La hija de mi novio quería ser su única princesa, y mi hijo pagó el precio – Historia del día

Después de mudarme con mi novio y su hija Alicia, mi hijo David, de 5 años, cambió. Dejó de jugar, se pegaba a mí todo el tiempo y se estremecía cada vez que su hermanastra se acercaba. Todo el mundo decía que se adaptaría. Pero yo sabía que no era así.

Antes de Brian, la vida era sencilla. Solo David y yo. Un equipo de dos personas en un apartamento minúsculo con suelos chirriantes, un grifo que goteaba y cortinas que nunca cubrían del todo las ventanas.

Las mañanas empezaban con dibujos animados y derrames de cereales. Las tardes terminaban con baños de burbujas y batallas de dinosaurios. Era un poco agotador, pero completamente nuestro. No creía necesitar más.

Aquel día, estaba de rodillas fregando el suelo de la cocina después de la "gran aventura del acuario" de David, que incluía medio frasco de colorante alimentario azul, galletas saladas y un tiburón de juguete.

"Mami, he hecho un océano", sonrió David con orgullo.

"Claro que sí", suspiré, apretando la esponja. "Pero la próxima vez dejemos el océano en un cuenco, ¿vale?".

Mi teléfono zumbó en la encimera. Me limpié las manos en el chándal y eché un vistazo a la pantalla.

"¿Qué tal un café hoy después de las seis?".

Me quedé paralizada un segundo. Brian. Luego ladeé la cabeza y sonreí satisfecha.

Había pasado más de un año desde mi divorcio. El tiempo suficiente para olvidar cómo funcionaban las citas. Lo suficiente para que mis muros se hicieran más gruesos.

Se me da bien esquivar las emociones. ¿De verdad voy a hacerlo?

Solo es un café. No una proposición de matrimonio.

"Claro", respondí.

Quedamos en un pequeño café de la esquina. Brian se levantó cuando entré. Parecía alguien que siempre se acordaba de comprar pilas y nunca se quedaba sin lavaplatos.

"Viniste", sonrió y me acercó una silla.

"Me lo pediste", me encogí de hombros y me senté.

Estaba tranquilo, como alguien que no necesita demostrar nada. Escuchaba. Escuchaba de verdad.

"Tienes los ojos más amables", susurró. "Mereces que te cuiden".

Di un sorbo lento a mi capuchino.

"Por ahora, soy mi propia cuidadora. Y de David. Tiene cinco años. Le encantan los dinosaurios. Y convertir mi cocina en una pecera".

Brian se rio entre dientes.

"Yo también tengo una pequeña. Alicia. Tiene seis años. Una pequeña bujía – nunca deja de moverse".

Al cabo de unas semanas, nos veíamos casi a diario.

Presentamos a los niños en una pequeña feria en el parque. Se montaron juntos en el carrusel. Alicia eligió el unicornio blanco. David eligió el dragón. Ella le dijo que los dragones eran falsos. Él dijo que los unicornios eran peores. Terminamos el día con la cara llena de escarcha de tantas magdalenas y, por un momento, todo pareció fácil.

***

Tres meses después, Brian me miró desde la cocina.

"Ya no necesitas vivir entre cajas. Ahora éste puede ser tu hogar. Nuestro".

Quise decir que sí. Pero recordé los años de contar monedas. De convertir una comida en dos. De dormirme con el miedo como compañero de piso.

¿Realmente podía confiar en esto?

Entonces miré a David. Dormido, con la mejilla apoyada en el hombro de Brian. Tenía una sonrisa en los labios que no había visto en meses.

Así que le dije que sí.

***

Al principio, nuestra nueva vida parecía un sueño.

Brian se levantaba temprano y preparaba café recién hecho, siempre como a mí me gustaba – con un chorrito de leche de avena y una pizca de canela. Sonaba jazz suave de fondo mientras me duchaba y, por primera vez en años, no tenía prisa por arreglarme.

Alicia correteaba por la casa con un pijama de unicornio brillante, riendo. David construía fuertes de almohadas en el salón, con la cabecita asomando por debajo de una manta, preguntando si podían entrar dragones.

Parecía que por fin habíamos encontrado la magia.

Pero a la tercera semana empecé a notar pequeñas grietas.

Uno de los automóviles de juguete favoritos de David se partió por la mitad. Luego otro. Luego su libro de cabecera, el que tenía desde los dos años, apareció con la tapa rota y sin una página.

Encontré a mi hijo en su habitación, arrodillado junto a su caja de juguetes, mirando el automóvil roto que tenía en las manos.

"David", le pregunté, agachándome a su lado, "¿qué les ha pasado a tus juguetes?".

Se encogió de hombros, con los ojos bajos.

"Nada".

Aquello no me cuadraba. David no era descuidado. Trataba sus cosas como si fueran un tesoro. Con delicadeza. Con cariño. Como si también tuvieran sentimientos.

