Mi madrastra me regaló una urna funeraria por mi cumpleaños número 17

Cuando Lila estaba a punto de celebrar su 17 cumpleaños, recibió un regalo inesperado y espeluznante de su madrastra: una urna funeraria rosa. ¿De esas en las que se guardan las cenizas? Sí, ésa es. Pero eso no es todo. Lila se entera de que su fondo para la universidad se lo dio a Mónica para que abriera su salón. ¿Qué hará?

Deja que te diga que llevo unos días pensando en esto, tratando de entender lo que ha pasado.

Siempre pensé que mi madrastra, Mónica, era la peor, aunque no la malvada villana de Disney. Era el tipo de persona que habla por encima de ti, se olvida de tu cumpleaños y te llama "niña" cuando eres prácticamente una adulta.

Pero, ¿lo que hizo en mi 17 cumpleaños? Hizo añicos cualquier tregua inestable que tuviéramos.

Al menos, eso pensaba yo. Resulta que las cosas no eran exactamente lo que parecían.

Esto es lo que pasó.

Mi madre, Sarah, murió cuando yo tenía diez años y, después de eso, sólo quedamos papá y yo. Éramos un equipo sólido. El tipo de equipo que cena pizza la mitad de la semana, ve películas por la noche y tiene un acuerdo tácito de que siempre nos cubriremos las espaldas.

Entonces llegó Mónica, hace unos tres años.

Al principio, no era horrible; sólo estaba... ahí. Como un gato callejero que nunca se va, así que no tienes más remedio que adoptarlo. Mónica se mudó a nuestra casa, se apoderó del cuarto de baño con sus cincuenta frascos de sueros y cremas faciales, y poco a poco se fue abriendo paso en el mundo de mi padre.

Mónica tenía grandes sueños de abrir una peluquería, lo cual estaba bien. Yo no estaba en contra de que la gente tuviera sueños. Yo tenía mis propios sueños esperándome, pero ella me trataba como si sólo fuera un molesto mueble que venía con la casa.

Sinceramente, contaba los días que faltaban para poder escaparme a la universidad.

Papá me había prometido desde la escuela media que había un fondo universitario esperándome.

"No te preocupes, dulce niña", me dijo. "Tu madre y yo reunimos el fondo cuando tenías cinco años. Hay más que suficiente, y cada año, en tu cumpleaños y en Navidad, añado más".

"Gracias, papá", dije. "Sólo quiero estudiar y hacer algo por mí misma, como dijo mamá".

"Sólo tienes que preocuparte de tus notas, Lila", dijo. "Yo me ocuparé del resto".

Naturalmente, me dejé la piel en la escuela, sabiendo que en unos años me iría de aquí.

La universidad era mi billete dorado, y nadie -ni siquiera Mónica- se interpondría en mi camino.

Al menos, eso pensaba yo.

La mañana de mi decimoséptimo cumpleaños, bajé las escaleras esperando el tibio esfuerzo habitual. Con tibio me refiero a una triste tarjeta, unas tortitas y que Mónica se olvidara de mi sirope favorito. Papá estaba en el trabajo, así que estábamos solos ella y yo.

Me entregó una bolsa de regalo, lo cual ya era raro porque Mónica no era exactamente del tipo considerado o sentimental.

"Feliz cumpleaños, chiquilla", dijo, esbozando una de sus sonrisas de labios apretados.

No esperaba gran cosa, pero seguro que esto tampoco.

Metí la mano en la bolsa y saqué... una urna.

Una urna funeraria.

Ya sabes, de esas en las que la gente guarda las cenizas. Fría, pesada y, bueno, rosa. Era rosa.

Me quedé mirándola, con el cerebro en cortocircuito.

"¿Qué demonios es esto?", pregunté, sujetando la urna como si estuviera maldita.

Mónica se apoyó en la encimera de la cocina, tan engreída como siempre.

"Es simbólico", dijo como si eso explicara algo.

"¿Simbólico de qué?".

La sonrisa de Mónica se ensanchó.

"Es hora de enterrar tus sueños de ir a la universidad, chiquilla. Tu padre y yo lo hemos hablado y hemos decidido dar un mejor uso al fondo universitario".

"¿Un uso mejor?", pregunté, con un escalofrío recorriéndome.

"Sí. Lo invertiremos en mi peluquería. La universidad es una apuesta, Lila. ¿Un negocio? Eso es algo real, cariño".

Sorbió su café como si acabara de decir la cosa más razonable del mundo.

Me quedé paralizada, intentando comprender lo que acababa de oír. ¿De verdad me habían quitado mi futuro, todo por lo que había trabajado, y lo habían hundido en el sueño del salón de Mónica?

"¿Cómo han podido hacer esto?", susurré.

Mónica se limitó a sonreír, demasiado satisfecha de sí misma.

"La vida está llena de decepciones, chiquilla. Será mejor que te acostumbres", dijo.

