Le di un aventón a una mesera embarazada después de su turno – Un mes después, mi esposo se puso pálido cuando vio su foto

Llevé a una camarera embarazada después de su turno. Un mes después, mi marido se puso pálido al ver su foto.

Todo empezó un martes lluvioso.

La vi en la parada del autobús de camino a casa. Empapada, temblando, con una mano en el vientre. Sabía que el autobús no volvería esa noche.

Me detuve. "¿Necesitas que te lleve?".

Dudó, luego abrió la puerta. "Si estás segura. Vivo como a 10 minutos".

Quedamos en el centro dos días después.

Se llamaba Josefina. Veinticuatro años. Embarazada de siete meses. Trabajaba de camarera mientras ahorraba para estudiar diseño.

Cuando la dejé, me dio las gracias tres veces.

Intercambiamos números "por si acaso", y pensé que eso era todo.

A la mañana siguiente, me envió un mensaje.

Gracias otra vez. ¿Puedo invitarte a un café algún día?

Quedamos en el centro dos días después. Se suponía que iba a ser un café rápido. Estuvimos dos horas.

Entonces la invité a comer ese sábado.

Era 10 años más joven, pero no lo parecía. Hablamos de todo.

Al final de la semana, Josefina y yo nos enviábamos mensajes de texto casi todos los días. Fotos del vientre. Dibujos de mis hijos. Notas de voz a medianoche sobre antojos e insomnio.

En menos de un mes, la sentía como una amiga de toda la vida.

Así que la invité a comer ese sábado.

El viernes por la noche le conté mi plan a Larry, mi marido desde hacía 13 años.

Sacudió la cabeza muy deprisa.

"Voy a invitar a alguien mañana. La chica de la que te hablé en la cafetería. Josefina".

"¿La embarazada?", preguntó.

"Sí. De siete meses. Es muy dulce. Te gustará".

Le enseñé una foto.

En cuanto vio la foto, palideció.

"¿La conoces?", le pregunté.

El estómago me está matando.

Sacudió la cabeza demasiado rápido. "No. Nunca la había visto".

Algo no encajaba. Pero había sido una semana larga, y lo dejé pasar.

Al día siguiente, Josefina se presentó puntual. Incluso trajo magdalenas de la cafetería.

Larry envió un mensaje desde el dormitorio.

El estómago me está matando. Voy a tumbarme.

Así que Josefina y yo comimos sin él.

Ella se quedó mirando la foto.

A medio camino, se levantó para estirarse y se dirigió a la estantería.

Cogió la foto de nuestra boda.

Le empezaron a temblar las manos.

Se volvió hacia mí, apenas con voz. "¿Es... tu marido?".

Los dedos de Josefina temblaron tanto que el marco se sacudió.

Se quedó mirando la foto. Luego a mí.

No contestó.

"¿Es tu marido?", repitió.

Me limpié las manos en una toalla y me acerqué. "Sí. Es Larry. Llevamos 13 años casados. ¿Por qué?".

Su cara se puso blanca.

"Dios mío", susurró. "Dios mío. Mia, lo siento mucho. Lo siento muchísimo".

Se me revolvió el estómago. "¿Por qué lo sientes?".

No contestó. Sacó el teléfono con manos temblorosas y giró la pantalla hacia mí.

Mi cerebro se congeló.

Un selfie de bar.

Josefina, sonrojada y sonriente.

A su lado, con el brazo sobre los hombros, estaba Larry.

La misma sonrisa torcida. El mismo hoyuelo. La misma cara que había besado aquella mañana.

Se me heló el cerebro.

"¿Cuándo fue esto?", pregunté.

"Lo siento mucho".

Parecía enferma. "No lo sabía", dijo. "No sabía que estaba casado. Te lo juro. Lo juro".

Se me hizo un nudo en la garganta. "Josefina, mírame. ¿Es Larry el padre de tu bebé?".

Se quedó quieta. Luego:

"Lo siento mucho. Tengo que irme".

Dejó el marco en la estantería, cogió el teléfono y el bolso y se dirigió a la puerta.

"¡Josefina!". La seguí. "No puedes salir corriendo. Habla conmigo".

Larry estaba "enfermo" en nuestro dormitorio.

"Lo siento mucho", gritó, tanteando el pomo. "Yo nunca... te juro...".

"¿Es el padre?", la presioné. "¿Sí o no?".

Negó con la cabeza, con lágrimas en los ojos, abrió la puerta de un tirón y salió corriendo.

Me quedé mirándola un segundo y volví a entrar en casa.

Larry estaba "enfermo" en nuestro dormitorio.

Entré sin llamar.

"¿Qué pasa?".

Estaba tumbado en la cama, mirando el móvil. Nada parecía indicar que tuviera malestar estomacal.

Levantó la vista. "Hola, ¿cómo te fue con tu nueva amiga?".

Cerré la puerta. "Levántate".

Frunció el ceño. "¿Qué?".

"Levántate. Levántate".

Se incorporó lentamente. "¿Qué ocurre?".

"Está confundida".

No lo suavicé.

