Niño de 6 años en un refugio nota a una adolescente pobre que lo observa a través de la cerca todos los días

Todos los días en el refugio, Mike, de seis años, que no sabía que sus padres habían muerto, esperaba a que volvieran. Un día, se fijó en una adolescente pobre que estaba de pie junto a la valla, observándolo en silencio. Él aún no lo sabía, pero ella no sólo le estaba observando: le estaba ESPERANDO.

Mike sólo tenía cuatro años cuando su vida se hizo añicos de una forma que ningún niño debería experimentar jamás. Había pasado aquel día en casa del vecino, jugando con bloques y comiendo bocadillos de mantequilla de cacahuete, completamente inconsciente de que sería el último día normal de su vida.

Cuando se produjo el accidente, no estaba allí para oír el chirrido de los neumáticos ni el arrugamiento del metal. No vio las luces rojas y azules intermitentes que iluminaban la oscura calle. No sintió el peso del mundo desplazándose bajo él cuando declararon muertos a sus padres.

Lo único que sabía era que, más tarde aquella noche, la vecina -una mujer amable pero visiblemente conmocionada- le tomó la manita y le dijo: "Esta noche te quedarás conmigo, ¿vale, cariño?".

Él asintió con la cabeza, agarrado a su elefante de peluche, Jumbo. "¿Dónde están papá y mamá?".

"Volverán pronto", había susurrado ella, con la voz temblorosa mientras ofrecía una disculpa silenciosa que él nunca oiría.

"Pero quiero estar con ellos", le tembló el labio inferior a Mike. "Siempre me arropan. Papá hace las voces graciosas para mi cuento antes de dormir".

La vecina tiró de él para acercarlo, con las lágrimas amenazando con caer. "Lo sé, cariño. Lo sé".

"¿Puedes llamarlos?", preguntó Mike, con sus pequeños dedos agarrando con más fuerza su elefante.

A la vecina se le cortó la respiración. "Esta noche no, cariño. ¿Qué tal si en vez de eso te leo un cuento?".

"No. Quiero que mamá y papá vengan por mí", sollozó Mike, con los ojos ansiosos pegados a la puerta principal, como deseando que aparecieran.

Pero no volvieron. Ni aquella noche, ni al día siguiente... nunca.

Mike no recordaba gran cosa de los días siguientes, salvo que la casa del vecino le parecía fría y extraña. La gente que no conocía entraba y salía, hablando en voz baja y evitando sus ojos grandes e interrogantes. Y entonces, un día, llegó una señora de suaves rizos castaños y sonrisa amable. Se llamaba Brenda, y fue ella quien lo llevó al refugio.

El tiempo pasó como las hojas en la brisa, pero la esperanza de Mike de volver a ver a sus padres nunca disminuyó.

"¿Vendrán de verdad mi mamá y mi papá a buscarme?", volvió a preguntar, la misma pregunta que le había estado haciendo a Brenda todos los días durante los dos últimos años.

Los grandes ojos azules de Mike la miraban con tanta esperanza que se le apretó el pecho. Se arrodilló para encontrarse con su mirada y le alisó un mechón de pelo castaño dorado.

"Creo de verdad que lo harán", dijo en voz baja, aunque la verdad le arañaba el fondo de la garganta.

El rostro de Mike se iluminó con una sonrisa. "¡Yo también lo creo!", exclamó, y echó a correr por el patio para unirse a los otros niños que jugaban a la pelota.

"¡Espera!", se detuvo de repente y corrió hacia ella. "¿Y si vienen mientras estoy jugando? ¿Y si no me encuentran?".

A Brenda se le rompió el corazón. "No te preocupes, cariño. Me aseguraré de que te encuentren".

"¿Lo prometes?". Su pequeña mano buscó la de ella.

"Te lo prometo", susurró ella, apretándole suavemente la mano. "Ahora vete a jugar".

Brenda se quedó allí un momento, tragando saliva. Odiaba esta parte de su trabajo. Ver a esos niños aferrarse a una esperanza que nunca se cumpliría la destrozaba de un modo que ni siquiera podía explicar. Pero ¿qué otra cosa podía hacer? ¿Decirle la verdad de que sus padres nunca vendrían? No. Era demasiado joven.

