Estaba demasiado ocupado para su madre y no la valoró – El destino se lo hizo pagar

No hay amor más paciente que el de una madre, ni espera más dolorosa que la de sentirse abandonado. Richard tenía éxito, riqueza y una vida de la que se sentía orgulloso. Pero en su carrera hacia la cima, dejó algo atrás... a su madre. Cuando por fin miró atrás, ya era demasiado tarde.

Richard estaba de pie junto a la ventana de su despacho en la esquina, contemplando el paisaje urbano que se extendía a sus pies. Los rascacielos se alzaban hacia el cielo, y sus fachadas de cristal reflejaban la puesta de sol en brillantes tonos anaranjados y dorados. Cuarenta pisos más arriba, los coches parecían juguetes y las personas hormigas, todos corriendo en sus ajetreadas vidas, igual que Richard...

"Señor, su esposa está en la línea dos", llegó la voz de su ayudante a través del interfono.

"Gracias, Melissa", respondió Richard, apartándose de la ventana para atender el teléfono. "¿Amy? ¿Va todo bien?".

"Todo va bien, cariño. Acabo de confirmar la cena con los Henderson esta noche a las siete".

Richard se frotó las sienes. "Claro, por supuesto. Intentaré terminar pronto".

"No tengas prisa. Ya sabes lo importantes que son tus clientes".

Después de colgar, Richard consultó su reloj, un costoso reloj suizo que Amy le había regalado por su aniversario.

Las cinco y media de la tarde.

Si salía ahora, podría llegar a casa a tiempo para cambiarse antes de cenar. Como director general de una de las empresas de inversión de más rápido crecimiento de la ciudad, cada minuto de su jornada estaba previsto, y cada reunión se programaba con semanas de antelación.

No siempre había sido así. Nueve años atrás, Richard no era más que otro joven ambicioso de una zona rural atrasada, que soñaba con algo más que la modesta vida que había conocido su madre viuda.

Sus pensamientos se dirigieron a su madre, Deborah. ¿Cuándo fue la última vez que la llamó? ¿Hace meses? No se acordaba. Los días se confundían en un desfile interminable de reuniones, tratos y obligaciones sociales. Ni siquiera había encontrado tiempo para devolverle las llamadas.

"Debería llamarla esta noche, después de cenar", murmuró, recogiendo el maletín.

Pero incluso mientras tomaba nota mentalmente, una parte de él sabía que probablemente volvería a olvidarlo. En el fondo, se aseguró de que, aunque no llamara, su madre estaría bien.

En un pueblecito a 160 km de distancia, Deborah, de 70 años, estaba sentada en el porche de su casa, con una colcha desgastada sobre sus delgados hombros a pesar del calor del verano. Desde allí podía ver la polvorienta carretera que conducía a la autopista principal, el mismo camino que había tomado su hijo nueve años atrás.

"¡Deborah, querida! Bonita tarde, ¿verdad?", llamó Martha, su vecina más cercana, que pasaba con una cesta de huevos frescos.

"Así es, Martha", respondió Deborah con una sonrisa que no le llegaba a los ojos.

"¿Se sabe algo de ese chico tuyo?".

La mirada de Deborah volvió a desviarse hacia la carretera. "Hoy no. Está muy ocupado, ya sabes. Un trabajo importante en la ciudad".

"Por supuesto. Bueno, te he traído unos huevos. Mis gallinas están poniendo más de los que puedo utilizar".

"Eres muy amable. ¿Te apetece entrar a tomar un té?".

"Me temo que hoy no. Tengo que llevárselos a los Wilson antes de que anochezca. Cuídate".

Mientras Martha seguía su camino, la sonrisa de Deborah se desvaneció. La verdad era que no recordaba la última vez que Richard había llamado.

El teléfono fijo llevaba semanas mudo, y sus cartas, que antes llegaban como un reloj el primer día de cada mes, se habían vuelto infrecuentes, luego esporádicas... y ahora parecían haber cesado por completo.