"¿Se llevan bien Alicia y tú?".

Dudó.

"Ella no quiere jugar conmigo".

"¿Quieres jugar con ella?".

"La verdad es que no".

"¿Ha dicho algo malo?".

Sacudió la cabeza y luego susurró: "Mamá... no soy un bebé".

No lo presioné. Pero algo no iba bien.

Aquella noche, cuando Alicia ya estaba arropada y David se había quedado dormido a la luz de la lamparilla, me senté en el sofá con Brian y hablé.

"Creo que hay algo raro entre los niños. David está diferente. Más callado. Sus cosas siguen estropeándose. Se está cerrando en banda con Alicia".

Brian suspiró lentamente y me tomó la mano.

"Se están adaptando. Lleva su tiempo. Hablaré con ellos. Te lo prometo".

Al día siguiente, fiel a su palabra, Brian sentó a los dos niños en el sofá.

"Muy bien, equipo", dijo, tratando de mantener un tono ligero. "Seamos sinceros. ¿Pasó algo entre ustedes dos?".

Alicia sonrió alegremente.

"¡No, papá! Somos amigos".

Sonaba como la niña de un anuncio de cereales. David se quedó medio escondido detrás de mí. No dijo ni una palabra. Tenía los labios apretados. Tenía las manos juntas.

Más tarde aquella noche, cuando la casa se hubo calmado y los dos niños estaban dormidos, Brian me miró al otro lado de la mesa.

"¿Lo ves? El problema no es Alicia. Ella es abierta y amable. Quizá a David le está costando adaptarse. Antes te tenía toda para él. Ahora las cosas son diferentes".

"¿Hablas en serio?", pregunté, con el corazón empezando a dolerme. "David nunca ha tenido problemas con otros niños. Siempre ha sido amable. Amable. Esto no es propio de él".

"Lo entiendo", dijo Brian, intentando parecer comprensivo. "Pero quizá te resulte difícil ver que no es perfecto. No la tomes con mi hija, ¿vale? Es una niña. No le haría daño a un chico".

Aquello escocía. Y los dos lo sabíamos. Fue nuestra primera discusión de verdad.

A la mañana siguiente, avisé de que estaba enferma. Necesitaba estar en casa. Necesitaba ver qué estaba pasando realmente.

Fue entonces cuando lo vi. El momento que lo cambió todo.

***

Pasamos el fin de semana haciendo todo lo que solía traer la paz a David – dibujos animados, aperitivos, leer juntos en el sofá bajo una manta peluda.

Alicia estaba llena de sonrisas y sol, dando saltitos por el salón con su unicornio de peluche y utilizando su voz más dulce para todo.

"¿Puedo ayudar con las palomitas, mamá Sophie?".

David no dijo gran cosa. Miraba los dibujos animados pero no se reía. Sus ojos parecían cansados, como los de alguien mucho mayor de cinco años.

El domingo por la tarde, vi que Alicia le daba un caramelo.

"David", le dije suavemente, "Alicia te ha ofrecido un caramelo. Deberías darle las gracias".

Echó un vistazo al brillante envoltorio y negó con la cabeza.

"Gracias, pero no lo quiero".

"David", le insistí, "tienes que ser educado. Está intentando ser amable".

Me miró y luego apartó la mirada. No dijo nada. Simplemente se levantó en silencio y se dirigió a su habitación.

Así fue todo el fin de semana. Tensión silenciosa. Como si algo se interpusiera entre ellos, invisible pero pesado.

Entonces llegó el lunes, y llamaron del colegio.

"Tu hijo... ha estado implicado en un incidente. Tienes que venir".

Me dio un vuelco el corazón. No hice preguntas; simplemente busqué las llaves.

En el despacho había una chica sentada llorando, con las trenzas oscuras desordenadas y cayéndole sobre los hombros. A su lado estaba David, pequeño y rígido en la silla de plástico.

La directora estaba sentada detrás de su escritorio, con los labios apretados en una línea plana.

"David tiró del pelo de Katie. Ella tomó un libro de su pupitre sin preguntar, y él reaccionó... físicamente".

Parpadeé, intentando recuperar el aliento.

"No es la primera vez que vemos este comportamiento", añadió. "Entendemos que las transiciones son duras, pero si continúa, tendremos que tomar más medidas".

El viaje en automóvil a casa fue silencioso. Sin radio. Sin palabras. Solo el zumbido de los neumáticos y el pesado espacio que nos separaba.

Cuando los niños estuvieron en sus habitaciones, Brian cerró la puerta y se volvió hacia mí.

"No sé qué más decirte", dijo secamente. "Esto lo demuestra. Alicia no es el problema. Tu hijo necesita estructura. Consecuencias reales. Nada de dibujos animados. Nada de salidas. Necesita pensar en lo que ha hecho".

Me quedé estupefacta.

"¿En serio crees que el castigo es la solución en este momento? ¿No ves que está dolido?".

