Durante 20 años recibí flores el mismo día, cuando de repente dejaron de llegar, fui a buscar al hombre que las enviaba — Historia del día

Durante 20 años, un ramo misterioso llegaba el mismo día, sin falta. Sin tarjeta. Sin nombre. Sólo flores de un chico al que apenas conocía. Pero este año no llegaron. Y aquel silencio en la puerta de mi casa me dijo que había llegado el momento de averiguar quién -y por qué- había dejado de hacerlo.

Estábamos bebiendo té en mi cocina, Ethan y yo, el tipo de chico que siempre traía su propio posavasos y lo limpiaba antes de ponerlo en la mesa.

Tenía unos ojos amables y una voz suave, y cuando se reía, parecía más un gesto de cortesía que una carcajada de alegría. Habíamos salido varias veces.

Siempre me abría las puertas y me felicitaba por mis pendientes. No era amor, ni de lejos, pero era... cómodo.

Aun así, aquella noche no podía quedarme quieta. Mis piernas rebotaban bajo la mesa. No dejaba de mirar la ventana, mi teléfono, la puerta. Ethan se dio cuenta.

"¿Esperas a alguien?", preguntó, ladeando la cabeza y sonriendo, como si fuera una pregunta inofensiva.

Dudé. Luego suspiré y le dije la verdad.

"Más o menos. He recibido flores todos los años en este día durante veinte años seguidos".

Alzó las cejas.

"¿Flores? ¿De quién?".

Me quedé mirando el té.

"Un chico del instituto. No éramos íntimos. Apenas hablábamos, en realidad. Pero el año después de la graduación, me envió flores. Y al año siguiente. Y al siguiente. Siempre diferentes. Siempre bonitas. Nunca una nota".

"¿Todos los años?", preguntó con una sonrisita en los labios.

"Todos los años", dije, mirándole a los ojos.

Se rio.

"Estás de broma".

"Muy en serio".

Se echó hacia atrás.

"Vale. Apuesto a que hoy no aparecen".

Sonreí. "De acuerdo".

Nos dimos la mano, alegremente, como si fuera un juego. Pero las horas pasaban. El cielo se tiñó de rosa, luego de dorado y después de azul oscuro.

Las velas parpadeaban sobre el mostrador, formando largas sombras en la pared. Pero no llamaban a la puerta.

Sentí que algo se me revolvía en el estómago.

Entonces, por fin, un sonido. Un golpe en la puerta. Me puse en pie de un salto, con el corazón acelerado, oliendo ya a rosas en mi mente.

Pero cuando abrí, era la señora Pruitt, la vecina, que me tendía el pañuelo con una sonrisa amable.

"Pensé que querrías esto antes de que alguien lo pisara".

La cogí, asentí y le di las gracias.

Detrás de mí, Ethan se rio suavemente.

"Casi te creo", dijo, cogiendo su abrigo.

"Casi".

Y luego desapareció.

Y me quedé de pie en el silencioso pasillo, mirando el escalón vacío, preguntándome qué había cambiado.

Me pasé media noche yendo y viniendo por el salón. No podía sentarme. No podía dormir. La pregunta no me abandonaba.

¿Por qué parar ahora? ¿Por qué, después de veinte años, iba a parar de repente?

Mi mente volvió al año pasado. Recordé algo extraño: el mensajero había llamado antes para asegurarse de que estaba en casa.

Eso no era habitual. Normalmente, las flores llegaban sin más. Pero aquella llamada se me quedó grabada.

Quizá, sólo quizá, tenía una forma de encontrarlo.

Cogí el teléfono y busqué entre las llamadas antiguas.

La mayoría de los números no significaban nada. Pero entonces vi una con la etiqueta "Flores". Lo pulsé, conteniendo la respiración.

Sonó dos veces.

"¿Hola?", contestó un hombre con voz cansada pero amable.

"Hola", dije rápidamente.

