Mi madrastra vendió en secreto el piano que heredé de mi difunta mamá para "deshacerse de todos los recuerdos" — Pero el karma la golpeó con dureza

Cuando mi madrastra vendió lo único que mi difunta mamá me había dejado -un preciado piano antiguo-, pensé que mi corazón ya no podía romperse más. Pero ella no tenía ni idea de que su rencorosa decisión le costaría mucho más que un mueble.

Mi mamá murió cuando yo tenía 14 años. De cáncer. Fue largo. Fue horrible. La vi desvanecerse día tras día hasta que sólo fue un susurro de sí misma. Pero todos los domingos por la mañana, incluso cuando estaba demasiado cansada para hacer otra cosa, tocaba el piano.

Era un viejo y hermoso Steinway vertical. Caoba oscura. Teclas de marfil. Patas talladas como sacadas de una película. Se sentaba en el banco y... tocaba. Jazz. Viejos clásicos. Pequeños fragmentos de música clásica. Daba igual. Yo me sentaba en la alfombra con mis cereales y escuchaba.

Me sentía como en casa. Como su voz.

Después de su muerte, todo me pareció frío. La casa. El silencio. El mundo. En su funeral, la gente me preguntó qué quería conservar. No me importaron las joyas ni la ropa ni nada de eso. Sólo dije: "El piano. Es todo lo que quiero".

Papá asintió. "Es tuyo, cariño. Te lo prometo".

Después lo puso en el testamento. Yo lo vi. Aquel piano era legalmente mío.

Y durante un tiempo se quedó allí, en el salón, como una promesa que aún no había roto.

Luego llegó Tracy.

La conoció cuando yo tenía 16 años. Yo aún era un desastre: triste, enfadada, cansada de fingir que estaba bien. Pero ella entró como una versión Pinterest de una madrastra. Rubia, gran sonrisa falsa, siempre olía a moca de menta. Se reía demasiado alto y hacía preguntas extrañamente personales.

También tenía una hija: Madison. De la misma edad que yo, pero todo lo que yo no era. Llevaba botas caras y siempre iba peinada. ¿Lo primero que me dijo? "Pareces una Taylor Swift vagabunda".

Sí. Eso fue el primer día.

Cuando papá se casó con Tracy, supe que las cosas iban a cambiar. No sabía lo rápido.

Al principio, eran pequeñas cosas. Cambiaba las cosas de sitio. Limpiaba cajones. Luego empezaron a desaparecer las fotos. ¿Todas las de mamá? Sustituidas por otras nuevas: Tracy y papá en Cabo, en Aspen, con jerséis navideños a juego.

Un día fui a buscar los libros de cocina de mamá. Ya no estaban. Luego sus bufandas. Ya no estaban. Desaparecieron. Pero el piano se quedó. Creo que Tracy no lo tocó porque incluso ella sabía que hay líneas que no se deben cruzar.

O quizá sólo estaba esperando.

Me fui a la universidad. Estaba fuera del estado. Necesitaba la distancia. Mi hogar ya no me parecía mi hogar.

Avancemos hasta las vacaciones de primavera. Volví, con las maletas en la mano, entusiasmada por un descanso y tal vez algo de normalidad.

Entré en el salón... y el piano no estaba.

No lo habían movido. Ni tapado. NO ESTABA.

Sólo había un espacio vacío, como un fantasma. Una débil silueta en la alfombra. Polvo donde habían estado los pedales. Me quedé allí mirando como si tal vez reapareciera si esperaba lo suficiente.

"¿Papá?", grité, con el corazón palpitante. "¿Dónde está el piano?"

La voz de Tracy llegó flotando desde la cocina. "Oh, ¿ese trasto viejo? Hice que se lo llevaran. Se estaba cayendo a pedazos".

Parpadeé. "¿Qué?"

Entró en la habitación, con su ridículo batido verde en la mano. "Cariño, nunca lo tocaste. Solo ocupaba espacio. Pensé que ya era hora".

"¿Tú QUÉ?", se me secó la garganta. "Eso era de mi madre. Eso era mío".

Puso los ojos en blanco. "Vamos. Te estás poniendo dramática. Ni siquiera era tuyo".

"Estaba en el testamento", espeté. "Mi padre dijo... prometió...".

Se encogió de hombros. "Bueno. Demasiado tarde".

Me temblaban las manos. No podía ni respirar. Corrí escaleras arriba. Di un portazo. Un cuadro cayó de la pared del pasillo y se hizo añicos.

Envié un mensaje a papá. Me temblaban los dedos.

Yo: "¿Dónde está el piano de mamá? Tracy dijo que lo había vendido".

Sin respuesta.

Me quedé mirando el teléfono hasta que me dolieron los ojos. Nada.

Abajo, oí a Tracy riéndose por teléfono. Algo sobre un comprador de muebles de Ohio.

Y lo único que pude pensar fue: lo ha conseguido de verdad. Realmente vendió lo único que aún me hacía sentir cerca de mi madre.

Y mi padre se quedó... callado.

Papá volvió a casa dos días después. Yo estaba arriba, tumbada en la cama, mirando al techo, intentando aún darle sentido a todo.

Oí que se abría la puerta y que su maleta rodaba por el suelo. Por un momento, me quedé esperando, congelada. Entonces oí que se detenía.

