Mi esposo organizó una fiesta de pizzas para sus amigos cuando yo estaba enferma y esperaba que yo limpiara — Pronto aprendió la lección

Cuando Sandra enfermó de gripe, su marido organizó una fiesta de pizza para sus amigos y esperaba que ella limpiara. En lugar de descansar lo que necesitaba, tuvo que ser más lista que él. Tom no tardó en aprender la lección de la forma más inolvidable.

Muy bien, abróchense los cinturones. Soy Sandra, la amable ama de casa del vecindario con una historia que contar. ¿Saben que dicen que los momentos difíciles revelan el verdadero carácter de una persona?

Pues déjenme decirles que esta semana pasada ha sido una locura, y definitivamente me ha mostrado de qué pasta está hecho mi querido marido, Tom.

Siempre hemos tenido una buena relación. Nos repartimos las tareas, nos comunicamos (bueno, casi siempre) y, en general, nos respetamos.

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Así que, cuando la gripe me golpeó como un tren de mercancías, supuse que Tom se ocuparía de todo mientras yo desempeñaba el papel de "ermitaña febril" en la habitación de invitados. Al fin y al cabo, eso es lo que hacen las parejas, ¿no?

Pues no. Pero antes de desatar toda la fuerza de mi frustración, permítanme que prepare el escenario. Aquí estoy, envuelta en un capullo de mantas, con un pulmón destrozado, cuando suena el timbre de la puerta.

Mi corazón se hunde más rápido que una piedra. La casa se llena de risas y voces. ¿Adivino? Los fabulosos amigos de Tom, que nos honran con su presencia... en el momento más inoportuno posible.

Aquí es donde empieza la verdadera diversión, amigos.

Pasó una hora, cada minuto salpicado por la bulliciosa celebración procedente del dormitorio. El tentador aroma de la pizza flotaba en el aire, haciendo que mi estómago gruñera en señal de protesta.

A través de la bruma de mi enfermedad, podía oír la estruendosa risa de Tom mezclándose con la de la habitación. Mi curiosidad, alimentada por un fastidio latente, por fin pudo conmigo.

Me tapé el pijama sudado con una manta peluda y me dirigí hacia la puerta del dormitorio.

La imagen que me recibió podría haber sido sacada directamente de una pesadilla de fiesta universitaria.

Allí estaban, tirados en NUESTRA CAMA -sí, la que tenía el delicado tapizado crema que Tom juró que nunca dejaría comer a nadie-, rodeados de cajas de pizza vacías y latas de cerveza desbordadas.

Tom levantó la vista y me vio. Pero en lugar de la esperada sonrisa tímida, me recibió con el ceño fruncido. "Oye", dijo, con voz irritada, "¿por qué estás fuera de la cama?".

Bueno, ya está. Me dolía el cuerpo, me palpitaba la cabeza, ¿y ahora mi marido se comportaba como si yo fuera LA que le molestaba? Éste no era el compañero comprensivo que yo creía tener.

Apreté la mandíbula con fuerza. "No puedo descansar con todo este escándalo", grazné, con la voz débil pero llena de frustración. "¿Y por qué utilizan NUESTRO DORMITORIO como zona de fiesta?".

Tom puso los ojos en blanco, un gesto que normalmente me producía escalofríos (no en el buen sentido).

"Es sólo por esta noche, nena. No seas tan DRAMÁTICA", dijo, utilizando un apelativo cariñoso que de repente me pareció condescendiente. "Y ya que estás levantada, ¡podrías empezar a limpiar! Nos estamos quedando sin espacio".

¡Qué atrevimiento! Aquí estaba yo, una mujer enferma que apenas podía mantenerse en pie, ¿y él esperaba que yo limpiara después de su desconsiderada reunión? Se me llenaron los ojos de lágrimas.

"Estoy enferma, Tom", carraspeé. "Lo menos que podrías hacer es mostrar algo de compasión y dejarme descansar".

Una mueca se dibujó en el rostro de Tom y su voz se volvió fría. "No me vengas con lo de 'enferma'. Sólo es una pequeña gripe. NO TE ESTÁS MURIENDO. Límpiate un poco. Puedes soportarlo". Luego se volvió hacia sus amigos y el televisor a todo volumen, ignorándome por completo.