"¿Te acostaste con Josefina?", pregunté. "¿Es tu bebé?".

Su expresión parpadeó: sorpresa, luego irritación. "¿Qué? No. ¿Qué demonios, Mia?".

"Acaba de ver la foto de nuestra boda, se ha asustado y me ha enseñado una foto tuya con el brazo alrededor de ella en un bar", dije. "Luego salió corriendo disculpándose".

Sacudió la cabeza demasiado deprisa. "Está confundida".

"¿Te acostaste con ella?".

"Está embarazada, no alucinando".

"Está hormonada", espetó. "Quizá se enrolló con un tipo que se parece a mí y decidió...".

"Eres tú", interrumpí. "Conozco tu cara".

Se burló. "¿Así que ahora cualquier chica que conozcas está embarazada de mí en secreto? Escúchate".

"¿Te acostaste con ella?", repetí.

Me sostuvo la mirada. "No. No lo hice. Estás exagerando. Has estado estresada. Estás conectando puntos porque quieres drama".

¿Estás segura?

"Ya mentiste una vez", dije. "Cuando me dijiste que no la conocías".

"No la conozco", insistió. "Recogiste a una camarera cualquiera y ahora te está echando encima su desastre. Y tú la traes aquí".

"Entendido", dije, y salí.

En la cocina, cogí mi teléfono.

Has salido corriendo. ¿Estás a salvo?

Entregado. No contestó.

¿Podemos vernos?

No estoy enfadada contigo. Solo quiero la verdad. Puedes contarme lo que quieras. No te juzgaré. ¿Es Larry el padre de tu bebé?

Pasaron los minutos. Nada.

Larry se quedó en el dormitorio y los niños vieron una película.

Por fin, mi teléfono zumbó con un mensaje de Josefina.

¿Podemos vernos? En persona. Sí, por favor.

Sí. ¿En la misma cafetería que la última vez?

Sí.

"¿Es Larry el padre?".

Envié un mensaje a mi vecina para que viera a los niños en una hora. Aceptó.

En la cafetería, Josefina estaba sentada en un rincón, encorvada sobre una taza. Tenía los ojos hinchados, la piel pálida y la barriga empujando la mesa.

Me senté frente a ella. "Hola".

"Hola", susurró.

"¿Es él?", pregunté. "¿Es Larry el padre?".

Se miró las manos.

Asintió una vez. Se le saltaron las lágrimas.

"Lo siento mucho", dijo. "No sabía que estaba casado. Le pregunté. Siempre pregunto. Me mintió".

"Cuéntame lo que pasó", dije. "Todo".

Respiró entrecortadamente.

"Lo conocí en el bar cerca de mi apartamento", dijo. "¿Hace ocho meses? Salí con unos amigos".

Se miró las manos.

Yo apreté la mandíbula.

"Estaba solo, con uniforme. Aún llevaba la placa. Dijo que era enfermero".

Torció la boca.

"Le pregunté si estaba casado. Se rio y dijo: 'Dios, no, no soy tan tonto'".

Se me apretó la mandíbula.

"Volvimos a mi casa", continuó. "Se quedó toda la noche. Por la mañana puso su número en mi teléfono, me besó y dijo que me mandaría un mensaje más tarde".

"Ni siquiera me di cuenta".

Deslizó el teléfono hacia mí. El hilo tenía la etiqueta "Larry".

Mensajes coquetos. Planes. Luego, solo sus mensajes. Los últimos estaban sin entregar.

"Unas semanas después me enteré de que estaba embarazada", dijo. "Intenté llamarlo. Fue entonces cuando me di cuenta de que estaba bloqueada. No sabía su apellido".

Soltó una pequeña carcajada amarga.

"Y entonces me recogiste bajo la lluvia", dijo. "Hablando de tu marido Larry y de tus hijos. Ni siquiera me había dado cuenta".

"¿No me odias?".

Revisé las fechas. Coincidían con el mes en que había hecho "turnos extra" y "dormido en casa de un compañero de trabajo".

"Cuando vi la foto de tu boda, creí que iba a desmayarme. Por eso huí".

"Le preguntaste si estaba casado y mintió".

Se secó las mejillas. "Aun así me acosté con tu marido".

"Fue él quien engañó".

Me miró como si no acabara de creérselo. "¿No me odias?".

"¿Ya lo has decidido?".

"No", dije. "Odio que nos haya hecho esto a las dos".

Permanecimos un momento sentadas en medio del ruido del café.

"Voy a divorciarme de él", dije.

Levantó la cabeza. "¿Ya lo has decidido?".

"Sí", dije. "Me engañó. Te abandonó e intentó engañarme".

"¿Y tus hijos?", preguntó.

"¿A tu casa?".

"Yo me ocuparé de ellos. No te preocupes".

Se llevó la mano al vientre. "Nunca quise arruinarte la vida".

"Acabas de demostrarme quién es realmente mi marido". Tomé aire. "Quiero que vengas esta noche".

Parpadeó. "¿A tu casa?".

