Mi entrometida suegra pensó que me estaba exponiendo – Pero cayó en la trampa que le tendí en el closet

Cuando mi suegra me acusó de ocultarle un secreto a mi esposo, pensó que me tenía acorralada. Pero lo que no sabía era que las "pruebas" que encontró eran un cebo, y que acababa de demostrar exactamente lo que yo quería que todo el mundo viera.

Cuando mi suegra se mudó, intenté ser positiva.

"Es sólo por un tiempo", me había dicho mi marido, Mark. "Ayudará en casa. Quizá incluso nos dé un respiro".

Sonreí, pero en el fondo no estaba tan segura. Jennifer, su madre, no era precisamente... discreta. Le gustaban las cosas a su manera. Le gustaba saberlo todo.

Los primeros días fueron bien. Deshizo las maletas, preparó té y me contó historias que yo ya había oído diez veces. Era educada. Casi demasiado educada.

Entonces empecé a notar pequeñas cosas.

Mi armario no estaba bien. Mis suéteres estaban apilados en un orden diferente. Mis vaqueros, que siempre doblaba, estaban descentrados. Mi frasco de perfume se había desplazado unos centímetros hacia la izquierda.

Una mañana me quedé mirándolo.

"Qué raro", dije en voz alta.

Mark levantó la vista de su teléfono. "¿El qué?".

"Creo que alguien ha estado en nuestra habitación".

Frunció el ceño. "¿Qué quieres decir?".

"Han movido mis cosas. No mucho. Sólo están... diferentes".

Se rio. "Probablemente fuiste tú. ¿O quizá el gato?".

"No tenemos gato".

"Ah, claro".

Me crucé de brazos. "Mark, hablo en serio. Ayer me cambiaron los pendientes. Y ahora mi perfume. Siempre está en el centro".

Enarcó una ceja. "¿Crees que mi madre está fisgoneando?".

"No lo sé. Pero parece como si alguien estuviera registrando mis cosas".

"Ella nunca haría eso".

"Eso no lo sabes".

"Es tu suegra, no una espía".

No discutí más. No tenía sentido. Pero en mi interior lo sabía. Jennifer estaba fisgoneando.

Empecé a llevar la cuenta. Un día, fue en el cajón de mi mesilla de noche. Siempre guardaba la crema de manos a la derecha, pero una mañana estaba a la izquierda.

Otro día, mi armario olía ligeramente a su crema de manos de rosas. Incluso encontré uno de sus largos cabellos plateados en una rebeca que hacía semanas que no me ponía. Quería gritar.

¿Pero qué podía hacer? No podía acusarla sin pruebas. Y no podía poner una cámara en el dormitorio. Mark nunca estaría de acuerdo. Y, sinceramente, no quería ser la mujer que instalaba cámaras espía para pillar a su suegra.

Así que esperé. Observé.

Cada vez que salía de la habitación, me preguntaba si ella volvería a entrar de puntillas. Una vez intenté cerrar la puerta, pero entonces ella "accidentalmente" necesitó una toalla y llamó a la puerta durante cinco minutos seguidos.

Empecé a sentirme... invadida. Violada.

Una noche, volví a decírselo a Mark.

"Está registrando mis cosas. Sé que lo está haciendo".

Parecía cansado. "¿Por qué iba a hacer eso, Milly? ¿Qué busca?".

"No lo sé. Quizá se aburre. Quizá no le gusto".

"Eso es ridículo".

"Te digo que algo no va bien".

No contestó. Sólo se dio la vuelta. Me quedé tumbada mirando al techo, con los puños apretados bajo la manta. Si no podía pillarla in fraganti... quizá pudiera atraerla.

A la mañana siguiente, saqué un viejo diario. Tenía una suave cubierta azul y un candado roto. Hacía años que no lo utilizaba.

Me senté en el borde de la cama y escribí lentamente. Con cuidado. Como si lo dijera en serio.

"Últimamente me siento tan sola. Como si Mark ya no me viera. Quiere más a su madre que a mí. No sé cuánto tiempo más podré vivir así. Estoy pensando en marcharme. Pero aún no se lo he dicho a nadie".

Dejé secar la tinta. Luego la cerré, la envolví en una bufanda y la metí en el fondo del armario, detrás de los abrigos de invierno, debajo de una caja de zapatos.

Nadie lo encontraría a menos que buscara. Me aparté y me quedé mirando la puerta del armario.

"A ver si muerdes el anzuelo", susurré.

Luego, esperé.

La trampa funcionó más rápido de lo que esperaba. Tres días después de colocar el diario, Jennifer atacó.

Estábamos cenando. Mark asó filetes, su primo Luke trajo vino y yo preparé mi habitual cazuela de judías verdes. La cocina olía a romero y ajo. Todos reían, se pasaban los platos, chocaban los vasos.

Jennifer se sentó en el extremo opuesto de la mesa. Estaba callada, pero sus ojos no dejaban de mirarme. Observando. Esperando.

Entonces, de la nada, bajó el tenedor con un fuerte ruido seco.

"Creo que tenemos que dejar de fingir", dijo, con voz aguda.

La habitación se quedó en silencio. Incluso el perro dejó de masticar bajo la mesa.

