Durante mi boda, una desconocida que parecía mi doble entró en el salón con un viejo álbum de fotos en la mano

El día de su boda, Amara por fin siente que pertenece, hasta que entra una mujer exactamente igual que ella. Cuando descubre una verdad que nunca imaginó, se entera del desgarrador motivo de su separación. A partir de entonces, se ve obligada a enfrentarse al amor, a la pérdida y a la cruel realidad de que el tiempo se acaba.

El olor a rosas frescas y crema de vainilla llenaba el aire. Si las bodas tuvieran un olor, sería éste.

El salón de bodas resplandecía con el encanto suave y romántico con el que había soñado durante meses. Las risas ondulaban por el espacio, las copas tintineaban y, en algún lugar del fondo, el tenue zumbido de un cuarteto de cuerda tocaba una melodía tan delicadamente perfecta que me parecía estar aún en mis sueños.

Mi sueño.

Había pasado toda mi vida anhelando esto. Un hogar, una familia y un lugar al que pertenecer.

¿Y hoy?

Por fin lo tendría.

Pasé la mano por el encaje bordado de mi vestido, la tela fresca y delicada bajo las yemas de mis dedos. Mi anillo de casada brilló al contacto con la luz del sol. Un calor silencioso floreció en mi pecho.

Lo había conseguido. Ya no era sólo Amara. Ya no era la niña huérfana que iba de un hogar de acogida a otro. Era la esposa de alguien. Era la persona de alguien.

Amada. Elegida. Por fin en casa.

Giré bajo las luces parpadeantes, la risa brotó de mis labios mientras mi suegro me hacía girar por la pista de baile. Mi corazón era ligero, mi mundo rebosaba color.

Y entonces...

Las puertas se abrieron y un silencio se apoderó de la sala.

Mis pies se detuvieron. La música se desvaneció en el fondo, engullida por un silencio tan denso que sentí que me oprimía la piel.

Una mujer estaba de pie en la puerta.

Llevaba el vestido suelto, que le caía de una forma que sugería que en otro tiempo le había quedado diferente. El dobladillo estaba manchado de suciedad, los zapatos rozados y el pelo oscuro le colgaba suelto y enredado alrededor de los hombros.

Pero fue su rostro lo que me heló la sangre.

Era exactamente igual a mí.

No sólo parecida.

No sólo un parecido pasajero. Era yo, pero mayor.

Un calco perfecto, de pie, congelada en la entrada de mi boda, apretando contra su pecho un álbum de fotos desgastado y maltrecho.

Las lágrimas corrieron por su rostro cuando me miró a los ojos. Le temblaban los labios.

"Hola", dijo en un susurro tembloroso.

Se me cortó la respiración. El mundo se balanceó bajo mis pies.

Sentí que la mano de mi suegro se estrechaba en torno a la mía, estabilizándome. Apenas me di cuenta cuando mi esposo, Jonathan, tomó el relevo de su padre, manteniéndome con los pies en la tierra.

"¿Quién... quién eres?", pregunté, tragando saliva.

Tenía la garganta seca y el pulso me latía tan fuerte que me dolía.

La mujer apretó con fuerza el álbum de fotos. Le temblaban los dedos mientras se acercaba un paso más.

"Me llamo Alice. Soy tu hermana", dijo. "Y necesito contarte la verdad".

De algún modo, encontramos el camino a una pequeña habitación lateral, lejos de las miradas y los susurros de los invitados. En cuanto se cerró la puerta, me volví hacia ella, con el cuerpo rígido y la mente intentando comprender lo que estaba ocurriendo.

"Mientes. Mientes sobre lo de ser mi hermana", dije, aunque algo en mí, algo profundo, ya sabía que no lo era.

Soltó una risa débil.

"Ojalá lo fuera, pequeña", dijo.

Con manos temblorosas, abrió el álbum de fotos y hojeó sus gastadas páginas.