En el interior de la casa, unas fotografías enmarcadas describían la vida de Richard desde la infancia hasta la edad adulta.

Su retrato de graduación ocupaba un lugar de honor sobre la chimenea, junto a una foto suya con su padre. Había sido tomada pocos meses antes de que el corazón de Henry fallara, dejando viuda a Deborah y huérfano de padre a Richard a los 16 años.

Se dirigió al pequeño escritorio del rincón donde guardaba su diario. Abrió una nueva página y empezó a escribir:

"15 de junio

Querido diario,

Hoy no he vuelto a saber nada de Richie. Sé que está ocupado construyendo su vida, y estoy orgullosa de todo lo que ha conseguido. Muy orgullosa. Pero la casa se siente más vacía cada día que pasa. Echo de menos su voz, su risa. Echo de menos saber qué ocurre en su vida.

He pensado en llamarle, pero no quiero ser una carga. Ahora tiene su propia familia de la que preocuparse... una esposa, un hijo. ¿Qué lugar tiene una anciana en una vida tan vibrante y moderna?

Aún así, no puedo evitar preguntarme si alguna vez piensa en mí y en este lugar donde creció. A veces me imagino haciendo la maleta y tomando el autobús a la ciudad, presentándome en su puerta. ¿Se alegraría de verme? ¿O sería un recuerdo inoportuno de la vida que dejó atrás?

Quizá mañana llame. Tal vez. Esperaré...".

Deborah cerró el diario y volvió a guardarlo en el cajón. Se acercó a la ventana y contempló el gallinero que Henry había construido hacía décadas. Ahora había menos gallinas.

No podía criar tantas como antes. Pero le proporcionaban huevos para la mesa y, de vez en cuando, algo de dinero cuando vendía el excedente.

Más allá del gallinero estaba el pequeño estanque donde Richard pasó incontables horas de niño, atrapando renacuajos y pececillos, chapoteando en el agua fresca en los calurosos días de verano. Ahora estaba quieto y silencioso, como un espejo que reflejara el cielo cada vez más oscuro.

"Sólo una llamada", susurró a la habitación vacía. "Es todo lo que necesito".

Pasaron los días. Pero esa llamada nunca llegó.

En la ciudad, la vida de Richard continuó su ritmo implacable. Su bufete consiguió tres nuevos clientes importantes, que le obligaron a trabajar hasta tarde y los fines de semana. Olivia, su hija, dio sus primeros pasos y dijo sus primeras palabras. Amy redecoró su ático y organizó cenas para clientes y amigos.

A pesar de todo, los pensamientos sobre Deborah parpadeaban en los bordes de la conciencia de Richard como la llama de una vela en una habitación oscura que nunca llega a apagarse del todo.

"Debería llamar a mamá", pensaba, normalmente en momentos inoportunos: durante las reuniones, mientras conducía entre una cita y otra o mientras se dormía.

Una vez incluso tomó el teléfono, pero le interrumpió un correo electrónico urgente de un cliente de Tokio. Cuando se resolvió la crisis, volvió a dejar de lado los pensamientos sobre su madre.

Cuando Amy preguntó por Deborah, Richard le aseguró que su madre estaba bien, era autosuficiente y se sentía cómoda en su entorno familiar.

"Le pedí que se trasladara a la ciudad, pero se negó", explicó, recordando su última conversación. "Dijo que no podía dejar la cabaña ni el pueblo... demasiados recuerdos".

"Deberíamos visitarla", sugirió Amy.

"Lo haremos", prometió Richard. "Cuando las cosas se calmen un poco".

Pero las cosas nunca se calmaron, y la visita siguió siendo una intención incumplida.

La primera señal de que algo iba mal llegó un martes de finales de otoño. Richard, que por fin se acordó de llamar a su madre, frunció el ceño ante el mensaje automático: "El número que ha marcado ya no está en servicio".

"Qué raro", murmuró, colgó e inmediatamente volvió a marcar. Le recibió el mismo mensaje.

