pecho. Ella no necesitaba uno, seguía tan espabilada como siempre. La señorita Isabel era firme e independiente.

Aquella noche metí parte de mi ropa en una maleta y reservé un vuelo.

Aterricé a mediodía y me fui directamente a casa. O a lo que solía ser mi casa. Solo que ya no era nuestra.

Un cartel gigante de "Vendido" se alzaba en el césped como una bofetada. Habían repintado las contraventanas. Había un buzón nuevo y no había columpio en el porche. Era frío y estéril, sin hogar ni toques acogedores por ninguna parte.

El columpio de mi porche... ya no estaba.

Me quedé de pie en la acera durante lo que me pareció una hora, intentando respirar sin jadear. Me temblaban las manos. El automóvil de Kyle no estaba, claro que no. Quería gritar al viento, pero lo único que podía hacer era quedarme allí de pie y tragarme la bilis que me subía por la garganta.

Saqué el teléfono y llamé a la residencia.

"La habitación de la señorita Isabel, por favor", pregunté, con la voz apenas firme.

La enfermera era dulce y no me puso dificultades por teléfono. No sé por qué, pero me esperaba lo peor.

"Su abuela está en la sala de manualidades. Hoy están haciendo joyas de cuentas. La señorita Isabel no... participar, aunque se sienta a mirar a los demás".

"Soy su nieta...", dije con cautela. "¿Puedes darme la dirección, por favor?".

"¿Eres la encantadora nieta?", preguntó. "¡La señorita Isabel habla de ti todo el tiempo! Entonces, ¿te veremos pronto?".

"Por supuesto", contesté. "Estaré allí dentro de una hora".

Cuando entré en aquella habitación en penumbra y vi a mi abuela sentada allí, sola, no sabía si llorar o gritar. Sus mantas eran finas. Sus cuadros enmarcados no tenían polvo, pero parecían de última hora. No parecía un lugar elegido por ella.

Parecía más pequeña. Más frágil. Pero cuando me vio, sus ojos se iluminaron como siempre que volvía del colegio con buenas notas o la ayudaba a arreglar el fregadero que goteaba.

"Mi niña", susurró, extendiendo los brazos. "Por fin estás aquí...".

La abracé fuerte, tragándome las lágrimas.

"Abuela... ¿qué ha pasado?", pregunté. "¿Cómo ha ocurrido?".

"Nunca le cedí nada, Aria", dijo, sacudiendo la cabeza. "Ni la casa. Ni la escritura. Nada. Pero alguien lo ayudó a que pareciera que lo había hecho. Ésa es... la única manera".

Volví a sentarme en la silla de visitas, con el corazón palpitándome en los ojos.

"Pero está vendida", susurré, más para mí que para ella.

"Lo sé", dijo, con los ojos endurecidos como el frío acero. "Ayer mismo llamé al banco, Aria. Me dijeron que todo estaba a su nombre. Que Kyle lo había firmado todo hacía semanas".

Había falsificado los documentos. Había utilizado mi ausencia como una palanca.

Aquella noche no dormí. Estaba sentada en la habitación del motel que había reservado, con un bloc de notas sobre el regazo, garabateando todos los detalles que podía recordar, masticando el capuchón de un bolígrafo.

A la mañana siguiente, llamé a una abogada. Una mujer llamada Alana con una voz tan aguda como sus tacones.

"Por lo que me cuentas", dijo, revisando los papeles que le envié por correo electrónico durante la noche. "Esto es... una estafa. Falsificación, explotación de ancianos, falsa transferencia de propiedad... ya lo hemos visto antes".

Pero no me conformaba con llevarlo a los tribunales.

Vendió la única casa que teníamos. Metió a nuestra abuela en un centro como si fuera un mueble que estorba. Utilizó mi dinero, mi ausencia y mi confianza.

Volví al centro asistencial, llevándome los brownies de chocolate y las barritas de limón favoritas de la abuela. Le conté todo lo que me había dicho Alana.

No quería justicia. Quería venganza.

La abuela debió de ver el fuego en mis ojos.

"¿Qué estás pensando, cariño?", me preguntó.

"Estoy pensando", dije lentamente, "que lo va a pagar. Y no sólo legalmente, abuela. Te prometo que Kyle va a aprender un par de cosas".

"Dios lo ayude, Aria", rio entre dientes, comiéndose una barrita de limón. "De mí has sacado tu fuego".

Aquella noche, me senté en el motel a comer un recipiente de comida tailandesa. Bebí un sorbo de vino de caja y suspiré.

Ya era hora.

Entonces, llamé a Kyle.

"Reúnete conmigo en casa", le dije. "Estoy de vuelta".

No le di tiempo para hacer preguntas. No le di tiempo para prepararse. Corté la llamada sin pensármelo dos veces.

Se presentó 20 minutos tarde, con unas gafas de sol baratas en la cabeza y una falsa confianza en sus andares. Ese mismo andar engreído que usaba cuando éramos niños y había robado el último trozo de tarta de la bandeja de enfriar de la abuela.

"Hola, niña", dijo, como si no hubiera pasado nada. Como si yo no acabara de cruzar el país para deshacer el lío que había montado. "Te he echado de menos".

"Déjate de tonterías", espeté, levantándome de mi sitio en el escalón del porche. "Vendiste nuestra casa. ¿En qué demonios estabas pensando?".

Levantó las manos en señal de defensa.

"Relájate, Aria. La abuela está mejor en una residencia. La casa se caía a pedazos y el moho se estaba apoderando de ella. Ni me hables de la mala instalación eléctrica. Deberías darme las gracias, hermanita".