No quería mirar, pero lo hice.

Las fotos eran viejas, los bordes estaban curvados y amarillentos.

Un hombre y una mujer, jóvenes, radiantes. La mujer sostenía a una recién nacida, y casi escondido entre las piernas del hombre había un niña pequeña. Una niña pequeña, de no más de cinco años.

Una familia de cuatro miembros.

Y después, nada.

Las fotos posteriores sólo la tenían a ella.

"Yo... no recuerdo nada de esto", dije, con el pecho encogido.

"Claro que no, Amara", dijo ella, con voz suave y reconfortante.

Aparté la mirada, con la garganta llena de emoción.

"¿Por qué? ¿Por qué me abandonaron?".

Alice vaciló. Cerró el álbum con cuidado, pasando la mano por la tapa como si fuera algo sagrado.

"Cuando tenía trece años -dijo lentamente-, encontré este álbum en el desván. Le pregunté a nuestra tía por ti... y me lo contó todo".

No podía respirar.

"¿Tía?".

Alice asintió.

"Nuestros padres...". Se le quebró la voz, pero tragó saliva y continuó. "Estaban luchando, Amara. Muy mal. Mi... nuestro padre perdió el trabajo. Mamá también estaba enferma. Y entonces, un día, tomaron una decisión".

Me miró, con lágrimas brillando en los ojos.

"Te dejaron en un orfanato", susurró. "Pensaron que no podrían criarte. Y alguien les dijo que había más posibilidades de que los recién nacidos fueran adoptados rápidamente. Que era mejor que crecieras con alguien que pudiera darte todo. Me retuvieron, pero la tía Maddie me acogió".

Algo dentro de mí pareció abrirse de par en par.

Me llevé una mano al pecho, como si eso fuera a impedir que me hiciera añicos por completo.

Alice se secó las lágrimas con el dorso de la manga.

"Quería encontrarte", dijo. "Te juro que quería. Pero tenía miedo".

"¿Miedo? ¿De qué?". Mi voz era hueca.

Ella asintió.

"Yo los tenía, Amara. Crecí con ellos antes de que murieran. Y tú... estabas sola. Me sentía culpable. Como si te hubiera quitado la vida que se suponía que tenías".

Sus palabras me golpearon como un puñetazo en las costillas.

Durante años me había dicho a mí misma que no me querían. Que no me querían. Que quien me había dejado atrás lo había hecho porque no merecía la pena conservarme. Sólo pensaba en eso cuando era niña.

¿Pero ahora?

Ahora, la verdad estaba aquí, y era fea y cruda.

Me habían amado. Y aun así me habían abandonado.

"¿Por qué ahora?", pregunté, con la voz entrecortada. "¿Por qué precisamente hoy?".

Alice aspiró.

"Porque me estoy muriendo, Amara", dijo.

Se levantó la manga, revelando las cicatrices de innumerables goteos intravenosos, los moratones oscuros a lo largo de su piel.

"Tengo cáncer", dijo. "Es agresivo. No me queda mucho tiempo".

Me balanceé. Mis dedos encontraron el borde del asiento y lo agarré hasta que me dolieron.

"Yo sólo... No quería irme de este mundo sin que supieras la verdad. Sin que me conocieras".

No me di cuenta de que estaba llorando hasta que sentí que el sollozo me desgarraba el pecho. Y entonces me moví.

Di un paso adelante, la rodeé con mis brazos y la abracé tan fuerte como pude.

Y por primera vez en mi vida, desde antes de Jonathan, ya no estaba sola.

Nuestra luna de miel nunca tuvo lugar.

En lugar de playas bañadas por el sol y besos robados bajo cielos tropicales, mis días transcurrían dentro de frías y estériles habitaciones de hospital, observando cómo el cuerpo de mi hermana se volvía contra ella.

Había conocido a Alice hacía menos de un día antes de que el cáncer me obligara a empezar a despedirme.

No era justo.