"¡Veo a un chico que atacó a una chica!", espetó Brian. "¡Y una madre que sigue defendiéndolo!".

Entonces su voz se quebró, apenas. Un temblor que casi se me escapa.

"Es que... ya no sé qué hacer. No lo reconozco".

Eso me detuvo. La ira se desvaneció. Lo que quedaba era más miedo que culpa. Brian tenía miedo. Miedo de fracasar como padre. Miedo de perder el control.

No le grité. Me limité a asentir.

"Una semana más", me dije.

Una semana más para resolver esto. Para ver si las cosas mejoraban.

Pero no necesitaría esperar tanto.

***

Esa misma noche, me desperté sedienta. La casa estaba en silencio. Salí de puntillas al pasillo, restregándome el sueño de los ojos, planeando tomar un vaso de agua.

Pero algo me hizo detenerme.

Se oía un ruido suave procedente de la habitación de los niños. Un susurro. Luego, un desgarro. Se me cayó el estómago. Empujé la puerta lentamente. La luz estaba apagada, pero el resplandor del pasillo se derramaba lo justo en la habitación.

Alicia estaba sentada en el suelo con las piernas cruzadas, agarrando el libro favorito de David para dormir. El que había llevado consigo en cada mudanza, en cada noche dura.

El lomo estaba roto. Las páginas estaban dobladas. Frente a ella, David permanecía inmóvil, con los ojos vidriosos y muy abiertos.

"¡No! ¡Es mío!", gritó, con la voz llena de dolor.

"¡Es mi padre! No el tuyo", espetó Alicia.

Encendí la luz. Se me aceleró el corazón.

"Alicia... ¿Qué estás haciendo?".

Se quedó inmóvil, con la cara pálida. Luego, lentamente, su barbilla se tambaleó.

"Tú eres la que ha estado rompiendo las cosas de David", dije suavemente, más como una constatación que como una acusación.

"¡Se llevó a mi papi!", estalló, con las lágrimas derramándose por sus mejillas. "¡Ya no soy la favorita! No lo quiero aquí!"

Me arrodillé, manteniendo la calma.

"Cariño, deja el libro. Hablemos, ¿vale?".

Pero el pequeño cuerpo de Alicia se estremeció. Apretó los dientes y gritó.

"¡Fuera!".

Me lanzó el libro. Golpeó la alfombra con un ruido sordo.

Brian entró corriendo, con el pelo revuelto y los ojos apenas abiertos.

"¿Qué pasa?".

"¡Papá! ¡Se están portando mal conmigo!", gritó Alicia, corriendo hacia él.

Me quedé inmóvil, con el pecho apretado.

"Entré y la encontré rompiendo el libro de David. Eso es todo lo que intenté decir".

Brian parpadeó, mirando de mí a Alicia.

"Alicia, cariño...".

Ella enterró la cara en su camisa. Tenía la voz apagada.

"Ahora los quieres. A mí no".

Brian la abrazó con más fuerza.

"No. Eso no es verdad. Eres mi princesa. Siempre lo serás. Nadie podría sustituirte jamás. Pero el amor no se acaba, cariño. Crece. Hay suficiente para todos".

Entonces me miró. Sus ojos lo decían todo.

"Lo siento. Tenías razón. Debería haberte escuchado".

***

Al día siguiente, nos sentamos todos juntos en el salón. Alicia se acurrucó bajo el brazo de Brian. David se apoyó en mí.

"Niños", empezó Brian con suavidad, "Sophie y yo nos queremos. Eso no significa que nadie los quiera menos. Solo significa que ahora los quiere más gente".

Miró a Alicia.

"Y David... ahora es tu hermano. Quizá no de sangre – pero el amor hace la familia en esta casa".

A Alicia le tembló el labio.

"¿Me seguirás queriendo como antes?".

Brian sonrió y tiró de ella para acercarla. "Siempre".

Miró a David.

"Lo siento, David".

David la miró durante un largo segundo y luego asintió.

"Vale. Pero... no vuelvas a romperme los libros".

***

No nos convertimos en una familia perfecta de la noche a la mañana. Pero la verdad ayudó. También la confianza. Y la risa. Y los helados nocturnos en los que olvidábamos las servilletas y chorreábamos chocolate por todo el sofá.

Pasaron semanas. Y entonces lo oímos – risas de verdad.

De los dos. Construyendo fortalezas, comiendo galletas a escondidas, susurrando en los rincones.

Ya no eran enemigos. Por fin se estaban convirtiendo en un equipo.

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Este relato está inspirado en la vida cotidiana de nuestros lectores y ha sido escrito por un redactor profesional. Cualquier parecido con nombres o ubicaciones reales es pura coincidencia. Todas las imágenes mostradas son exclusivamente de carácter ilustrativo. Comparte tu historia con nosotros, podría cambiar la vida de alguien. Si deseas compartir tu historia, envíala a info@amomama.com.

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