"Enviaré a los niños a casa de mi madre", dije. "Quiero que estés allí cuando vuelva a enfrentarlo. No más 'te lo has imaginado'".

Luego puse tres platos en la mesa del comedor.

"¿Seguro que me quieres allí?", preguntó.

"Sí".

Dudó, luego asintió. "Vale, iré".

De vuelta a casa, llamé a mi madre. Aceptó que vinieran los niños, así que les preparé una bolsa.

Luego puse tres platos en la mesa del comedor.

Josefina llegó poco antes de las seis, nerviosa pero firme.

"¿Qué es esto?".

"Aún puedes echarte atrás", le dije.

Ella negó con la cabeza. "No puede fingir que no soy real".

A las seis, se abrió la puerta principal. Las llaves en el cuenco. Los zapatos en el felpudo.

"¿Mia?", llamó Larry. "¿Por qué es tan...?".

Entró en el comedor y se detuvo en seco.

Sus ojos saltaron de mí a Josefina y viceversa. "¿Qué es esto?".

"Tienes que irte".

"Siéntate", dije.

"No voy a hacer ninguna emboscada".

"Sí, lo estás haciendo. Siéntate".

Permaneció de pie, con los brazos cruzados.

A Josefina le tembló la voz, pero lo miró a los ojos. "Le dijiste a tu esposa que no me conocías", dijo. "Sí me conoces".

"Tienes que irte", le espetó.

No lo negó.

"No se va a ir a ninguna parte", le dije.

Me miró. "¿De verdad te pones de su parte y no de la mía?".

"Me pongo del lado de las pruebas", dije. "Te acostaste con ella. Quedó embarazada. La bloqueaste. Luego me mentiste a la cara".

Sus hombros se hundieron un poco. "Vale", murmuró. "Me enrollé con ella. Una vez. Estaba borracho. No significó nada".

"Le dijiste que no estabas casado", dije.

No lo negó.

"Así que es por dinero".

"No solo la engañaste", dije. "Abandonaste a tu hijo".

La voz de Josefina era más firme ahora. "Te envié un mensaje diciéndote que estaba embarazada", dijo. "Me bloqueaste. He estado haciendo esto sola".

Se quedó mirando al suelo.

Ella se puso una mano sobre el vientre. "No te pido que hagas de padre si no quieres", dijo. "Pero tú eres el padre. Vas a pagar la pensión alimenticia. Mi hijo no es desechable".

Él resopló. "Así que se trata de dinero".

"¿Qué quieres de mí?".

"No", dije. "Se trata de responsabilidad. Algo que obviamente no entiendes".

Me miró. "¿Qué quieres de mí, Mia?".

"El divorcio", dije. "Los niños están en casa de mi madre porque no necesitan ver esto. Ya vienen los papeles".

"¿De verdad vas a destruir nuestra familia por un error?", preguntó.

"Ya has hecho bastante daño".

Cogió las llaves. "Me voy".

Josefina soltó un suspiro tembloroso.

"Vale. Ve a hacer la maleta".

Se entretuvo, como si esperara que me derrumbara.

No lo hice.

Salió dando un portazo.

Se hizo el silencio.

Josefina soltó un suspiro tembloroso. "No puedo creer que acabes de hacer eso".

"Lo siento mucho, Mia".

"Sí", dije, sintiendo que me flaqueaban las piernas. "Yo tampoco".

Me miró a la cara. "¿Estás bien?".

"No", dije. "Pero me siento... despejada".

Se le llenaron los ojos. "Lo siento mucho, Mia".

Rodeé la mesa y la abracé.

"Tú no lo has hecho", le dije. "Fue él".

"No tienes que hacer nada de esto sola".

Cuando nos apartamos, le miré el estómago.

"¿Has elegido un nombre?", le pregunté.

Olfateó. "Todavía no. Sigo cambiando de opinión".

"Tienes tiempo", le dije. "Y si quieres... no tienes por qué hacer nada de esto sola".

Frunció el ceño. "¿Qué quieres decir?".

"Quiero decir", dije, "que si quieres a alguien en la sala de partos que se preocupe de verdad, estoy ahí".

"Fue él quien me traicionó".

Sus ojos se abrieron de par en par. "¿De verdad quieres formar parte de esto? ¿Después de todo?".

"Fue él quien me traicionó", dije. "No tú. Ese bebé es medio hermano de mis hijos. Prefiero que nos ocupemos de eso juntas que fingir que no existe".

Se rio entre sollozos. "Eso me gustaría", susurró. "Mucho".

Había perdido la vida que creía tener.

Más tarde, cuando se marchó, me senté en la mesa del comedor con el portátil, enviando correos electrónicos a un abogado, haciendo listas: cuentas, custodia, vivienda.

Me dolía. Trece años son muchos para desenredar.

Había perdido la vida que creía tener. El hombre al que amaba no era quien yo creía.

Pero prefería enfrentarme a una verdad dolorosa que vivir una mentira que alguien inventó para mí.

Si te ocurriera esto, ¿qué harías? Nos encantaría conocer tu opinión en los comentarios de Facebook.