Mi madrastra cambió las cerraduras tras la muerte de mi papá para que yo no entrara – Ella no sabía que mi papá se había preparado para esta situación

Volví a la casa de mi infancia unos días después de la muerte de mi padre, sólo para encontrar las cerraduras cambiadas y un cruel mensaje pegado en la puerta. Estaba destrozada por lo lejos que llegaría mi madrastra para conseguir lo que quería. Pero mi padre tenía su propio plan... uno que la hizo desear no haber tocado nunca aquella cerradura.

Me quedé de pie en el cementerio, mirando cómo bajaban el ataúd de mi padre a la tierra. La finalidad de aquello me atravesó y se llevó algo consigo. Mi padre, Mark, era mi roca y mi todo desde que murió mamá. Se había ido, sin más. Un derrame cerebral a los 58 años. Sin previo aviso. Sin despedirse.

"Deberíamos volver a casa", dijo mi madrastra, Carla, con voz llana mientras se ajustaba las gafas de sol de diseño. Ni una lágrima había manchado su maquillaje perfectamente aplicado. "Pronto llegará gente".

Asentí insensiblemente. A los veinticinco años, me creía adulta. Creía que estaba preparada para todo. Pero no estaba preparada para esto. De vuelta a la casa de mi infancia, deambulé de una habitación a otra mientras Carla se ocupaba del flujo de visitantes.

Cada rincón guardaba recuerdos: papá enseñándome a montar en bicicleta cuando tenía siete años. Las Navidades en que me compró un telescopio. La mesa de la cocina donde resolvíamos problemas de matemáticas y compartíamos helados después de que muriera mamá.

"Él no querría todo este abatimiento", dijo Carla, de repente a mi lado, mientras yo estaba en el estudio de papá, tocando los lomos de sus libros. "La vida sigue, Olivia".

La miré, toda perlas, vestido blanco de diseño y ni un solo pelo fuera de su sitio. "Han pasado tres horas desde que lo enterramos".

"¿Y...?".

Apretó los labios en aquella familiar sonrisa tensa. "Sólo estoy siendo práctica. Algo que tú nunca has conseguido".

"Necesito algo de tiempo aquí", dije, apartándome de ella. "Sólo unos días para ordenar sus cosas".

"Bien", dijo ella tras una pausa. "Tómate el fin de semana. Pero luego tenemos que hablar de algunos... arreglos".

"¿Arreglos?".

Pero ella ya se había alejado, con los tacones chasqueando contra el suelo de madera.

"Te echo tanto de menos, papá", susurré a la habitación vacía. "No sé cómo hacer esto sin ti".

***

Tres días después, volví a mi apartamento para coger más ropa y revisar el correo. La distancia me ayudó a despejarme. Quizá Carla y yo pudiéramos encontrar alguna forma de coexistir. Por el bien de papá, lo intentaría.

Cuando volví el lunes por la mañana, aparqué en la entrada e inmediatamente sentí que algo iba mal. Mi llave no entraba en la cerradura de la puerta principal.

"¿Qué demonios?", murmuré, intentándolo de nuevo.

Fue entonces cuando me fijé en el sobre de papel manila pegado a la puerta. Mi nombre estaba escrito en él con la letra precisa de Carla. Dentro había una sola hoja de papel:

"Olivia,

Esta casa es mía ahora. Nunca fuiste más que una huésped.

Cambié las cerraduras. Mis hijos se van a mudar para acá pronto... no tú.

Es hora de madurar y seguir adelante.

— Carla".

Mis maletas estaban en el porche, junto con el cuadro de mi madre, el único que terminó antes de que el cáncer se la llevara... y la urna de cerámica que contenía las cenizas del perro de mi infancia.

Lágrimas calientes se derramaron por mis mejillas mientras la furia se apoderaba de mi pecho. Golpeé la puerta.

"¡Carla! ¡Abre la puerta ahora mismo!".

La cortina de la ventana delantera se movió. Vi su cara sólo un segundo antes de que desapareciera.

"¡No puedes hacer esto!", grité. "¡Ésta también es mi casa!".

Seguía aporreando la puerta cuando un coche patrulla de la policía se detuvo detrás de mí. El agente salió, tranquilo pero firme.

"Señora, hemos recibido una denuncia por disturbios. Voy a tener que pedirle que abandone el lugar".