Mark parpadeó. "¿Mamá? ¿De qué estás hablando?".

Ella se sentó más erguida, con los labios apretados. "Antes de ponernos a celebrar las tradiciones familiares y fingir que todo es perfecto... quizá deberíamos hablar del hecho de que tu esposa oculta algo".

Mi corazón no se aceleró. Lo había visto venir. Tomé mi vaso y bebí un lento sorbo de agua.

Mark me miró, confundido. "¿Milly? ¿De qué está hablando?".

Jennifer se volvió hacia mí con la misma sonrisa de suficiencia que siempre lucía cuando creía tener la sartén por el mango. "¿Por qué no se lo cuentas? O mejor aún, quizá debería revisar tu armario. ¿No es ahí donde guardas tus secretitos?".

Dejé el vaso.

"¿Qué clase de secretos, Jennifer?".

Alzó la voz. "No te hagas la tonta. Ese diario tuyo. En el que dices que planeas dejarlo. Divorciarte de él".

Hubo exclamaciones desde la mesa.

El rostro de Mark palideció. "¿Es cierto?".

Giré lentamente la cabeza hacia Jennifer. "Qué interesante. ¿Cómo sabías exactamente lo del diario?".

Su boca se abrió. Se cerró. "Yo... bueno... estaba...".

"¿Estabas qué?", pregunté, aún tranquila. "¿Buscando una toalla de repuesto? ¿O tal vez rebuscando en el fondo de mi armario por diversión?".

"Se me cayó. No estaba...".

"¿No estabas qué?". Me incliné hacia delante, con voz fría. "¿No estabas fisgoneando? Porque acabas de admitir que leíste algo que nunca fue tuyo".

Balbuceó. "Pensé que Mark debería saberlo, se merece...".

"Ese diario", dije cortándola, "era falso".

Se quedó paralizada.

"Lo escribí como una trampa. Lo coloqué en un lugar que nadie debería haber tocado a menos que estuviera fisgoneando. Y ahora, delante de todos, acabas de demostrar lo que yo ya sabía".

Mark parecía como si le hubieran abofeteado.

"¿Lo pusiste tú?", preguntó.

"Tuve que hacerlo", dije. "No paraba de registrar mis cosas. Necesitaba pruebas".

Luke tosió torpemente. Su esposa, Jenna, susurró: "Dios mío".

La cara de Jennifer se puso roja. "No es justo. Me engañaste".

Sonreí. "La próxima vez, no vayas a cavar a menos que estés dispuesta a encontrar una trampa".

No dijo ni una palabra más. El resto de la comida transcurrió en un silencio incómodo.

Los tenedores rozaban los platos. Las copas tintinearon en silencio. La conversación había muerto por completo. Nadie se atrevía a hablar, ni siquiera Luke, que normalmente intentaba suavizar las cosas con una broma. Jenna miró varias veces entre Jennifer y yo, pero mantuvo los labios cerrados.

Jennifer apenas tocó su plato. Se quedó sentada, con los hombros rígidos y la mirada fija en la servilleta doblada, como si en ella estuvieran las respuestas a todo.

El tenedor descansaba intacto a un lado del plato. No levantó la vista. Ni una sola vez.

Mark comió un poco, más por costumbre que por hambre. Yo no me molesté en terminarme la comida. Mi apetito había desaparecido, sustituido por una especie de pesadez tranquila. La trampa había saltado y ya no había vuelta atrás.

Después de que todos se marcharan -después de las incómodas despedidas y el tintineo de las copas de vino metidas a toda prisa en el lavavajillas-, Mark se quedó en la cocina. Estaba enjuagando un plato cuando me di cuenta de que estaba apoyado en la encimera, mirando el suelo de baldosas como si aquello pudiera explicar la última hora de su vida.

No habló de inmediato.

Cuando por fin lo hizo, su voz era tranquila. "No te creía".

Asentí con la cabeza. "Lo sé".

"¿De verdad registró tu armario?".

"Varias veces".

Se frotó la frente con ambas manos, suspirando profundamente. "No sé qué decir".

"No tienes que decir nada", contesté, apilando los últimos platos. "Sólo necesitaba que lo vieras por ti mismo".

"Lo siento", dijo, levantando por fin la vista. "Debería haberte hecho caso. No quería pensar que haría algo así".

"Se pasó de la raya", dije, manteniendo la voz uniforme. Ya no estaba enfadada. Sólo cansada.

Asintió con la cabeza. "Sí. Sí".

Subí sola y cerré la puerta de nuestro dormitorio tras de mí. Por primera vez en semanas, volví a sentirlo mío. Sólo mío.

No más frascos de perfume fuera de su sitio. No más suéteres mal doblados. No más cajones que parecían extraños. Mis cosas estaban justo donde las había dejado. ¿Y el aire de la habitación? Estaba quieto. Tranquilo. Honesto.

Aquella noche, más tarde, me crucé con Jennifer en el pasillo.

Salía del baño de invitados, con la mirada baja y los hombros contraídos. Me vio, se detuvo y apartó rápidamente la mirada.

No dijo ni una palabra, y yo tampoco. No hacía falta. Ahora lo sabía, y eso era suficiente.

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Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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