"Probablemente no sea nada", pensó. "¿Una factura telefónica pasada por alto, tal vez? Mamá nunca ha sido especialmente buena con las finanzas".

Envió una carta, con la misma dirección de siempre:

Deborah

Mansión Pineblossom

237 Moonstone Drive

Emeraldvale

"Mamá, he intentado llamarte pero parece que tu línea está desconectada. ¿Va todo bien? Llámame cuando puedas".

No hubo respuesta.

Un vago malestar empezó a corroer a Richard. Envió otra carta, esta vez con un cheque adjunto, dándole instrucciones para que volviera a conectar el teléfono.

Dos semanas después, sus cartas volvieron sin abrir y con un sello: "Devolver al remitente - Destinatario no disponible en esta dirección".

El malestar cristalizó en preocupación.

"Amy", dijo una noche, con los ojos rebosantes de ansiedad. "Creo que tengo que ir a ver a mi madre este fin de semana".

"¿Ocurre algo?".

"No estoy seguro. No puedo localizarla. Su teléfono está desconectado y mis cartas no llegan".

El rostro de Amy se arrugó de preocupación. "Ve mañana. No esperes al fin de semana".

"No puedo...".

"Richard, si fuera mi madre, ¿qué me dirías que hiciera?".

Asintió con la cabeza, concediendo la razón. "Tienes razón. Iré a primera hora de la mañana".

El amanecer encontró a Richard en la autopista, empujando su lujoso sedán más deprisa de lo que era estrictamente prudente en las carreteras rurales. A medida que los kilómetros de hormigón daban paso al asfalto, y luego a la grava, el nudo de su estómago se tensaba.

Hacía años que no conducía así. El paisaje le resultaba familiar y extraño a la vez... como un rostro que una vez conoció íntimamente, ahora alterado por el tiempo.

Reconoció la vieja granja Miller, ahora abandonada, con sus campos desatendidos. La tienda de la esquina donde compraba caramelos de un céntimo de niño era ahora una gasolinera.

Cuando giró hacia Pineblossom Manor, sus manos agarraron el volante con tanta fuerza que se le blanquearon los nudillos. La carretera parecía más estrecha de lo que recordaba, los árboles más altos, cerrándose sobre él como un túnel.

Y entonces la vio... la casa de campo. La casa de su infancia.

Desde lejos, parecía la misma: revestimiento de tablas blancas, contraventanas marrones, el melocotonero y el porche envolvente donde su padre le enseñó a tallar figuras de pino blando.

Pero a medida que se acercaba, surgían detalles que le producían escalofríos.

Las contraventanas estaban torcidas. La pintura se desprendía del revestimiento. El césped, antaño recortado, se había vuelto salvaje, con hierba hasta las rodillas salpicada de dientes de león marchitos.

El gallinero estaba vacío, con la puerta abierta sobre bisagras oxidadas. El estanque se había reducido a la mitad de su tamaño anterior, y sus aguas estaban estancadas y turbias.

Richard detuvo el automóvil en la entrada, incapaz de moverse por un momento. Un cuervo lo observaba desde el tejado de la casa, con sus ojos negros sin pestañear.

"¿Mamá?", llamó, con la voz hueca en la quietud.

No obtuvo respuesta.

Se obligó a salir del automóvil y caminó por el sendero de losas agrietadas hasta los escalones del porche. El tercer escalón crujió bajo su peso, igual que siempre. Al menos algunas cosas no habían cambiado.

La puerta estaba cerrada. Buscó las llaves y encontró la vieja de latón debajo de una maceta del patio, justo donde su madre siempre la dejaba cuando volvía de la escuela. Giró en la cerradura con dificultad, como si se resistiera a admitirlo tras una larga ausencia.

Primero le llegó el olor... aire rancio y mohoso, polvo y algo más, algo desamparado. Era el olor del abandono, de un hogar deshabitado durante mucho tiempo.

"¿Mamá?", volvió a llamar. Pero no obtuvo respuesta.

Se movió por la casa como un hombre en un sueño.