Mike se adaptó rápidamente a la vida en el refugio. Reía, jugaba y hacía amigos con facilidad. Pero por la noche, cuando los demás niños se dormían, se sentaba junto a la ventana agarrado a su elefante de peluche, con la carita apretada contra el cristal.

"Mamá, papá", susurraba, como si de algún modo pudieran oírle. "¿Cuándo vendrán a llevarme a casa? Los echo de menos".

Una noche especialmente difícil, sus susurros se convirtieron en sollozos silenciosos. "Me portaré muy bien, lo prometo. No pediré juguetes ni caramelos. Vuelvan, por favor".

Brenda volvió a meterlo en la cama, con lágrimas en los ojos. Se sentó a su lado y le acarició el cabello hasta que se quedó dormido, deseando poder darle el consuelo que tanto necesitaba.

"¿Señorita Brenda?", murmuró somnoliento.

"¿Sí, cariño?".

"¿Crees que se han olvidado de mí?".

Su mano se congeló a medio movimiento. "Oh, Mike... Nadie podría olvidarte jamás".

"¿Entonces por qué no han venido?". Su voz era tan pequeña y quebrada.

Brenda lo estrechó entre sus brazos, meciéndolo suavemente. "A veces, todo ocurre por una razón que no podemos comprender. Pero eso no significa que no te quieran".

Cuando Mike cumplió seis años, se había convertido en un punto brillante del refugio. Era capaz de levantar el ánimo a todo el mundo, desde los niños hasta el personal. Pero nadie echaba de menos su sonrisa cuando los niños mayores eran recogidos por familias de acogida o adoptados.

"¿Crees que mis padres vendrán hoy?", le preguntaba a Brenda, con la voz llena de la misma esperanza inocente. Y ella contestaba siempre lo mismo: "Creo de verdad que vendrán".

Pasaron los días. Una cálida tarde de primavera, Mike se fijó en ella por primera vez. Estaba dando patadas a una pelota con un grupo de niños cuando algo le hizo mirar hacia la valla. Allí estaba ella: una adolescente de unos 16 años, de pie justo fuera de la barrera de alambre de espino.

No era como los otros adultos que a veces se paraban a mirar. No tenía esa mirada de compasión que la gente ponía cuando veía a los niños en el patio. Simplemente... miraba a Mike. Callada. Concentrada.

Tenía la ropa vieja y hecha jirones, el pelo revuelto y despeinado. Pero sus ojos, oscuros e intensos, se clavaron en Mike como si lo conociera. Dejó de dar patadas a la pelota. Por un momento, el mundo que le rodeaba pareció desvanecerse mientras la miraba fijamente.

"¡Mike!", gritó uno de los niños, rompiendo su concentración. "¡Vamos, estamos perdiendo!".

"¿Quién es?", susurró Mike para sí, incapaz de apartar la mirada.

Sacudió la cabeza, desconcentrado, y volvió a jugar. Pero cuando volvió a mirar hacia la valla, ella seguía allí.

La niña se convirtió en una visitante constante. Todas las tardes, como un reloj, aparecía en el mismo lugar de la valla, observando a Mike mientras jugaba. Nunca decía una palabra, nunca intentaba acercarse a él. Simplemente se quedaba allí.

Un día, otro niño también se fijó en ella. "Mike, esa chica no deja de mirarte. ¿La conoces?".

La pregunta le golpeó como un puñetazo en las tripas. "No", dijo, pero no estaba del todo seguro.

Mike nunca le había hablado a nadie de ella. Una parte de él sentía curiosidad, pero otra tenía miedo de averiguar quién era y por qué estaba allí.

Al final, Mike se quedó con los Smith. Eran una amable pareja de mediana edad que no tenían hijos propios. Hicieron todo lo posible para que se sintiera como en casa, decoraron su nueva habitación con posters de superhéroes y le dieron un balón de fútbol para que jugara en el patio.

"¿Te gusta tu habitación, Mike?", le preguntó nerviosa la Sra. Smith la primera noche.

Asintió con la cabeza, agarrando su elefante de peluche. "Es bonita. Gracias".

"Podemos cambiar cualquier cosa que no te guste", añadió rápidamente el señor Smith. "Queremos que aquí te sientas como en casa".