Se me cayó el estómago. Me volví hacia él, atónita. "Ésta es la casa de mi padre".

"Señora, comprendo que esté alterada, pero la dueña de la propiedad le ha pedido que se marche. Si no lo hace, tendremos que escoltarla".

Cogí mis maletas y el cuadro de mi madre, balanceando con cuidado la urna, y lo cargué todo en mi coche. Cuando me alejé, vi a Carla mirando desde la ventanilla, con aquella sonrisa tensa en la cara.

"Esto no ha terminado", dije, agarrando el volante hasta que se me pusieron blancos los nudillos. "Ni mucho menos".

Aquella noche, en mi estrecho apartamento, me senté rodeado por el montón de posesiones que Carla había considerado digno de darme. Quince años en aquella casa y sólo tenía algo de ropa y algunos recuerdos.

Sonó mi teléfono. Era el abogado de papá, el señor Abernathy.

"¿Olivia? He estado intentando localizarte. Tenemos que hablar del testamento de tu padre".

Me enjugué los ojos. "¿Puede esperar? He tenido un día horrible".

"Se trata de la casa", dijo. "¿Se ha puesto Carla en contacto contigo?".

Me dio un vuelco el corazón. "Ha cambiado las cerraduras y me ha echado hoy. Ha dicho que ahora la casa es suya".

Hubo una larga pausa. "Olivia, creo que deberías venir a mi despacho mañana por la mañana. Hay algo que tu padre quería que supieras".

Al día siguiente, me senté frente al Sr. Abernathy mientras deslizaba un documento por su escritorio.

"Tu padre actualizó su testamento hace seis meses. Puso la casa en un fideicomiso. Para ti".

Me quedé mirándole. "¿Qué significa eso?".

"Significa que la casa te pertenece legalmente a ti. No a Carla. Ella no tiene derecho a cambiar las cerraduras ni a desahuciarte".

No podía procesar las palabras. "Pero... ¿por qué no se lo diría?".

El Sr. Abernathy se quitó las gafas. "Tu padre era un hombre inteligente, Olivia. Y te quería mucho. Quería asegurarse de que estabas protegida".

Surgió un recuerdo: papá llevándome a almorzar unos meses atrás. Había hablado muy en serio cuando me dijo que había "actualizado" su testamento. Entonces no le había dado mucha importancia.

"¿Y ahora qué hago?".

El Sr. Abernathy sonrió. "Eso depende. ¿Qué te parece darle una lección a tu madrastra?".

Me senté más erguida. "Lo escucho".

***

Durante tres semanas, permanecí callada. Dejé que Carla creyera que había ganado. Se instaló, probablemente redecorando, y borrando cualquier rastro de papá y de mí de aquellas habitaciones.

Entonces el Sr. Abernathy presentó los papeles para reclamar formalmente la casa al fideicomiso.

Carla recibió los papeles legales a las 9 a.m. de un martes. Mi teléfono sonó a las 9:15 a.m.

"¿CÓMO TE ATREVES...?", su voz era estridente a través del altavoz.

Colgué sin decir nada y bloqueé su número.

Por supuesto, contrató a un abogado. Alegó que papá "debía de haber cambiado de opinión y que el fideicomiso no era válido". Pero el Sr. Abernathy lo tenía todo en orden: documentos notariales, testigos y las claras intenciones de papá.

Tres semanas de idas y venidas legales después, el juez falló a mi favor, y Carla tenía 30 días para desalojar.

Pero hizo caso omiso de la sentencia.

"¿Y ahora qué?", le pregunté al Sr. Abernathy.

"Ahora nos ponemos creativos", dijo con un brillo en los ojos que no había visto antes. "Tu padre lo habría apreciado".

El día 31 llegué a la casa con un cerrajero, una empresa de mudanzas y una orden judicial. Y como soy hija de mi padre, tuve una sorpresa extra.

Un camión de vallas publicitarias se detuvo detrás de nosotros. El cartel electrónico mostraba un mensaje sencillo: "Esta casa pertenece ahora a Olivia. Los ocupantes no autorizados serán expulsados".

Carla abrió la puerta antes de que pudiéramos llamar, con el rostro retorcido por la rabia.