Debería haber tenido años para recuperar el tiempo perdido, para discutir conmigo por estupideces, para contarme historias embarazosas de nuestra infancia, para conocer a Jonathan como es debido. Debería haber entrado en mi vida como una mujer que quería conocer a su hermana, no como una extraña que se coló en nuestra boda.

En lugar de eso, estuvimos un mes. Y la mayor parte fue en un hospital.

Un mes único y fugaz.

Y pasé cada segundo de él amándola tan ferozmente como pude.

"Eh", susurré, dándole un codazo en el hombro a Alice mientras se adormecía en la silla de la quimio. "Estás babeando".

Abrió un ojo y me dirigió la mirada más débil que jamás había visto.

"Mentirosa", dijo.

"Vale, quizá no", sonreí. "Pero sí que roncabas".

"No", murmuró, moviéndose ligeramente. Incluso ese pequeño movimiento la hizo estremecerse.

Fingí no darme cuenta del modo en que su cuerpo se encogía sobre sí mismo, de cómo su piel se había vuelto pálida y fina y de cómo los moratones de las vías se habían convertido en una constante.

Las enfermeras se movían a nuestro alrededor, su silenciosa eficacia hacía que la realidad de dónde estábamos fuera indiscutible.

Alice suspiró y sus dedos trazaron débiles dibujos en la manta que tenía sobre el regazo.

"¿Amara?".

"¿Sí?", pregunté.

"¿Cómo fue?", preguntó.

"¿Cómo fue el qué, Alice?". Fruncí el ceño.

"¿Crecer... sin ellos? ¿Sin nosotros?".

Me tragué el nudo que tenía en la garganta.

"Fue... solitario".

"Lo siento mucho", dijo, con los ojos cerrados.

Y aunque quería decirle que estaba bien, que había sobrevivido, que había encontrado el amor, que había construido algo hermoso a pesar de todo... no pude.

Porque no estaba bien.

Y los dos lo sabíamos.

Equilibrar a Alice y mi nuevo matrimonio era como intentar agarrarme a dos salvavidas a la vez, cada uno tirando de mí en direcciones distintas.

Jonathan ni una sola vez me hizo elegir.

"Tendremos el resto de nuestras vidas juntos, Amara", me dijo una noche mientras preparaba la cena. "Tenemos tiempo, mi amor. Pero tu hermana no. Así que aprovecha este tiempo para conocerla. Quiérela. Apréciala".

Pero la culpa seguía carcomiéndome.

Una noche, llegué tarde a casa, exhausta, agotada de ver cómo el cuerpo de Alice la traicionaba durante todo el día. En cuanto entré en casa, lo sentí. Sentí lo mucho que había descuidado esta otra parte de mi vida.

Nuestro apartamento estaba poco iluminado, el suave resplandor de una única lámpara se derramaba sobre el sofá donde Jonathan estaba sentado, esperando.

Sentí que las lágrimas me golpeaban antes de que pudiera detenerlas.

"Lo siento", susurré, hundiéndome en el sofá junto a él. "Siento que te estoy fallando".

Jonathan no vaciló. Se acercó a mí, tirando de mí contra su pecho, dejando que me enterrara en su calor.

"No me estás fallando, Amara", dijo con voz firme. "Estás siendo una hermana. Y eso es exactamente lo que necesitas ser ahora".

Me aferré a él y el alivio inundó mi cuerpo en oleadas estremecedoras.

"Gracias", exhalé.

Mi esposo me dio un beso en la frente.

"Se acerca el final, mi amor. Alice misma lo dijo. Te prometo que estaré aquí".

Le amaba. Le adoraba.

Le había amado antes, claro. ¿Pero esto? ¿Ahora? Esto era diferente. Más profundo.