"Me entregaste flores el año pasado en esta fecha. Me preguntaba... ¿por casualidad recuerdas quién me las envió?".

Hubo una pausa en la línea. Luego una risita suave.

"Ah, sí. Eres la dama misteriosa, ¿verdad? La que nunca sabe de quién son las flores anuales".

"Ésa soy yo", dije. Mi voz parecía más pequeña de lo habitual.

"¿Tienes la dirección del remitente? ¿O el nombre?".

Dudó.

"Se supone que no debo dar esa información... las normas de la empresa y todo eso".

"Por favor", dije, más suave ahora. "Es importante".

Se hizo el silencio. Luego un suspiro.

"Espera. Comprobaré los registros antiguos".

Diez minutos me parecieron una hora. Pero finalmente apareció un mensaje en mi pantalla.

Una dirección.

Me quedé mirándola, con el corazón acelerado. Luego cogí el abrigo y las llaves.

Dondequiera que me llevara este rastro, tenía que seguirlo.

A la mañana siguiente, abrí la puerta de casa, aún en bata, con la taza de café caliente en la mano, y casi la derramo.

Ethan estaba allí con una gran sonrisa, sosteniendo un ramo de margaritas y dos entradas para el teatro como un niño que enseña un premio.

"Pensé en darte una sorpresa", dijo.

"Un espectáculo matinal. Y tus flores favoritas".

Parpadeé, sorprendida.

"Eso es... dulce", dije despacio, con cuidado.

Su sonrisa se desvaneció un poco. "¿Pero?".

"Tengo planes".

Enarcó las cejas.

"¿Planes?".

"Voy a dar una vuelta en coche", dije, buscando la sinceridad sin desvelarlo todo.

Ladeó la cabeza como un perro curioso.

"¿Un viaje largo?".

Hice una pausa. "Un par de horas".

Dio un paso adelante, esperanzado.

"Iré. No tengo nada más que hacer".

Dudé. No quería que viniera. Hoy no.

No cuando mi corazón me tiraba hacia algo viejo, tranquilo e inacabado.

Pero no sabía cómo decírselo sin herir sus sentimientos.

"Claro", dije finalmente, forzando una sonrisa. "Estaría bien tener compañía".

Habló durante casi todo el trayecto: de la cafetera de la oficina, que siempre se estropeaba, del perro de su primo que llevaba gafas de sol y de las obras en la carretera, que parecían no acabar nunca.

Asentí, añadí algunas risas educadas, incluso hice una o dos preguntas.

Pero mis pensamientos iban por delante de nosotros, corriendo por la carretera hacia la dirección doblada en mi bolso. La dirección que había memorizado la noche anterior.

Observé cómo la autopista se desdibujaba junto a la ventanilla y me pregunté: ¿qué encontraría al final de esta carretera?

La casa parecía sacada de una vieja postal: sencilla, tranquila y llena de sus propios secretos.

Las contraventanas marineras estaban ligeramente desconchadas y el columpio del porche se movía un poco con la brisa.

Las flores -margaritas, tulipanes, algunas silvestres que no podía nombrar- se extendían a lo largo de la valla como si pertenecieran a ese lugar. Como si tuvieran historias que contar si te acercabas lo suficiente para escucharlas.

Salí del Automóvil con el corazón latiéndome más fuerte que en todo el viaje.

"¿Dónde estamos?", preguntó Ethan detrás de mí, frunciendo el ceño al bajar.

"Ya lo verás", dije sin mirarle.

Subimos por el sendero, con la grava crujiendo bajo nuestros pies. No se lo expliqué. No se lo debía.

Ahora no. Me siguió de todos modos, con las manos metidas en los bolsillos del abrigo.

Llamé suavemente a la puerta. Hubo una pausa. Luego giró el pomo.

Y allí estaba él.

Caleb.