"Mocosa malcriada", espetó. "¿Crees que puedes llevártelo todo sin más?".

"No todo", dije con calma. "Sólo lo que es mío. Lo que papá quería que tuviera".

"A Mark le repugnaría tu comportamiento. Después de todo lo que hice por él".

"Lo dudo. Pero en cualquier caso, tienes una hora para recoger tus objetos personales. Todo lo demás se queda".

"No puedes...".

"¡Oh, sí que puedo! Y lo haré". Le entregué la orden judicial. "Una hora, Carla. Luego estos señores te ayudarán a marcharte".

Me miró fijamente, con aquellas uñas perfectamente cuidadas arrugando el papel. Por primera vez vi miedo en sus ojos.

"¿Adónde se supone que tengo que ir?".

Me encogí de hombros. "No es mi problema. Es hora de madurar y seguir adelante, ¿no?".

Tardé tres días en limpiar la casa después de que Carla se fuera. Tres días abriendo ventanas, lavando sábanas y recuperando espacios. Ya había empezado a repintar, cubriendo el salón azul de papá con un blanco estéril.

Al cuarto día, me ocupé del despacho de papá. Era la única habitación que Carla no había tocado. Probablemente estaba esperando a vaciarlo todo de una vez.

En el último cajón de su escritorio encontré un sobre con mi nombre escrito con la letra desordenada de papá. Dentro había una carta y una pequeña llave de plata.

"Liv, si estás leyendo esto, significa que me he ido y que Carla ha mostrado sus verdaderos colores. Siento que tengas que pasar por esto, pero espero que recuerdes lo que siempre he dicho... la gente te mostrará quiénes son. Créeles a la primera. Te querré siempre... Papá".

Me temblaban las manos mientras buscaba en el despacho, y finalmente encontré una pequeña caja de madera cerrada en el fondo de su armario. La llave encajaba perfectamente.

Dentro había docenas de fotografías de Carla con otro hombre... íntimas e inconfundibles. Algunas estaban fechadas apenas unas semanas antes de la muerte de papá. Había recibos de habitaciones de hotel, correos electrónicos impresos e incluso una carta manuscrita del hombre que ponía fin a su aventura.

Se me retorció el estómago. Papá lo había sabido. Había sabido que lo engañaba y, en lugar de enfrentarse a ella, se aseguró discretamente de que yo estuviera protegida cuando él ya no estuviera.

Me senté en el suelo de su despacho, rodeada de pruebas de la traición de Carla, y por fin lloré las lágrimas que había estado conteniendo desde el funeral.

"He recibido tu mensaje, papá", susurré. "Alto y claro".

***

Seis meses después, me senté en el columpio del porche que papá construyó cuando yo tenía doce años, mirando la puesta de sol. La casa volvía a parecerme un hogar. Volví a pintar el salón de azul, replanté el jardín de flores de mamá y colgué todas las fotos familiares que Carla había quitado.

Mi teléfono recibió una notificación de las redes sociales. Alguien me había etiquetado en una publicación. Era una amiga común de la universidad que vivía en Phoenix.

"¿No es ésta tu madrastra? Estaba despotricando en la cafetería sobre su 'hijastra desagradecida' que 'le había robado la casa'. Pensé que te haría gracia".

Adjunta había una foto de Carla, con un aspecto bastante menos pulido, gesticulando salvajemente en una cafetería.

Sonreí y cerré la aplicación sin responder.

Miré al jardín donde papá me enseñó a lanzar una pelota de béisbol, donde construimos muñecos de nieve, tuvimos peleas con globos de agua y plantamos un árbol cuando murió mamá.

"Tenías razón, papá", le dije al aire del atardecer. "La gente te muestra quiénes son".

Lo curioso del karma es que no necesita tu ayuda. Funciona perfectamente a su aire. Pero a veces, si tienes suerte, consigues asientos de primera fila para ver cómo sucede.

Y a veces, si tu padre es el tipo justo de listo, se asegura de que no sólo puedas mirar... ¡tú diriges todo el espectáculo!

He aquí otra historia: Guardé la voz y la risa de mi difunta esposa en varias cintas de vídeo. Era para el 18 cumpleaños de nuestra hija. Pero cuando fui a buscar la caja de cintas, había desaparecido y la respuesta de mi nueva esposa me destrozó.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y realzar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.