Mi marido guardó un regalo de Navidad de su primer amor sin abrir durante 30 años - La Navidad pasada no pude soportarlo más y lo abrí

Durante años ignoré la cajita que había bajo nuestro árbol de Navidad. Mi marido decía que sólo era un recuerdo de su primer amor, pero los recuerdos no te persiguen así. Las pasadas Navidades, algo dentro de mí se rompió. Abrí el regalo y encontré un secreto que lo cambió todo.

Conocí a Tyler cuando yo tenía 32 años y él 35. Suena a tópico, pero parecía el destino. Nuestra conexión fue rápida y eléctrica, como cuando sales a la calle justo cuando empieza la primera nevada. Todo era mágico, resplandeciente e imposiblemente perfecto.

Me hacía reír con su humor seco y admiraba su tranquila confianza. Nunca era descarado ni postureaba. Tyler era simplemente firme y estable, un puerto seguro en la tormenta.

Al menos, eso pensaba yo. Más tarde me di cuenta de que su actitud tranquila no era confianza, sino cobardía.

Nuestra primera Navidad juntos fue todo lo que había soñado. Las velas parpadeaban, sonaba música suave y la nieve empolvaba las ventanas. Nos turnábamos para desenvolver los regalos, dejando cintas y lazos esparcidos por el suelo. Entonces lo vi.

Quedaba un regalo bajo el árbol de Navidad: una cajita pulcramente envuelta con un lazo ligeramente aplastado.

"¿Y ese?", dije, inclinando la cabeza hacia ella. "¿También es para mí?".

Tyler levantó la vista del jersey que acababa de regalarle y negó con la cabeza. "No, es... es algo de mi primer amor. Me lo dio antes de que rompiéramos". Se encogió de hombros como si nada. "Cada año lo pongo bajo el árbol, aunque nunca lo he abierto".

Parpadeé. "¿Qué?".

Ni siquiera levantó la vista. Se limitó a doblar el jersey sobre su regazo. "No tiene importancia. Es sólo un recuerdo de alguien que una vez significó mucho para mí".

Sentí una punzada en la nuca. "¿Por qué no lo abriste?".

"Rompimos poco después y no me apetecía abrirlo", dijo, y eso fue todo.

El momento pasó, o al menos eso sintió él.

Pero recuerdo que estaba allí sentada, con la sonrisa demasiado apretada en la cara. Una pequeña bandera roja ondeó en algún lugar lejano de mi mente, pero me dije que estaba bien. La gente se aferra a cosas raras. Viejas cartas de amor. Talones de billetes. Nadie es perfecto, ¿verdad?

Pasaron los años y construimos una vida juntos. Tyler y yo nos casamos y compramos una casita para empezar. Tuvimos dos hijos juntos que llenaban las habitaciones de gritos de alegría y lágrimas de niños pequeños.

Éramos felices. O quizás estábamos ocupados, que a veces es lo mismo. Las Navidades iban y venían como un reloj.

Yo ponía el árbol mientras Tyler arreglaba las luces. Los niños discutían sobre qué adornos iban en cada sitio, y cada año, sin falta, aparecía aquella cajita bajo el árbol.

Volví a preguntárselo hacia el séptimo año de casados.

"¿Por qué sigues teniendo ese viejo regalo?", le dije, quitando las agujas de pino del suelo. "Lo has tenido más tiempo del que me has tenido a mí".

Levantó la vista y dejó de desenredar las luces, con el ceño fruncido como si acabara de pedirle que resolviera la paz mundial.

"Es sólo una caja, Nicole. No hace daño a nadie. Déjalo estar".

Podría haber discutido. Quería hacerlo, pero no lo hice. Por aquel entonces, aún creía que la paz era más importante que las respuestas. Aún creía en nosotros.

El tiempo se nos escapaba de las manos. Las Navidades iban y venían. Los niños crecieron y se fueron a la universidad. Cada vez llamaban menos y se saltaban las vacaciones con los padres más a menudo.

La casa estaba más tranquila de lo que esperaba. Es curioso cómo nunca te das cuenta de cuánto ruido echas de menos.

¿Pero esa caja? Nunca faltó un año.

Cada diciembre, la veía aparecer como un fantasma. Tyler la colocaba en un lugar donde no estorbara, pero siguiera siendo claramente visible. Seguía teniendo el mismo estúpido papel, tan liso como el día en que lo envolvió su primer amor.

Ya no decía nada. Me limitaba a verlo, sentía que se me oprimía el pecho y seguía avanzando. Pero algo había cambiado.

La caja ya no era sólo una caja. Era todo lo que nunca nos dijimos. Era su silencio en las noches en que me quedaba despierta, preguntándome si alguna vez me habría querido tanto como a ella.

Una noche, después de guardar las sobras de la cena, me quedé de pie en la cocina, con las manos en las caderas, mirando al techo como si me debiera una respuesta.

Tyler aún no había fregado los platos como había dicho que haría, y tampoco había sacado la basura. En lugar de eso, estaba arriba, tecleando en su portátil mientras yo lo mantenía todo en orden, como siempre.

