Mi madrastra y sus hijos adultos cambiaron las cerraduras tras el funeral de mi papá - Pero mi mamá tuvo la última palabra

Cuando falleció mi papá, pensé que lo peor ya había pasado. No tenía ni idea de que mi madrastra y sus hijos adultos estaban a punto de convertir mi dolor en algo mucho peor, y entonces, mi madre apareció con lo único que nunca se esperaban.

Después de que mis padres se separaran, me quedé con mi papá.

No porque no quisiera a mi mamá. La quería. Pero se iba a mudar fuera del estado, y yo no quería dejar mi colegio, mis amigos ni la habitación en la que había crecido. Mis dos padres lo comprendieron.

Cuando papá se casó con Sharon, intenté que funcionara. Ella no lo hizo.

Apenas me toleraba. Sus sonrisas parecían falsas y su tono siempre resultaba mordaz.

Como cuando decía: "Has vuelto a dejar el plato en el fregadero", pero con esa voz dulce y azucarada que gritaba: "Aquí no te quieren".

Sus hijos adultos, Mark y Lisa, eran igual de malos. Entraban como si fueran los dueños, se comían la comida de papá, subían el volumen de la tele y me miraban como si fuera un perro callejero al que aún no había echado.

Pero papá me cubría las espaldas.

Siempre.

Nunca dejaba que me mangonearan. Si Sharon se ponía insolente, él atacaba. Si Mark, mi hermanastro, empezaba a hacer comentarios sarcásticos, papá lo callaba enseguida. Era el amortiguador entre todos ellos y yo. Y eso lo hacía soportable. Eso hizo que fuera mi hogar.

Entonces él murió.

Así, sin más. Un ataque al corazón un martes cualquiera. Todavía estaba impactada cuando celebramos el funeral. Me sentí como si flotara en el aire, totalmente ida.

Todo el mundo dijo lo de siempre: Era un buen hombre. Te quería mucho. Ahora está en un lugar mejor. Quería gritarles a todos.

Después de la misa, no quería volver a casa. Había demasiados recuerdos. Demasiada tensión. Así que pasé la noche en casa de mi mejor amiga, Maddy, a unas manzanas de allí.

Su familia comprendió que necesitaba tiempo para despejarme.

A la mañana siguiente, volví a casa andando.

Debería haber sabido que algo no iba bien. La entrada estaba vacía, pero el porche... estaba lleno.

Con todas mis cosas. Mi ropa, mis libros, la foto de papá y yo pescando cuando tenía ocho años y muchas cosas más estaban metidas en cajas de cartón como si fueran basura.

Un jersey que creía haber perdido colgaba a medio camino de una de las cajas.

Parpadeé, confusa. "¿Pero qué...?"

Dejé caer el bolso y corrí hacia la puerta.

Estaba cerrada.

Sacudí el pomo, golpeé, golpeé más fuerte. En ese momento se abrió la puerta, y Sharon estaba allí de pie, con los brazos cruzados y una expresión de arrogancia en la cara.

Detrás de ella, Mark estaba apoyado en la pared del pasillo, sonriendo satisfecho. Lisa, su hermana, estaba sentada en las escaleras, mirando el móvil y sin levantar apenas la vista.

"No pensarías realmente que te quedarías a vivir aquí, ¿verdad?", dijo Sharon, ladeando la cabeza. "Esta casa es para la familia".

Abrí la boca, pero no salió nada.

"Ésta era la casa de tu padre", continuó. "Y ahora se ha ido, así que, como su esposa, es mía, y ha llegado el momento de que mi familia siga adelante. Te sugiero que hagas lo mismo".

Tenía el corazón roto. Y sin hogar. Pocos días después de enterrar a mi padre.

Susurré: "¿Me estás echando?".

Lisa se rió en voz baja, levantó por fin la vista del teléfono y me dedicó una sonrisa burlona. Mark sonrió del mismo modo.

"No tienes derecho", dije, con la voz entrecortada.

Sharon soltó una risita. "Oh, cariño. Sí que lo tengo. Ahora, por favor, toma tus cosas y vete. Si no lo haces, no tendré más remedio que llamar a la policía".

Y me cerró la puerta en las narices. Sabía que cumpliría su amenaza, así que me apresuré a tomar lo que pude: la mochila, una bolsa llena de ropa y la foto enmarcada de papá y yo.

Me temblaban tanto los dedos que se me cayó una vez. Todavía estaba en el patio cuando sentí que me miraban. Nuestra vecina, la Sra. Jenkins, estaba de pie en su porche, observando.

Se acercó en silencio y me dijo: "Si necesitas un sitio donde ir, tengo un sofá libre".

Probablemente debería haber vuelto a casa de Maddy, pero estaba tan conmocionada que apenas pude asentir y dar las gracias a la amable mujer mayor.

Aquella noche me senté en su sofá, abrazando las rodillas contra el pecho, con la luz del porche apenas entrando por la ventana del salón.

Me sentí pequeña. Perdida. Como si todo lo sólido de mi vida se hubiera resquebrajado.

Y entonces saqué el teléfono. No quería hacerlo.

Mi madre no había podido faltar al trabajo para venir al funeral de papá a apoyarme. Pero no sabía qué más hacer.

Así que la llamé.

"¿Mamá?", mi voz se quebró y ella se preocupó de inmediato. "No, estoy bien. Quiero decir... bueno, en realidad no. Es Sharon... Ha cambiado las cerraduras. Ha dicho que la casa es para la familia y me ha echado".