Los muebles seguían en su sitio, cubiertos de fundas guardapolvo. Las fotografías seguían colgadas de las paredes, aunque ahora descoloridas, con los cristales empañados por el polvo. En la cocina, la vajilla estaba en el escurridor, seca desde hacía tiempo. El frigorífico, cuando lo abrió, estaba vacío y desenchufado.

No había señales de violencia, ni indicios de lucha. Sólo vacío. Ausencia. Y un silencio inquietante.

El pánico aumentó cuando Richard corrió a la casa del vecino más cercano. Martha, más vieja ahora de lo que recordaba, pero aún reconocible, respondió a su llamada desesperada.

"¿Richard? Dios mío, muchacho, creíamos que nunca vendrías".

"¿Dónde está? ¿Dónde está mi madre?".

El rostro de Martha se descompuso. "No lo sabemos, Richard. Se marchó hace meses... vendió sus gallinas a mi marido, dijo que necesitaba el dinero para un viaje. Dijo que tenía que estar en algún sitio importante".

"¿Qué? ¿Dónde?".

"No lo dijo exactamente. Sólo que necesitaba ver a alguien importante para ella". Martha dudó. "Todos supusimos que iba a verte a ti".

Richard sintió que el suelo se movía bajo sus pies. "¿Cuándo fue eso?".

"En octubre, creo. A principios de octubre".

"¿Hace cinco meses?", exclamó Richard.

Dio las gracias a Martha mecánicamente y regresó a la cabaña, moviéndose ahora con determinación. Si su madre había planeado un viaje, quizá hubiera pistas sobre su destino.

Buscó en los cajones y armarios de su dormitorio, aún amueblado con la misma cama con dosel que compartía con su padre. Quedaba casi toda su ropa, aunque vio huecos en las perchas que indicaban que había metido algunas cosas en la maleta.

Su maleta, la vieja maleta azul que tenía desde que él era niño... había desaparecido.

"Mamá, ¿cuánto tiempo llevas fuera? ¿Dónde estás?", gritó.

La respuesta llegó cuando abrió el cajón del escritorio. Richard encontró el diario de Deborah: un sencillo libro marrón con "Recuerdos" grabado en dorado en la portada. Sólo dudó un momento antes de abrirlo.

Las anotaciones se extendían a lo largo de los años, volviéndose más esporádicas hacia el final. Pasó a las últimas páginas, con el corazón latiéndole con fuerza al leer las palabras:

"28 de septiembre

Querido diario,

Hace tres meses que no oigo la voz de Richie.

Sueño con él a menudo... no como el hombre de éxito en que se ha convertido, sino como el niño que fue. Le veo corriendo por los campos, subido al roble junto al estanque, riendo mientras me enseñaba una rana que había cazado. En mis sueños, sigue necesitándome.

Martha dice que soy tonta, que los jóvenes tienen sus propias vidas que llevar. Pero, ¿es una tontería querer importarle a tu único hijo? ¿Querer ser algo más que una obligación y una carga asumida a regañadientes?

He tomado una decisión. No esperaré más a que mi hijo se acuerde de mí. Iré a verle. Nunca he estado en la ciudad, nunca he visto su casa ni he conocido a su esposa en persona. Nunca he tenido en brazos a mi nieta. Es hora de cambiar eso.

Mañana hablaré con Martha para comprar mis gallinas. Con ese dinero y lo que he ahorrado, debería tener suficiente para el billete de autobús y un poco más. Tengo la dirección de Richie de sus cartas.

Estoy nerviosa pero emocionada. ¿Se sorprenderá al verme? ¿Se alegrará? ¿Se alegrará? Eso espero".

Richard pasó la página con dedos temblorosos y siguió leyendo:

"3 de octubre

Querido diario,

Todo está arreglado. Pete, el marido de Martha, ha comprado las gallinas e incluso los peces del estanque. Tengo mi billete para el autobús de la mañana. Mañana a esta hora estaré en la ciudad. No le he dicho a Richie que voy a ir. Quiero que sea una sorpresa.