No dijo nada enseguida, lo cual era extraño. Normalmente gritaba "¡Eh, estoy en casa!" o me preguntaba si quería comida para llevar. Pero esta vez, nada. Salí sigilosamente y miré hacia abajo.

Estaba de pie en el salón, mirando fijamente el lugar donde antes estaba el piano. Tenía los hombros rígidos. Parecía como si alguien lo hubiera dejado sin aire.

Tracy entró como si nada. Llevaba ropa de deporte, un batido verde en la mano y sonreía como si no acabara de destruir toda mi infancia. "¡Oh, has vuelto!", dijo, con una voz demasiado dulce. "¿Qué tal el viaje?"

No la miró. "¿Dónde está el piano?"

Ella parpadeó. "¿Qué?"

Él se volvió hacia ella lentamente. "El piano, Tracy. ¿Dónde está?"

"Oh", dijo ella con una risita, agitando la mano. "¿Esa cosa vieja? Lo vendí. Ocupaba espacio y ella ni siquiera lo tocaba".

Él se quedó allí, mirándola. Luego se llevó las dos manos a la cabeza y susurró: "Dios mío...".

Ella dejó de sonreír. "¿Qué?"

"Escondí tu regalo de cumpleaños ahí dentro", dijo él, con los ojos muy abiertos. "Pegué la caja debajo del panel inferior. Dentro del piano".

Al principio pareció confusa. "¿Qué tipo de regalo?"

"Un collar Cartier", dijo él. "Lo compré el mes pasado. Tres mil dólares. Iba a darte una sorpresa".

La cara de Tracy cambió rápidamente. Dejó caer su batido al suelo. "Estás bromeando".

"Puedo enseñarte el recibo", dijo él.

Ella retrocedió como si la hubieran abofeteado. "¿Hablas en serio?"

Él asintió, sin dejar de mirar el lugar vacío donde antes estaba el piano.

Ella sacó el teléfono y empezó a marcar, caminando en círculos. "Hola, soy Tracy -te vendí un Steinway vertical la semana pasada-, lo necesito de vuelta, ahora mismo".

Me quedé arriba, observando desde las sombras.

Alzó la voz. "¿Cómo que ya no está? ¿Ya está fuera del estado? Tienes que rastrearlo. Había algo valioso dentro".

Silencio.

"¡NO, no lo sabía! No era mío - no, tampoco era ROBADO, era...".

Se detuvo, colgó y tiró el teléfono al sofá. Miró a papá, con la cara roja y furiosa. "¿Por qué ibas a esconder algo así en un piano? ¿Por qué no me lo dijiste?"

Él estaba tranquilo. Demasiado tranquilo. "Porque se suponía que era una sorpresa. Para tu cumpleaños. Pero ahora ya no está. Porque no pudiste dejar las cosas como estaban".

Aquella noche los oí pelearse en su dormitorio. No quería escuchar, pero no estaban precisamente callados. Su voz seguía cortando las paredes, aguda y a la defensiva.

"¡Deberías habérmelo dicho! ¿Cómo iba a saberlo?".

La voz de papá era más tranquila, pero más fría. "Deberías haber preguntado. Ni una sola vez le preguntaste si le parecía bien que regalaras las cosas de su madre".

"Ya no es una niña...".

"Sigue siendo mi hija. Y ese piano era lo único que le quedaba de su madre".

Hubo una larga pausa y luego lo oí decir algo que nunca olvidaré.

"Ese piano era suyo. Y también lo era mi confianza, que acabas de tirar por la borda".

A la mañana siguiente, Tracy había desaparecido.

Su armario estaba medio vacío. Había una nota en el mostrador que decía: "Necesito espacio. No me llames". Papá la leyó en silencio, la dobló y la deslizó en el cajón de los trastos sin decir una palabra.

Una semana después, me sentó y me dijo que había pedido el divorcio. Lo dijo con sencillez, como si ya hubiera hecho las paces.

"Debería haberla dejado antes. Debería haber visto lo que te estaba haciendo. A la memoria de tu madre. Lo siento".

No sabía qué decir. Tenía un nudo en la garganta. Me limité a asentir.

Nunca encontramos el piano. Ni el collar. Había desaparecido, probablemente en el salón de alguien en Ohio o algo así. Pero algo había cambiado entre papá y yo. Como si la tormenta hubiera terminado por fin. Como si por fin pudiéramos empezar de nuevo.

Las cosas entre papá y yo mejoraron después de aquello. No de la noche a la mañana, sino lentamente. En silencio.

Empezó a preparar de nuevo el desayuno de los domingos: panqueques, huevos revueltos, de todo. Como solía hacer mamá. Al principio no hablábamos mucho. Pero no hacía falta.

Entonces, una mañana, me pidió que fuera al garaje. Lo seguí, todavía en pijama.

Allí, bajo una lona azul, había un piano vertical de segunda mano. No era tan grande como el de mamá, estaba un poco arañado por un lado, pero tenía las patas talladas a mano y las teclas suaves y gastadas.

"Sé que no es de ella", dijo, con voz áspera. "Pero ahora es tuyo".

No dije nada. Me senté y toqué. Las notas eran temblorosas al principio. Pero salieron. Una a una. Y por primera vez desde que ella murió, la música volvió a sentirse como en casa.

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Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.