Sin palabras y furiosa, me quedé allí un momento, aplastada por el peso de su indiferencia. Pero, ¿saben qué? Esto no era el final de la historia. No iba a ser tratada como una DAMA GLORIFICADA mientras mi marido estaba de fiesta.

No, señor. Era hora de llamar a la caballería.

Con las lágrimas nublándome la vista, regresé a trompicones a la habitación de invitados. Éste no era el compañero con el que había construido una vida. Era un desconocido, un hombre que había preferido la pizza y los amigos a mi bienestar. Sorbiendo una nueva oleada de lágrimas, cogí el teléfono.

Sólo había una persona capaz de manejar esta situación: la señora Thompson, la formidable madre de Tom. La mujer podía cuajar la leche con una mirada, y su presencia tenía una forma de recordar sus fechorías infantiles incluso a los hombres adultos.

"Hola, Sra. Thompson. dije. "Soy Sandra. Necesito su ayuda". Le expliqué toda la situación, con la voz temblorosa de rabia y frustración.

Se hizo el silencio al otro lado. Entonces, una risita baja retumbó a través del teléfono. "No te preocupes, cariño", dijo por fin la Sra. Thompson, con una voz impregnada de una resolución férrea que me produjo escalofríos (esta vez de los buenos). "Enseguida voy".

Una hora después, sonó el timbre. Me asomé por la puerta de la habitación de invitados, con una pizca de esperanza floreciendo en mi pecho. Allí estaba ella, la Sra. Thompson, con los brazos cruzados y una mirada capaz de derretir glaciares. En cuanto se abrió la puerta, la fiesta se detuvo en seco.

Tom y sus amigos se dispersaron como cucarachas bajo la luz de la cocina, salvo que llevaban pantalones de chándal y bolsas de patatas fritas y pizza a medio comer.

"THOMAS", atronó la Sra. Thompson, con su voz resonando por todo el apartamento. "¿Qué. En. La. Tierra. ¿Crees que estás haciendo?".

La habitación enmudeció. Los amigos de Tom, con los trozos de pizza a medio comer a medio camino de la boca, parecían haber visto un fantasma.

Tom, bendito sea su torpe corazón, intentó balbucear una explicación, pero ella lo interrumpió con una mirada fulminante. Vaya, esto era muy divertido.

"¿Dar una fiesta mientras tu esposa está enferma en la cama? ¿Y nada menos que en el dormitorio? Thomas, esto es totalmente inaceptable". Su voz retumbó en el apartamento, sin dejar lugar a discusión.

Entonces, su mirada se suavizó y se volvió hacia mí. "Sandra, cariño, vuelve a la cama. Yo me ocuparé de esta pequeña... situación".

Tenía un brillo peligroso en los ojos y una chispa de diversión parpadeó en los míos. Aquellos chicos estaban a punto de llevarse una buena bronca (y tal vez un severo sermón sobre la importancia de respetar a las esposas).

Cuando pasé junto a Tom, no pude resistirme a vengarme. Inclinándome hacia él, le dediqué una sonrisa sacarina y le susurré: "¡Buena suerte, campeón!". La expresión de puro terror de su cara, contrastada con el miedo de sus compañeros, casi bastó para curarme la gripe. Casi.

La Sra. Thompson se aclaró la garganta, con un sonido agudo como un cuchillo. "Muy bien, jóvenes", empezó. "Hablemos de algunos principios básicos de la decencia humana... ¿les parece?".

Vaya, esto se estaba poniendo bueno. Volví a acomodarme en la cama, con una sonrisa traviesa dibujada en la cara. Esta noche iba a ser una historia épica para la posteridad.

Durante los tres días siguientes, la Sra. Thompson transformó nuestro apartamento en un campo de entrenamiento. Tom y sus amigos, despojados de sus sonrisas chulescas, correteaban como hormigas en una acera caliente.

Fregaban suelos, fregaban baños, hacían la colada... lo que fuera, lo limpiaban. Todo bajo la atenta mirada de la Sra. Thompson, que ladraba órdenes como un sargento instructor.

Mientras tanto, yo estaba entronizada en el sofá del salón, una auténtica reina con una caja de pañuelos en un reposabrazos y una interminable provisión de té en el otro.