Me quedé mirándole como si no lo conociera, porque quizá ya no le conocía.

"¿Arreglaste la casa con mi dinero?", pregunté lentamente. "¿El dinero que enviaba todos los meses para reparaciones?".

No respondió enseguida. Se limitó a mover el peso, con los ojos crispados como si quisiera salir corriendo.

"Ella pensó que lo hacías tú", continué. "Le hiciste creer que estabas arreglando este lugar. Pero te lo estabas embolsando, ¿no?".

"Mira, es complicado", dijo. "La gente nueva se mudará pronto. En una semana o así. Así que ya es un hecho".

"No, Kyle. No tiene nada de complicado. Es un robo", dije acercándome. "¿Y adivina qué?".

Se volvió, con las cejas fruncidas, claramente molesto porque no me derretía bajo sus excusas.

"Ni siquiera sabías que había una habitación en el sótano, ¿verdad?", dije, fría y pausada. "Una con las reliquias de nuestra familia... cosas que nunca tocaste porque estabas demasiado ocupado siendo un vago".

"¿Qué habitación?", parpadeó.

"Exactamente", ladeé la cabeza.

Era mentira, por supuesto. Nunca limpiaba. Ni siquiera ayudaba a la abuela a guardar las cajas de adornos navideños. No reconocería el sótano aunque lo agarrara por los tobillos.

Esto era un cebo. Vi el destello de codicia brillar en sus ojos. Y entonces supe que caería.

Murmuró algo en voz baja y se marchó tras diez minutos más de excusas y golpes pasivo-agresivos. Dejé que se marchara. Dejé que pensara que me había estafado.

Porque sabía exactamente lo que iba a hacer a continuación.

Aquella noche esperé en las sombras al otro lado de la calle, sentada en un automóvil de alquiler, envuelta en una sudadera con capucha que ya no olía a casa. La casa de la abuela estaba en silencio.

El columpio del porche seguía desaparecido y no estaba previsto que los nuevos propietarios se mudaran hasta la semana que viene. No había nada de qué preocuparse.

El aire estaba cargado de expectación. Y algo más... venganza, maduración.

A primera hora de la mañana, después de haber comido demasiados donuts de azúcar glas, vi una figura que se deslizaba por el césped como una mancha en la noche. Sudadera negra con capucha, botas negras y una palanca que brillaba a la luz de la luna.

Kyle.

Forzó la cerradura con manos temblorosas y se deslizó dentro, probablemente pensando que por fin encontraría algún tipo de herencia escondida en las paredes.

Envié un mensaje de texto a Alana inmediatamente. Ese mismo día, Alana había pedido un favor a la policía local: si Kyle mordía el anzuelo, estarían preparados.

Cinco minutos después, las luces azules iluminaban la calle como el día del juicio final. Salí del automóvil justo cuando los agentes esposaban a mi hermano.

"Irrumpiste en una propiedad que ya no te pertenece", dije, manteniendo el tono firme mientras me acercaba. "Y, para empezar, falsificaste documentos para robarla. Vaya, Kyle. ¿No eres el nieto perfecto?".

Se quedó boquiabierto. Sus labios se entreabrieron, buscando palabras, pero todo lo que vi fue la misma expresión de estupefacción que llevaba cuando la abuela lo había pillado fumando detrás del cobertizo en octavo curso.

"Ah, y por cierto..." añadí. "No hay ninguna habitación secreta".

Se le desencajó la cara.

"Disfruta de la cárcel, Kyle. Quizá aprendas a madurar allí".

El juicio fue rápido.

Alana era una fuerza de la naturaleza. No pestañeó, no se inmutó, no dejó espacio para las argucias de Kyle.

La firma falsificada era ridículamente mala. El notario al que había sobornado para que verificara el papeleo se retiró rápidamente y llegó a un acuerdo para una sentencia más leve.

El juez anuló la venta. La pareja que compró la casa recuperó su dinero. ¿Y la abuela? Recuperó su escritura y su dignidad.

¿Y Kyle?

Tuvo que pasar seis meses en la cárcel del condado. Dos años de libertad condicional. Y unos antecedentes penales que le perseguirían como una sombra el resto de su vida.

La abuela se mudó de nuevo aquel otoño.

Me tomé un permiso sin sueldo para ayudarla a instalarse. Fregamos el porche, pintamos las contraventanas de un suave lavanda, su color favorito. Volvimos a colocar el columpio del porche con cadenas nuevas que no chirriaran.

Forramos el pasillo con viejas fotos familiares. Algunas tenían los bordes amarillentos, pero aún brillaban con el recuerdo.

Una tarde, me senté junto a ella en el porche, con los vasos de limonada sudando entre las dos en el calor pegajoso.

"¿Estás bien, nena?", me preguntó, con voz de miel tibia y la mecedora crujiendo con el ritmo.

"Ahora mejor", dije, cortando un trozo de tarta de manzana. "No puede volver a tocarnos".

Se acercó y puso su mano sobre la mía. Su palma era más pequeña de lo que recordaba, más frágil. Pero era firme.

"Hemos perdido muchas cosas en nuestras vidas", dijo. "Pero no la una a la otra".

"No", sonreí. "Nunca la una a la otra. También voy a buscar trabajo aquí, abuela. Solo me mudaré si algo iguala mi salario actual... pero me gustaría volver a casa".

"A mí también me gustaría que volvieras a casa, Aria".

Y así empezamos de nuevo.

No con secretos ni silencio, sino con fuego.

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Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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