He metido en la maleta un bonito osito de peluche y el jersey cosido a mano que hice para su bebé. Quiero llevarles algo especial cuando Richie me presente a su esposa y a su hija.

Será el comienzo de un nuevo capítulo. Lo presiento".

El diario terminó ahí. No había más entradas. Ninguna pista sobre lo que había ocurrido después de que Deborah llegara a la ciudad. Yacía olvidado en el cajón, olvidado en su prisa por tomar el autobús de la mañana... abandonado, igual que el hogar al que nunca regresó.

Richard cerró el diario y se dio cuenta de lo terrible que era. Su madre había venido a la ciudad... para verle. Hacía cinco meses. Y él nunca lo había sabido.

"¿Dónde está ahora? ¿Qué le ha pasado?", sollozó Richard.

Con manos temblorosas, sacó el teléfono y marcó a Amy.

"¿Richard? ¿Cómo está?".

"No está aquí, Amy. Lleva meses fuera. Ella...". Se le quebró la voz. "Fue a la ciudad. A vernos. En octubre".

Una aguda inspiración llenó sus oídos. "¿Octubre? Pero eso fue...".

"Hace cinco meses. Lo sé". Tragó saliva. "Voy a volver. Tengo que presentar una denuncia por desaparición".

Los días siguientes transcurrieron entre comisarías, hospitales y albergues para personas sin hogar. Richard distribuyó fotos de su madre -las más recientes que tenía, ya caducadas hacía años- a cualquiera que quisiera agarrarlas.

Contrató investigadores privados y ofreció recompensas por información.

Amy le apoyó en todo, cuidando de Olivia, llevando la casa y atendiendo las llamadas de su oficina.

"La encontraremos", le aseguró, aunque a medida que pasaban las semanas sin pistas, su voz iba perdiendo convicción.

Richard no podía dormir. No podía comer.

El peso de su negligencia le presionaba como un ancla. Había estado tan atrapado en su propia vida y en su éxito que había permitido que su madre.... la mujer que lo había criado sola tras la muerte de su padre, que había rascado y ahorrado para enviarlo a la universidad... se le escapara.

"No merezco encontrarla", le confesó a Amy una noche, con la voz hueca. "¿Qué clase de hijo soy?".

"De la clase que comete errores", respondió ella suavemente. "De la clase que intenta enmendarlos".

"¿La encontraré? ¿Me perdonará?".

"Quiero que creas en los milagros, Richie".

Un domingo, casi dos meses después, Richard tuvo por fin un motivo para hacerlo.

Amy y él habían llevado a Olivia a un café cercano al parque, un pequeño intento de normalidad en una vida que se había consumido por la búsqueda.

Mientras estaban sentados junto a la ventana, con Olivia balbuceando alegremente en su trona, la mirada de Richard se desvió hacia la calle. Una mujer mayor estaba delante de una pastelería, contemplando los cruasanes y los pasteles daneses colocados artísticamente en estantes escalonados.

Había algo familiar en la inclinación de su cabeza y la curva de sus hombros. Richard se quedó inmóvil, con la taza de café a medio camino de los labios.

"¿Richard? ¿Qué pasa?", preguntó Amy, siguiendo su mirada.

No podía hablar, no podía respirar. Era ella... más vieja, más delgada, con la ropa gastada y raída, pero innegablemente ella.

"Mamá", susurró, y luego más alto: "¡MAMÁ!".

Se puso en pie, con la silla raspando hacia atrás, sobresaltando a los comensales cercanos. Se precipitó hacia la puerta, irrumpiendo en la acera.

"¡Mamá! ¡Mamá!", gritó, tratando de alcanzarla.

La mujer se volvió, con un destello de alarma en los rasgos que él conocía tan bien. Pero no había reconocimiento en sus ojos, sólo cautela y miedo.

Retrocedió un paso. "¿Quién eres? No te conozco".