Más viejo ahora, sí: su cara tenía líneas que antes no tenía, y su pelo estaba más canoso en los bordes. Pero las gafas eran las mismas.

Los ojos tranquilos. Esa forma tranquila de estar de pie, como si no quisiera ocupar demasiado espacio.

Parpadeó. "¿Sarah?".

"Hola, Caleb".

Sus ojos se desviaron hacia Ethan y luego volvieron a mirarme. Vi que algo parpadeaba -dolido, tal vez, o decepcionado- antes de que lo disipara como el polvo de un libro viejo.

"¿Podemos entrar?", pregunté.

Ethan dio un paso atrás. "Debería irme -dijo en voz baja. "No me había dado cuenta...".

"Adelante", dije, sin dejar de mirar a Caleb.

Ethan asintió una vez y se marchó sin despedirse.

Dentro, la casa olía a jabón de limón y a madera vieja. Caleb me condujo a una pequeña cocina donde la luz del sol caía sobre una mesa desgastada con un mantel azul pálido. Nos sentamos.

"He venido a preguntar", dije, con voz suave.

"¿Eras tú de verdad? ¿Las flores?".

No habló durante un momento, sólo se miró las manos. Luego asintió.

"Sí, era yo. Siento haber parado. Pensé que tal vez... tal vez ya tenías a alguien. Que era hora de dejarlo ir".

Caleb y yo nos sentamos uno frente al otro, el silencio extendiéndose entre nosotros como un hilo suave. Ninguno de los dos tiró de él. Simplemente lo dejamos estar.

"Los enviaste durante veinte años", volví a decir, esta vez más despacio, dejando que las palabras se asentaran.

Asintió, con los ojos bajos, la voz grave y áspera.

"Porque te quería", dijo. "Desde el instituto. Entonces no sabía cómo decirlo. No era... valiente. Pensé que si lo decía en voz alta, rompería algo. Así que en vez de eso te envié flores".

Le observé. Sus dedos se curvaron ligeramente sobre la mesa como si aún sostuvieran algo invisible.

"Empezó como una esperanza -continuó-, luego se convirtió en una tradición. Luego sólo un hábito. Pero aun así, era lo único que parecía real. Tenía sentido seguir haciéndolo".

Me eché hacia atrás en la silla, con el peso de sus palabras en el aire que nos separaba.

"Solía pensar que era extraño", admití.

"Quiero decir, ¿quién envía flores durante veinte años sin decir una palabra? Pero entonces... algo cambió. Empecé a esperarlas. Como si mi cumpleaños no fuera real hasta que llegaban".

Entonces sonrió. No muy amplia. Sólo una sonrisa pequeña y cansada, más en los ojos que en la boca.

"No quería molestarte más -dijo.

Negué con la cabeza, inclinándome hacia delante.

"No me molestabas. Caleb... cuando no vinieron este año, sentí como si algo se acabara. Como si hubiera perdido algo que, para empezar, ni siquiera sabía que era mío".

Su mirada se encontró con la mía. Y durante un segundo, ninguno de los dos parpadeó.

"¿Quieres intentarlo?", le pregunté.

Levantó las cejas.

"¿Probar qué?".

"Estar juntos", dije, suavemente. "Esta vez en voz alta".

Parpadeó, claramente inseguro.

"¿Cómo podría funcionar eso?".

Solté una carcajada, una carcajada de verdad que rompió algo dentro de mí.

"Eres tan tonto".

Entonces me levanté, me incliné sobre la mesa y le besé.

No fue perfecto. Nuestras narices chocaron. Mi mano golpeó una cuchara. Pero fue cálido y sincero.

Y en ese beso, lo sentí.

Veinte años de esperanza y pétalos encontrando por fin el camino a casa.

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Este artículo está inspirado en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrito por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes tienen únicamente fines ilustrativos. Comparte tu historia con nosotros; tal vez cambie la vida de alguien. Si quieres compartir tu historia, envíala a info@amomama.com.

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