"¡¿Qué?!"

"Sé que no pudiste venir por el trabajo, pero ahora estoy en casa de la señora Jenkins. Supongo que podría tomar un autobús mañana...".

"No", me cortó mamá. "Quédate aquí. Estaré allí dentro de unas horas".

Y colgó. Condujo durante toda la noche.

Cuando me desperté hacia las seis de la mañana siguiente, oí su automóvil entrar en la casa de la Sra. Jenkins. Salí corriendo y descalza.

Ella salió y yo salté a sus brazos.

Por un momento, no dije nada. Ni ella tampoco.

Luego se apartó y me miró a los ojos.

"Cariño, tengo que decirte algo. Algo que él no quería que supieras", me dijo. "Y hay algo más que tampoco quería que supieran Sharon y sus hijos".

Parpadeé. "¿Qué quieres decir?"

Respiró hondo. "Cariño, no fui al funeral de tu padre porque... por eso nos separamos. Lo engañé. Él no me habría querido allí. Terminamos en términos horribles, pero lo ocultamos bien. Ninguno de nosotros quería que supieras la verdad", confesó, sin mirarme a los ojos ni un segundo. "Yo también estaba muy avergonzada".

"Tienes que estar bromeando", murmuré. No era el momento de soltar semejante bomba.

"Lo sé. Estuve fatal, pero te lo cuento ahora porque..." -hizo una pausa, tragando saliva-. "Quería arreglarlo de alguna manera. Así que, después del divorcio, pagué toda la hipoteca de una sola vez. Y aunque la escritura estaba a mi nombre, le dije a tu padre que siempre sería su casa y la tuya".

Me aparté de ella, sacudiendo la cabeza. "¿Papá te dejó hacer eso? ¿Incluso después de...?"

"Sí, pero siempre tuvo la intención de regalártela algún día", continuó.

"No me lo puedo creer".

"Sé que es mucho que asimilar", insistió mamá. "Pero, Cynthia, eso significa que Sharon no es la propietaria de esa casa, porque tu padre nunca lo fue. Y he traído la escritura para demostrarlo".

En ese momento, se oyó la voz de la señora Jenkins. "¿Por qué no entran las dos? Parece que tienen que resolver un desahucio", dijo, mirando entre nosotros con su amable sonrisa.

Finalmente, yo también sonreí. "De acuerdo", respiré.

***

Esperamos hasta el fin de semana. Sharon y sus hijos se habían ido a alguna parte.

Mamá llamó a un cerrajero el sábado por la mañana.

Me quedé allí mientras el tipo cambiaba las cerraduras. Vi cómo mamá ordenaba tranquilamente a una empresa de mudanzas que empaquetara las cosas de Sharon y sus hijos -con cuidado- y lo colocara todo en el césped.

El lunes por la mañana temprano, oí llegar su automóvil.

Ni siquiera tuve que mirar. Oí el grito.

"¿Qué demonios es esto?" La voz de Sharon cortó el aire como una sirena.

Me asomé por la ventana. Ella llevaba zapatillas y una sudadera de viaje, y tenía los ojos hinchados. Mark gritaba detrás de ella y Lisa lloraba.

"¡Ésta es NUESTRA casa!", chilló Sharon. "¡Abre esta puerta AHORA MISMO!"

Mamá la abrió y salió despacio, sosteniendo la escritura en una mano. "Oh", dijo, tan tranquila como siempre. "Creo que ha habido un pequeño malentendido. Ésta no es tu casa".

Sharon se quedó boquiabierta mirando el papel. "¿Qué es eso?"

"Es la escritura de la casa", continuó mamá. "Es mía. ¿Lo ves? Mi exmarido nunca la tuvo. Así que echaste a mi hija ilegalmente. Yo simplemente corregí tu error".

Mark emitió un sonido como el de un perro enfadado e intentó empujarla.

Mamá se interpuso en su camino. "Si te acercas más, llamaré a la policía".

Se detuvo.

Siguieron como diez minutos. Sharon lloraba. Lisa se dejó caer sobre una caja, lamentándose dramáticamente. Y algún otro vecino debió de llamar a la policía por los disturbios.

Tuvimos que explicarlo todo mientras Sharon, Mark y Lisa intentaban hacerse las víctimas con los agentes. Al final, no tenían nada que los respaldara.

Los policías les dijeron que se marcharan, y se vieron obligados a recoger sus cosas y marcharse. Lo vimos todo desde dentro de la casa.

Cuando se fueron, nos sentamos en el sofá y sentí que podía volver a respirar.

"¿Estás bien?", preguntó mamá.

Asentí con la cabeza. "Mejor".

Sonrió. "Así que, ahora que ya está hecho, pondremos la escritura a tu nombre en cuanto cumplas dieciocho años. Sólo faltan unas semanas. Quiero que tengas un futuro que no puedan tocar".

No dije nada de inmediato. Me limité a abrazarla.

En aquel momento, me daba igual lo que hubiera hecho en el pasado. Eso podía esperar.

Por ahora, podía relajarme y tomarme el tiempo necesario para llorar a mi padre... con seguridad, en nuestra casa.

He aquí otra historia: Cuando Ellie pierde a sus padres con años de diferencia, Janice, su madrastra, se hace cargo del cuidado de Ellie, dictando toda su vida y obligándola a vivir a la sombra de sus hermanastros. Pero cuando su tía Jody le revela un secreto, Ellie no tiene más remedio que actuar.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.