El mundo de Richard se inclinó. "Mamá, soy yo... Richard", dijo, con la voz quebrada. "Tu hijo".

"¿Hijo? No tengo ningún hijo. No sé quién eres".

Amy apareció a su lado, con Olivia en brazos. "¿Deborah?", dijo suavemente. "Soy Amy, la esposa de Richard. Ésta es tu nieta, Olivia".

La mujer las miró con inexpresiva incomprensión. "¿Deborah? Creo que me has confundido con otra persona", dijo, dándose la vuelta para marcharse.

"Espera", suplicó Richard. "Por favor, sólo... espera". Buscó a tientas su cartera y sacó una desgastada fotografía de él y su madre en su graduación universitaria.

"Mira. Somos nosotros".

Estudió la foto, con el ceño fruncido por la concentración. Por un momento, la esperanza se encendió en el pecho de Richard. Luego sacudió la cabeza.

"Lo siento", dijo, devolviéndole la foto. "No soy yo. No sé... No recuerdo nada... ni siquiera mi nombre".

Las palabras lo destriparon, dejando un dolor hueco a su paso. La miró fijamente, buscando en su rostro algo... cualquier cosa que le dijera que mentía, que estaba confundida y que, en el fondo, lo conocía. Pero no había nada. Sólo una extraña en la piel de su madre.

"Por favor", intervino Amy. "Déjanos invitarte a un café, al menos. O algo de comer. Pareces...". Se contuvo para no decir "sin techo", aunque por el aspecto de Deborah era evidente que había vivido a la intemperie.

Deborah vaciló, con el hambre luchando contra la desconfianza. Finalmente, asintió. "Un café estaría bien".

Estuvieron sentados en la cafetería durante más de una hora. Richard apenas tocó su bebida, observando cómo su madre devoraba un pastelito, luego otro. Esperó al tercer café antes de hablar.

"¿Quieres venir con nosotros al hospital... sólo para que te examinen?".

Deborah se puso rígida y apretó los dedos en torno a la taza de cerámica caliente. "¿Por qué?".

"Porque quiero ayudarte. Por favor. Parece... como si no te hubieras cuidado".

La mirada de Deborah osciló entre él y Amy. La sospecha persistía, pero venció el cansancio. Exhaló lentamente.

"De acuerdo", murmuró. "Iré".

El trayecto hasta el hospital transcurrió en un silencio incómodo. Richard no dejaba de mirar por el retrovisor a su madre en el asiento trasero.

Ella estaba sentada en silencio, con los dedos acariciando el borde de la ventanilla mientras admiraba el paisaje que pasaba con el asombro de quien lo ve por primera vez.

Cuando llegaron al hospital, vaciló en la entrada, con la mirada entre Richard y Amy. Pero con un movimiento de cabeza, los siguió al interior.

El olor estéril a antiséptico llenaba el aire mientras una enfermera los guiaba por un pasillo, haciéndole a Deborah unas cuantas preguntas suaves que ella se esforzaba por responder.

El neurólogo fue amable pero directo. "Tú madre ha sufrido un traumatismo cerebral importante", explicó, mostrando a Richard y Amy los resultados del escáner. "¿Ves esta zona de aquí? Esta cicatrización indica una grave lesión por impacto... una caída, quizá, o un accidente".

Nadie sabía cómo Deborah había perdido los recuerdos que una vez dieron forma a su vida. No había registros ni testigos... sólo la cruel mano del destino que borró todo lo que ella había sido. Un rompecabezas con piezas perdidas, que sólo ella podría resolver... si alguna vez lo recordaba.

"¿Se recuperará?", preguntó Richard, con voz pequeña y nerviosa.

"La pérdida de memoria de este tipo es compleja. Algunos pacientes se recuperan totalmente. Otros, parcialmente. Y algunos...". La vacilación del médico lo decía todo.

"Algunos no recuerdan nunca", terminó Amy por él.

"Es cierto. Sin embargo, siempre hay esperanza. El entorno familiar, las fotografías, la música... a veces pueden desencadenar recuerdos. El cerebro es extraordinariamente resistente".

