Mi madrastra vendió en secreto el piano que heredé de mi difunta mamá para "deshacerse de todos los recuerdos" — Pero el karma la golpeó con dureza

Cuando mi madrastra vendió lo único que mi difunta mamá me había dejado -un preciado piano antiguo-, pensé que mi corazón ya no podía romperse más. Pero ella no tenía ni idea de que su rencorosa decisión le costaría mucho más que un mueble.

Mi mamá murió cuando yo tenía 14 años. De cáncer. Fue largo. Fue horrible. La vi desvanecerse día tras día hasta que sólo fue un susurro de sí misma. Pero todos los domingos por la mañana, incluso cuando estaba demasiado cansada para hacer otra cosa, tocaba el piano.

Era un viejo y hermoso Steinway vertical. Caoba oscura. Teclas de marfil. Patas talladas como sacadas de una película. Se sentaba en el banco y... tocaba. Jazz. Viejos clásicos. Pequeños fragmentos de música clásica. Daba igual. Yo me sentaba en la alfombra con mis cereales y escuchaba.

Me sentía como en casa. Como su voz.

Después de su muerte, todo me pareció frío. La casa. El silencio. El mundo. En su funeral, la gente me preguntó qué quería conservar. No me importaron las joyas ni la ropa ni nada de eso. Sólo dije: "El piano. Es todo lo que quiero".

Papá asintió. "Es tuyo, cariño. Te lo prometo".

Después lo puso en el testamento. Yo lo vi. Aquel piano era legalmente mío.

Y durante un tiempo se quedó allí, en el salón, como una promesa que aún no había roto.

Luego llegó Tracy.

La conoció cuando yo tenía 16 años. Yo aún era un desastre: triste, enfadada, cansada de fingir que estaba bien. Pero ella entró como una versión Pinterest de una madrastra. Rubia, gran sonrisa falsa, siempre olía a moca de menta. Se reía demasiado alto y hacía preguntas extrañamente personales.

También tenía una hija: Madison. De la misma edad que yo, pero todo lo que yo no era. Llevaba botas caras y siempre iba peinada. ¿Lo primero que me dijo? "Pareces una Taylor Swift vagabunda".

Sí. Eso fue el primer día.

Cuando papá se casó con Tracy, supe que las cosas iban a cambiar. No sabía lo rápido.

Al principio, eran pequeñas cosas. Cambiaba las cosas de sitio. Limpiaba cajones. Luego empezaron a desaparecer las fotos. ¿Todas las de mamá? Sustituidas por otras nuevas: Tracy y papá en Cabo, en Aspen, con jerséis navideños a juego.

Un día fui a buscar los libros de cocina de mamá. Ya no estaban. Luego sus bufandas. Ya no estaban. Desaparecieron. Pero el piano se quedó. Creo que Tracy no lo tocó porque incluso ella sabía que hay líneas que no se deben cruzar.

O quizá sólo estaba esperando.

Me fui a la universidad. Estaba fuera del estado. Necesitaba la distancia. Mi hogar ya no me parecía mi hogar.

Avancemos hasta las vacaciones de primavera. Volví, con las maletas en la mano, entusiasmada por un descanso y tal vez algo de normalidad.

Entré en el salón... y el piano no estaba.

No lo habían movido. Ni tapado. NO ESTABA.

Sólo había un espacio vacío, como un fantasma. Una débil silueta en la alfombra. Polvo donde habían estado los pedales. Me quedé allí mirando como si tal vez reapareciera si esperaba lo suficiente.

"¿Papá?", grité, con el corazón palpitante. "¿Dónde está el piano?"

La voz de Tracy llegó flotando desde la cocina. "Oh, ¿ese trasto viejo? Hice que se lo llevaran. Se estaba cayendo a pedazos".

Parpadeé. "¿Qué?"