Los ojos de Mike se humedecieron inesperadamente. "¿Puedo... puedo quedarme con mi elefante?".

La señora Smith corrió a su lado. "¡Cariño, claro que puedes! Ahora ésta es tu casa y todo lo que hay en ella es tuyo".

Al principio, Mike se mostraba tímido con ellos, pero con el tiempo se fue abriendo. Empezó a llamarles "mamá" y "papá", aunque una parte de él seguía aferrada a los recuerdos de sus verdaderos padres.

Un día, durante un momento de tranquilidad con la señora Smith, Mike (que ahora tenía 8 años), hizo la pregunta que había evitado durante años.

"Mis padres murieron, ¿verdad?".

El rostro de la Sra. Smith se dulcificó mientras le atraía hacia su regazo. "Sí, cariño. Lo siento mucho".

"Seguí esperando", susurró él, con la voz entrecortada. "Esperé todos los días en el refugio. Te oí hablar con papá... sobre el accidente de automóvil. ¿Por qué nadie me dijo la verdad?".

"Oh, Mike..." La señora Smith lo abrazó con más fuerza.

Mike enterró la cara en su hombro, sollozando en silencio. Era la primera vez que comprendía de verdad lo que había pasado, y el peso de aquello le aplastó.

Durante los dos años siguientes, Mike encontró estabilidad con los Smith. Pero por muy buenos que fueran con él, siempre había una parte de él que se sentía incompleta.

Mike tenía diez años cuando volvió al refugio por primera vez desde que se marchó. Los Smith le habían dicho que querían donar algunas de sus ropas y juguetes viejos, y él había insistido en acompañarlos.

Cruzar la puerta principal le trajo un torrente de recuerdos. El olor del lugar, el sonido de los niños riendo en el patio... todo le resultaba tan familiar.

"¿Mike?", gritó una voz familiar. "¿Eres tú de verdad?".

La señorita Brenda lo saludó con una cálida sonrisa y lo abrazó con fuerza. "¡Has crecido mucho, jovencito!", dijo, quitándose una lágrima de la mejilla.

"¡Señorita Brenda!". Mike le devolvió el abrazo con fuerza. "Te he echado de menos".

"Yo también te he echado de menos, cariño. ¿Estás contento? ¿Te tratan bien los Smith?".

Mike asintió con entusiasmo. "Son muy buenos. Pero...", vaciló. "Sigo pensando en lo de antes. En mis padres".

Los ojos de Brenda se suavizaron con comprensión. "No pasa nada, Mike. Es perfectamente normal".

Mientras se ponían al día, una de las empleadas asomó la cabeza en la habitación. "Brenda, ¿puedes venir un momento?".

Brenda miró a Mike. "Espera aquí, cariño. Ahora vuelvo".

Mike paseó por la habitación, mirando las fotos de las paredes. Entonces se abrió la puerta y Brenda volvió a entrar.

"Mike, hay alguien que quiere verte", dijo con suavidad.

Él frunció el ceño. "¿Quién?".

Cuando la puerta se abrió más, se le paró el corazón.

Era ella. La misma chica de la valla.

Ahora parecía distinta: mayor, más alta y más animada. Tenía el cabello limpio, la ropa limpia y bien ajustada. Pero sus ojos eran los mismos, oscuros e intensos, clavados en él como lo habían estado todos aquellos años.

"¿Quién eres?", preguntó Mike.

La chica dio un paso adelante, con las manos entrelazadas nerviosamente delante de ella. "Me llamo Ángela", dijo en voz baja. "Yo... soy tu hermana".

Los ojos de Mike se abrieron de par en par. "¿Qué?". Se tambaleó ligeramente hacia atrás. "No, eso... eso no es posible".

Angela respiró hondo y su voz tembló al hablar. "Tu padre... también era mi padre. De su primer matrimonio".

"Para", susurró Mike, sacudiendo la cabeza. "Estás mintiendo. ¿Por qué mientes?".

"No miento, Mike", se quebró la voz de Ángela. "Te he estado vigilando durante años. Siempre estabas jugando con aquel elefante de peluche. Llevabas una camiseta azul casi todos los días. Enseñabas a los niños más pequeños a jugar al fútbol".