"Jonathan es un buen hombre", me dijo Alice un día mientras le preparaba sopa de pollo con fideos. "Es fácil querer a alguien cuando las cosas van bien, pero quererle cuando... Cuando están sufriendo... Es cuando más importa. No pude encontrar ese tipo de amor en mi vida. Y cuando enfermé, dejé de intentarlo".

Le sonreí suavemente. No sabía qué decir a eso.

Alice empezó a empeorar. Su voz se hizo más suave, sus pasos más lentos. A veces miraba fijamente a lo lejos, con la mente perdida en algún lugar que yo no podía seguir.

Una noche la encontré en la cama, acurrucada y tan pequeña. No se volvió cuando entré.

"¿Alice?", susurré.

Nada.

Me senté a su lado y le aparté una pelusa de la cara.

"Sabes", dije suavemente, "siempre quise tener una hermana".

Una risa ahogada salió de sus labios.

"Siempre la has tenido, Amara. Sólo que no lo sabías".

Tragué saliva contra el dolor de garganta.

"Odio que hayamos perdido todos esos años".

Por fin se volvió hacia mí, con los ojos cansados y llenos de cosas que no podía soportar nombrar.

"Tenemos esto", murmuró. "Eso es lo que importa".

Asentí con la cabeza, parpadeando con fuerza.

"Sí, lo tenemos. En todo caso, tenemos esto".

Me tomó la mano, su agarre era débil.

"¿Amara?".

"¿Sí, hermanita?".

"¿Estarás allí?", preguntó. "¿Al final?".

Le apreté los dedos.

"Por supuesto, Alice. Siempre estaré a tu lado".

Siempre.

Alice falleció un tranquilo martes por la mañana. Estaba en la cama de un hospital, bañada por la suave luz del amanecer. Me senté a su lado, sujeté su frágil mano y apoyé la frente en sus nudillos.

Su respiración se hizo más lenta. Cada vez más lenta.

Hasta que se detuvo.

Y sin más, desapareció. Un sollozo estrangulado salió de mi garganta.

Jonathan llegó en cuestión de segundos, estrechándome entre sus brazos mientras me derrumbaba.

"Nunca tuve tiempo suficiente", ahogué. "Nunca tuve...".

"Lo sé", murmuró contra mi pelo. "Lo sé, amor".

Apreté la cara contra su pecho, con la pena arañándome las costillas. Pero en algún lugar de la tormenta de mi pena y mi dolor, había algo más. Un susurro de paz.

Porque Alice no había muerto como una extraña. Había muerto como mi hermana. Había muerto amada.

¿Y eso?

Eso lo era todo.

Un mes después, estaba sentada en el salón, mirando el nuevo marco de la repisa de la chimenea. Jonathan había enmarcado mi foto de recién nacida. La foto de mí con mis padres y la pequeña Alice escondida detrás de las piernas de nuestro padre.

"Me encanta", le dije a Jonathan mientras me traía una taza de té y un plato de galletas.

"Lo sé", me dijo. "Y, Amara, tenían que dejarse ver. Siempre estarán ahí mientras te tengan a ti para recordarlos".

"Pero yo no me acuerdo de ellos", dije. "A Alice, por supuesto. ¿Pero a nuestros padres? No".

"Y no pasa nada, amor", dijo Jonathan. "En lugar de eso, recuerda que te querían. Te querían más que a la vida, y por eso te entregaron. Para darte la mejor oportunidad posible en la vida".

Sonreí a mi marido, eternamente agradecida por él. Si no fuera por Jonathan, no tenía ni idea de dónde estaría.

"Y oye, si tenemos una hija, me gustaría llamarla Alice", dijo.

Y años después, la tuvimos.

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Kevin nunca esperó que su esposa desapareciera. Pero cuando su hija de cinco años lo llama al trabajo, asustada y sola, su mundo se hace añicos. Laurel se ha ido, dejando sólo una críptica nota. Una semana después, descubre su gran secreto. Ahora debe enfrentarse a la verdad: ella nunca quiso su vida. Ella quería el mundo.

Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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