Había dedicado años de mi vida a este hombre y a nuestra familia, y estaba harta de tener que pelearme siempre con él y recordarle las tareas domésticas. Miré alrededor de nuestra cocina y me dolía el corazón por algo que no podía nombrar.

Suspiré, me sequé las manos en un trapo y me dirigí al salón.

Las luces del árbol de Navidad titilaban suavemente, tiñéndolo todo de un cálido resplandor dorado. Debería haber sido tranquilo. Pero entonces vi aquella maldita caja.

Estaba allí, engreída, intacta. Aún sin abrir después de tantos años.

Algo profundo y agudo se desplegó en mi pecho. Podría haberme marchado. Debería haberlo hecho, pero ya me había alejado demasiadas veces.

La recogí del suelo y, antes de que pudiera pensar, lo rompí. El papel se deshizo en mis manos y aquel estúpido lazo aplastado cayó al suelo. Respiré entrecortada y rápidamente mientras abría el fino cartón y descubría el regalo del primer amor de Tyler.

Dentro había una carta, pulcramente doblada, envejecida hasta adquirir un suave color amarillo. Me quedé helada.

Esto era lo que había guardado durante treinta años. El corazón me retumbó en los oídos mientras desdoblaba la página, con los dedos temblorosos.

Se me encogió el estómago al leer la primera frase. Me tambaleé hacia atrás y me senté con fuerza en el sofá mientras me flaqueaban las rodillas.

Tyler, estoy embarazada. Sé que es un shock, pero no sabía a quién recurrir. Mis padres se han enterado y me obligan a mantenerme alejada de ti, pero si quedas conmigo en la estación de autobuses el día 22, podremos huir juntos. Llevaré un abrigo verde.

Por favor, reúnete conmigo allí, Tyler. Siento mucho haber mentido el día que rompí contigo. Mi padre me miraba desde el automóvil. Nunca dejé de quererte.

Me llevé el puño a la boca para no emitir ningún sonido.

Ella había estado allí. Lo había esperado. Y él nunca apareció. Pero peor aún: ni siquiera había abierto la carta. No tenía ni idea...

Oí los pasos de Tyler bajando las escaleras. Ni siquiera intenté ocultar lo que había hecho.

Cuando me vio con la carta en la mano, palideció.

"¿Qué has hecho?". Su voz era aguda, cortando el aire como si fuera de cristal. "Era mi recuerdo más preciado".

Me levanté y me volví lentamente hacia él, sintiendo que algo dentro de mí se rompía.

"¿Recuerdo?". Levanté la carta como una bandera de combate. "¿Te refieres a esto? ¿Esta carta que ni siquiera abriste? ¿Me estás diciendo que te aferraste a este "recuerdo" durante treinta años y ni siquiera tuviste el valor de ver lo que era?".

Parpadeó, retrocediendo como si le hubiera pegado.

"Yo no...". Se detuvo y se pasó una mano por la cara. "Tenía miedo, ¿vale?".

"Cobarde", siseé, clavándole la carta como si fuera una espada.

Sus ojos se abrieron de par en par. Nos quedamos así durante lo que me pareció una eternidad, pero entonces tomó la hoja entre las manos y la leyó.

Ni siquiera me escocían las lágrimas al verle exclamar de asombro y sentarse en el brazo del sofá. Ya estaba demasiado cansada para eso.

Las emociones parpadearon en su rostro y, en un momento dado, dejó escapar un gemido bajo. Pareció releer sus palabras al menos tres veces antes de dejar caer la cabeza entre las manos.

"Ella... me estaba esperando, y yo no aparecí". Le temblaban los hombros y su voz estaba cargada de emoción.

El silencio se extendió entre nosotros, espeso y sofocante. Lloraba como un hombre que llora su propia tumba. Pero no sentí lástima por él. Yo también había estado esperando.

"Tyler", dije, con la voz calmada como un lago en calma después de una tormenta. "Estoy cansada. Cansada de ser la segunda de un fantasma". Sentí que mi corazón se estabilizaba. "Hemos terminado".

No me persiguió cuando salí de la habitación.

El divorcio fue silencioso. Ninguno de los dos tenía energía para complicarlo. Nos repartimos la casa, los automóviles y el resto de nuestras vidas.

Él la localizó. Me enteré por nuestro hijo menor. Estaba felizmente casada y a su hijo no le interesaba conocer a Tyler ni a sus medio hermanos. Había perdido su oportunidad. Dos veces.

¿Y yo? Tengo mi propia casa. En Nochebuena, me senté junto a la ventana, observando el suave resplandor de las luces de los apartamentos vecinos.

Este año no había árbol, ni cajas, ni fantasmas. Sólo paz.

He aquí otra historia: La mañana de Navidad, Amber encontró bajo el árbol un regalo bellamente envuelto dirigido a una mujer desconocida. Al hablar con su marido, Carl, se enteró de que él había envuelto el regalo. ¿Quién era la mujer desconocida? ¿Y por qué Carl compró un regalo para ella?

Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

Cuéntanos lo que opinas en los comentarios de Facebook y comparte esta historia con tus amigos. Podría alegrarles el día e inspirarlos.