Vaya.

Eso era todo. Había terminado. Corrí escaleras arriba, cerrando la puerta tras de mí con tanta fuerza que las paredes temblaron.

Lloré tanto que me dolió. ¿Qué otra cosa podía hacer? Todo a lo que me había aferrado había desaparecido, y la única persona con la que creía que podía contar, papá, había permitido que esto sucediera.

Mi madre quería que saliera y que hiciera algo por mí misma. ¿Y ahora? Todo había terminado.

Los días siguientes fueron un borrón. No hablé con Mónica ni con mi padre a menos que fuera absolutamente necesario. Cada vez que miraba aquella estúpida urna sobre mi escritorio, se me retorcía el estómago.

Ni siquiera me atrevía a tirarla. Me parecía una especie de prueba morbosa. Como una prueba de la traición que no vi venir.

En el colegio, mis amigos intentaron animarme.

"Quizá le pareció gracioso, Lila", dijo mi amiga Kira. "¿Quién sabe realmente lo que piensa Mónica?".

"Y de todos modos, ¡no hay nada que te impida tirarlo! ¡Hazlo y punto! No te lo pienses demasiado", dijo Mel.

Pero seguía sin poder concentrarme en otra cosa que no fuera el hecho de que Mónica se pavoneaba por ahí, actuando como si fuera la reina de la casa, mientras yo estaba allí sentada sin ningún futuro.

Entonces, unos días después, ocurrió algo extraño.

Cuando llegué a casa del colegio, había una nota en mi escritorio. No en un sobre, sólo doblada, con mi nombre escrito con la letra desordenada de Mónica.

Reúnete conmigo en la peluquería esta noche a las seis. Sin preguntas. Confía en mí. -M.

Casi me río a carcajadas. ¿Confiar en ella? Sí, claro.

Pero había algo en la nota que me carcomía. Tal vez fuera el hecho de que quería enfrentarme a ella por última vez, decirle exactamente lo que pensaba de ella.

En contra de mi buen juicio, decidí ir.

Cuando llegué al salón, las luces estaban apagadas y la puerta principal no tenía cerrojo.

Dudé un segundo, preguntándome si se trataba de alguna broma elaborada. Pero me picó la curiosidad.

Entré y allí estaban. Mónica y mi padre, uno al lado del otro, ambos con una amplia sonrisa.

"¡Sorpresa!", gritó Mónica, levantando los brazos como si fuera el momento más feliz de su vida.

Me quedé mirándolos, completamente perdido.

"¿Qué es esto?".

Mónica se hizo a un lado, y entonces lo vi: un letrero nuevo y brillante colgado en la pared.

Recortes de ensueño: Un fondo de becas en honor a Sarah

Parpadeé, sintiendo que la habitación se inclinaba sobre su eje.

"¿Qué... qué es esto?".

Mónica sonrió, pero no era su habitual sonrisa de suficiencia. Ésta era más suave, casi real.

"No hemos utilizado tu fondo universitario, chiquilla. Todo sigue ahí. ¿Y el salón? No es sólo para mí. También es para ti. También para otros chicos como tú".

No podía respirar.

"Pero entonces, ¿por qué me haces pensar lo contrario?", pregunté.

Mónica hizo una mueca de dolor y se llevó la mano a la cabeza.

"Sí, entonces, lo de la urna... No fue mi mejor idea. Pensé que sería motivador, como enterrar el pasado y abrazar el futuro. ¿sabes? Pero resulta que sólo era espeluznante".

Me quedé mirándola, sin habla.

Mi padre se adelantó y me rodeó el hombro con un brazo.

"Llevamos meses planeando esto, Lila", dijo. "Tu madre siempre quiso ayudar a los niños a ir a la universidad. Este salón va a financiar becas. Para ti y para otros, en su nombre".

"El salón ha sido mi sueño, Lila", dijo Mónica. "Pero nunca iba a ser a costa tuya. De este modo, una gran parte de todos nuestros beneficios en el futuro se destinará al fondo".

No supe qué decir.

Ni qué pensar.

Sólo que sentí que una cálida neblina se apoderaba de mí.

Mónica se rio suavemente.

"No soy un monstruo, cariño", dijo. "Simplemente no quería que pensaras que intentaba asumir el papel de tu madre".

Por primera vez en mucho tiempo, sonreí.

No era perfecto, pero probablemente las cosas con Mónica nunca lo serían. Pero en aquel momento, de pie en medio de un salón que llevaba el nombre del sueño de mi madre, me di cuenta de que ella no intentaba arruinarme la vida.

Intentaba construir algo más grande que cualquiera de nosotros.

Y de algún modo, contra todo pronóstico, sentí que era un nuevo comienzo.

Y sí, conservé la urna. Pero planté lirios de la paz blancos en ella, pensando que sería simbólico después de todo. Y quién sabe, quizá me lleve la urna a la universidad.

¿Qué habrías hecho tú?

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Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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