La Sra. Thompson, bendita sea, incluso hizo las paces con las sobras de pizza, declarándolas "fuente de hidratos de carbono necesarios para un paciente convaleciente" (con una mirada señalada en dirección a Tom, por supuesto).

La casa era un torbellino de actividad lleno de productos de limpieza y silencio incómodo. Los amigos de Tom se negaban a mirarme, y su bullicio anterior había sido sustituido por una fuerte dosis de ovejismo.

El propio Tom se revolvía, una sombra de sí mismo. El hombre que se había burlado de mi "enfermedad" ahora parecía un cachorro al que hubieran dado una patada.

Parecía que el amor duro de la Sra. Thompson tenía el don de convertir a hombres adultos en niños arrepentidos.

Finalmente, tras una sesión especialmente agotadora de limpieza de cristales, la Sra. Thompson dio una palmada, llamando la atención de la brigada de limpieza. "Muy bien, eso debería bastar por ahora", anunció.

"Pero recuerda, jovencito", añadió, clavando en Tom una mirada férrea, "que esto es sólo el principio. Tenemos mucho que discutir sobre la importancia de la comunicación y el respeto en un matrimonio".

Tom tragó saliva y su nuez de Adán se movió nerviosamente. Esto no había terminado ni mucho menos. De hecho, tenía la sensación de que la verdadera diversión estaba a punto de empezar. Quizá debería pedir otra caja de pañuelos... por si acaso.

Cuando se me pasó el resfriado y recuperé la energía, el apartamento parecía sacado de una revista. Impecable. Reluciente. Tom, en cambio, parecía un colegial que acabara de aprender a obedecer.

Revoloteaba a mi alrededor constantemente, ofreciéndome disculpas interminables y trayéndome todo lo que pudiera necesitar (y algunas cosas que ni siquiera sabía que quería).

"Sandra, lo siento muchísimo", me suplicó por enésima vez. "No hay excusa para cómo actué. Estabas enferma y yo...". Su voz se entrecortó, la vergüenza coloreó sus mejillas.

No era el mismo Tom arrogante que había descartado mi enfermedad como un inconveniente menor. Era un Tom arrepentido, un hombre que había captado claramente el mensaje. ¿Y saben qué? La disculpa me pareció... sincera.

Mientras la Sra. Thompson preparaba el bolso para marcharse después de tres días de terror, dirigió a Tom una última mirada fulminante.

"Recuerda, Thomas", dijo, con la voz entrecortada por una advertencia y una pizca de diversión, "una esposa feliz significa una vida feliz. No lo olvides nunca".

Tom tragó saliva y sus ojos se abrieron de par en par en un gesto que sólo podía describirse como puro terror. Digamos que no se perdió la lección.

La señora Thompson me dio un abrazo, un cálido abrazo que lo decía todo. "Cuídate, cariño", me susurró. "Y si ese cabeza de chorlito vuelve a pasarse de la raya, ya sabes a quién llamar". Guiñó un ojo, con un brillo travieso en la mirada.

Y salió por la puerta, dejando a su paso una nueva paz. Tom, que se arrastraba tímidamente a mi lado, habló por fin. "¿Qué te gustaría hacer esta noche? ¿Quizá podríamos pedir comida para llevar? ¿Tu sitio favorito?".

Una lenta sonrisa se dibujó en mi rostro. "En realidad", dije, con un brillo juguetón en los ojos, "estaba pensando que podríamos probar esa nueva clase de cocina para parejas que vi anunciada. Ya sabes, la que enseña a trabajar en equipo y a comunicarse en la cocina".

Los ojos de Tom volvieron a abrirse de par en par, pero esta vez había un destello de algo más: ¿quizá esperanza? ¿Quizá un indicio de desafío aceptado?

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Bueno, amigos, así es como convertí una gripe en un cambio de imagen matrimonial en toda regla. Y déjenme decirles que un poco de trabajo en equipo en la cocina nunca hace daño a nadie. Excepto quizá al ego de Tom. Pero bueno, ¡esa es una historia para otro día!

He aquí otra historia: Una mujer urde un plan para dar una valiosa lección a su arrogante marido después de que éste dé prioridad a su ritual de baño de una hora antes que ayudar a preparar a sus hijos para ir al colegio.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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