Richard asintió mecánicamente, demasiado entumecido para sentir todo el peso de la pena. "¿Qué pasará ahora?".

"Necesitará cuidados y apoyo. Rehabilitación. Es un largo camino, Richard".

Amy le apretó la mano. "La llevaremos a casa con nosotros".

El crepúsculo pintó la habitación del hospital de tonos azules y morados. Deborah estaba sentada en el borde de la cama, con sus pocas pertenencias metidas en una pequeña bolsa que le había proporcionado el hospital. Parecía pequeña y disminuida, como una desconocida que llevara el rostro de su madre.

"¿Lista para irnos?", preguntó Richard con suavidad.

Ella asintió, con ojos cautelosos. "¿Estás seguro? ¿Acoger a alguien que ni siquiera conoces? No soy tu madre".

"Te conozco", dijo él con sencillez. "Aunque no me recuerdes".

En el automóvil, mientras Amy los llevaba a casa, Richard observó a su madre contemplar las luces de la ciudad con asombro infantil.

"¿Había estado aquí antes?", preguntó ella.

"Sí", respondió él, con un nudo en la garganta. "Viniste a buscar algo... precioso".

"¿Y lo encontré?".

Los ojos de Richard ardían de lágrimas no derramadas. "No. Pero te encontré a ti. Por fin".

Aquella noche, después de instalar a Deborah en la habitación de invitados que ahora sería suya, Richard se asomó a la ventana de su estudio, contemplando el mismo paisaje urbano que tantas veces había observado. Los edificios aún se alzaban hacia el cielo, los automóviles aún se movían por debajo como juguetes, y la gente parecía hormigas.

Pero todo había cambiado.

Amy entró en silencio, rodeándole con los brazos por detrás. "Está dormida".

"Parece tan perdida, Amy. Tan frágil".

"Encontrará el camino de vuelta. La ayudaremos".

Richard se revolvió en el abrazo de su esposa. "¿Y si no lo hace? ¿Y si nunca me recuerda?".

"Entonces construirán nuevos recuerdos juntos. Serás el hijo que no recuerda haber tenido, pero que tiene de todos modos".

Más tarde, después de que Amy se hubiera ido a la cama, Richard se sentó solo, con el diario de su madre abierto ante él. Leyó las entradas que abarcaban años: cumpleaños que había olvidado, Navidades que se había perdido y la soledad cotidiana que nunca se había molestado en imaginar.

En la quietud de la noche, hizo una promesa... no sólo a la madre que había perdido sus recuerdos, sino a la que había escrito aquellas entradas del diario, a la que había esperado junto al teléfono y a la que finalmente había renunciado a esperar y había salido en su busca.

"Lo siento", susurró a la habitación vacía. "Siento mucho haberte dado por sentado. Que supusiera que siempre estarías ahí, esperando, siempre que encontrara tiempo para recordar que existías".

Richard se dio cuenta de que las cosas más valiosas de la vida no son las posesiones ni los logros. Son las conexiones que forjamos con quienes nos quieren... conexiones que, una vez rotas, puede que nunca se restablezcan del todo. Damos por sentadas a las personas que más nos importan, suponiendo que siempre estarán ahí, hasta que un día ya no lo están.

Pero había esperanza. Siempre había esperanza. Su madre estaba ahora en casa, bajo su techo. Tanto si sus recuerdos volvían como si no, pasaría el resto de su vida intentando ser digno de su amor... el amor que tan descuidadamente había despreciado.

Mañana empezaría de nuevo. Empezarían de nuevo, juntos. Y quizá, sólo quizá, eso sería suficiente.

He aquí otra historia: El deseo del 93 cumpleaños de Arnold era simple: oír la risa de sus hijos llenar su casa por última vez. La mesa estaba puesta, el pavo asado y las velas encendidas. Las horas de espera se prolongaron en un doloroso silencio hasta que llamaron a la puerta. Pero no era a quien había estado esperando.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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