El corazón de Mike se aceleró mientras intentaba dar sentido a sus palabras. "Pero... Nunca supe que tenía una hermana".

"Nunca te lo dijeron", dijo Angela, con la voz quebrada. "Tu padre nos abandonó a mí y a mi madre cuando yo tenía diez años. Nunca te habló de nosotras. No tuvimos nada después de que se fuera... ni dinero, ni casa. Mi madre murió hace unos años. Y después de eso, me quedé sola".

Se le llenaron los ojos de lágrimas. "Un día, vi a papá contigo y con tu madre. Los seguí, y así descubrí que eras mi hermano pequeño. Después del accidente... después de que murieran, descubrí que estabas aquí. Te observaba todos los días, Mike. Quería venir a por ti, pero no tenía nada que darte. No estaba preparada".

"Todos aquellos días en la valla...". A Mike le tembló la voz. "¿Eras tú?".

Ángela asintió, secándose las lágrimas. "No podía dejarte solo. No podía".

Mike sintió una opresión en el pecho mientras escuchaba, con las manos apretadas a los lados. "¿Por qué no hablaste conmigo? ¿Por qué no me lo dijiste antes?".

"Tenía miedo", admitió Angela. "Pero me hice la promesa de que trabajaría duro, conseguiría un trabajo y ahorraría lo suficiente para cuidar de ti. He estado trabajando de camarera, ahorrando cada céntimo que podía. Y ahora... estoy aquí para llevarte a casa".

Mike la miró fijamente, con las emociones a flor de piel. "Creía que estaba sola. Cuando me enteré de que mis padres se habían ido, pensé que no tenía a nadie".

"Nunca estuviste solo", se atragantó Angela. "Todos los días, todos los días, yo estaba allí. Observando. Esperando. Esperando ser lo bastante buena para ti".

Mike dio un paso adelante, luego otro. "¿Me... me quieres de verdad?".

"Más que a nada en el mundo", sollozó Ángela. "Eres mi hermanito, Mike. Eres mi familia".

Mike rompió a llorar y corrió a sus brazos. Angela abrió sus brazos para recibirlo y abrazarlo, y ambos lloraron mientras años de dolor y soledad se derramaban sobre ellos.

"Lo siento mucho", le susurró en el pelo. "Siento mucho no haber podido venir antes".

"Ahora estás aquí", murmuró Mike contra su hombro. "Ahora estás aquí".

Angela consiguió la custodia de Mike unos meses después. El proceso no fue fácil, pero de algún modo convenció a los Smith y luchó por la custodia de Mike con todo lo que tenía.

La primera noche en su pequeño y acogedor apartamento, Mike observó el modesto espacio adornado con un sofá desgastado, una pequeña cocina y una cama de segunda mano. Sonrió.

"Es perfecto", dijo.

"¿Estás seguro?", preguntó Angela nerviosa. "No es gran cosa. Nada como lo que los Smith podrían darte...".

Mike se volvió hacia ella, con los ojos serios. "Pero es nuestro, ¿verdad?".

"Sí", se quebró la voz de Ángela. "Es nuestro".

Se sentó a su lado y le echó el cabello hacia atrás. "No tenemos mucho, pero nos tenemos el uno al otro. Eso es suficiente, ¿no?".

Mike asintió, agarrando su elefante de peluche, el último recuerdo de su antigua vida. "Es más que suficiente".

"Te lo prometo, Mike", susurró Ángela, acercándose a él. "A partir de ahora, nunca tendrás que preguntarte si alguien volverá a por ti. Yo estoy aquí. Y me quedo. Siempre".

Mike se acurrucó a su lado, sintiéndose por fin completo. "Lo sé", dijo en voz baja. "Lo noto".

Aquella noche, por primera vez en años, Mike no se sentó junto a la ventana a esperar a que viniera alguien. Ya no lo necesitaba. Su familia ya estaba allí. A su lado.

He aquí otra historia: Stuart, de 13 años, construyó muros alrededor de su corazón, negándose a aceptar el amor de su madre adoptiva. Su resentimiento la siguió hasta la tumba. Un día, encontró en su tumba un sobre dirigido a él con una verdad que le destrozó el corazón y le hizo llorar.

Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

Comparte esta historia con tus amigos. Podría alegrarles el día e inspirarlos.