Mi novia del instituto vino a mi casa 12 años después de graduarse - Tuvo un hijo que era mi copia

Doce años después de que me rompiera el corazón en el baile de graduación, Catherine se presentó en la puerta de mi casa y no estaba sola. Había un chico a su lado, observándome con ojos agudos y familiares. De repente, el pasado que había enterrado volvió a mi vida.

Crecí en una casa que olía a canela los domingos y a madera vieja el resto de la semana. Mis abuelos no tenían mucho, pero tenían amor, y lo derramaron sobre mí como miel sobre pan de maíz.

Vivíamos en una casita de campo de dos habitaciones, con la pintura desconchándose de las paredes como hojas secas en otoño. El dinero escaseaba, pero nunca me sentí pobre. No hasta que puse un pie en la escuela.

La escuela era un campo de batalla y yo llevaba la armadura equivocada para ello. Mi ropa estaba limpia, pero nunca era nueva. Mi almuerzo era casero, no comprado en la tienda. Los otros niños olfateaban mi diferencia como sabuesos.

Ser un buen estudiante no ayudaba en nada a mi posición social. "Mascota del profesor" era su apodo favorito para mí, y me lo lanzaban como piedras.

No importaba que no me chivara o que no hablara mucho. Mis notas eran mi única defensa, así que me aferraba a ellas como un ahogado a la madera a la deriva. Si conseguía llegar al futuro, nunca volvería a ser "el pobre chico".

Tenía dieciséis años cuando conocí a Catherine.

Caminaba como si se dirigiera a algo importante. Su cabello era del tipo de castaño que parece caramelo al sol, y sus ojos eran demasiado agudos para que nadie pudiera mentirle.

No era como las demás. Se sentó a mi lado en Química y me habló de verdad. No "de mí", como la mayoría de los chicos, sino "conmigo", como si tuviera algo que valiera la pena decir.

"Oye, esto se me da fatal", admitió un día, girando su hoja de ejercicios hacia mí con una sonrisa de impotencia. "¿Me salvas de esta pesadilla de equilibrar ecuaciones?".

No tuvo que pedírmelo dos veces. Me incliné hacia ella, con el corazón latiéndome en el pecho como si supiera algo que yo ignoraba.

Nos pasamos todo el periodo hablando: de química al principio, pero más tarde de música y películas y de cómo su madre estaba obsesionada con la "alimentación sana".

Nos reíamos. Yo no hacía tanto por aquel entonces. Empecé a darle clases particulares de Química y, con el tiempo, nos enamoramos. La gente seguía acosándome, pero no me dolía tanto porque tenía a Catherine.

Íbamos al bosque los fines de semana para que pudiéramos estar solos. A veces, tumbado en el asiento trasero con ella acurrucada contra mí, rozando con mis dedos sus hombros desnudos, sentía que todo era perfecto.

Había pensado que ella no era como las demás, pero me equivocaba. Resultó que era exactamente como todos las demás que me despreciaban, y lo descubrí de la peor manera posible.

El baile de graduación. Yo no quería ir, pero ella me pidió que fuera su acompañante. Me quedé junto a la ponchera mirándola con aquel vestido azul oscuro que brillaba contra su piel como la luz de la luna.

Giró en la pista de baile y supuse que giraba hacia mí.

Pero no era así. Estaba girando hacia los brazos de Greg, el mismísimo Sr. Corte de Pelo Perfecto. Greg era el chico más rico y popular del instituto. Era todo lo que yo no era.

Ella lo besó en medio de la pista de baile y luego huyeron juntos. Al día siguiente me fui a la universidad.

Aquella fue la noche en que aprendí una nueva lección: la confianza no es gratis, y el amor cuesta más de lo que yo podía dar. Decidí entonces centrarme en mi éxito y dejar de lado el amor.

Doce años después, tenía todo lo que siempre había soñado.

Mi casa era moderna y elegante. Mi automóvil, aparcado delante, era una de esas silenciosas bestias eléctricas que apenas hacían ruido.

Había llenado la casa de todo lo que nunca había tenido de niño, pero no había descubierto cómo llenarla de gente. Quizá eso es lo que ocurre cuando te pasas años construyendo muros para que nadie pueda hacerte daño.

Iba por la mitad de mi café del sábado por la mañana cuando llamaron a la puerta.

No era una entrega. Dejan paquetes en la puerta. ¿Un vecino? Tal vez, pero ninguno había llamado antes. Éste no era ese tipo de vecindario.

Cuando abrí la puerta, dejé de respirar. La reconocí de inmediato. Los ojos de Catherine seguían siendo demasiado agudos para mentir, aunque se habían suavizado de un modo que no esperaba. Pero no estaba sola.

El chico que estaba a su lado tendría unos doce años. Tenía el pelo rizado como el mío, y sus ojos... eran afilados como los de ella, pero familiares de una forma que hizo que mi corazón tropezara. Era como mirar una foto de mi yo más joven.

"Hola", dije, completamente aturdido. "¿Esto es... lo que creo que es?".

"¿Podemos hablar?". La voz de Catherine era más áspera de lo que recordaba. Como si la hubiera utilizado para decir demasiadas cosas duras.

Me aparté y entraron.

El chico se sentó en mi sofá, balanceando las piernas como si lo hubiera hecho mil veces antes. Catherine permaneció de pie, retorciéndose las manos como si intentara exprimir algo de ellas.

Se llamaba Jacob.

Sus ojos se desviaron hacia mí, hacia él y luego hacia mí. Se mordió el labio.

"Es tu hijo", dijo como si fuera algo sencillo. Como si esas tres palabras no fueran a partir mi mundo por la mitad. "Por favor, danos la oportunidad de ser una familia".

"Es... ¿mi hijo?". Sabía que era cierto con sólo mirarlo, pero no estaba dispuesto a aceptarlo a la primera. "Te fuiste con Greg. ¿Por qué iba a creer algo de lo que dices ahora?".

Su rostro se arrugó. Miró a Jacob y luego volvió a mirarme. "No fue así", dijo, sentándose en el borde del sofá. "Me abandonó. Mis padres me botaron. Intenté encontrarte, pero ya te habías ido".

El corazón me ardía en el pecho, demasiado caliente, demasiado apretado. "Seré un padre para él. ¿Pero tú y yo? Eso se acabó, Catherine. Se acabó hace doce años".

Ella asintió, con la cabeza gacha, como si cargara con el peso de todas las decisiones que había tomado. Su voz apenas era un susurro cuando pidió agua.

No discutí. Me dirigí a la cocina, llené un vaso y conté mis respiraciones. Todo sucedía a la vez y la cabeza me daba vueltas.

Cuando volví, se había ido.

Me volví hacia Jacob. Seguía en el sofá, sin apartar los ojos del televisor ni un instante.

"¿Dónde está tu madre?", pregunté, con la voz tensa.

"Se fue", dijo con voz temblorosa y los ojos fijos en la pantalla, como si pudiera desaparecer dentro de ella si se concentraba lo suficiente. "Ha sido duro desde que perdió el trabajo. Ella... no puede permitirse cuidar de mí".

Dos horas después, seguía sentado frente a él, con las manos juntas como si estuviera rezando, excepto que no estaba seguro de a quién le rezaba. Tenía un hijo... un niño que habían dejado a mi cuidado. Y no tenía ni idea de qué hacer con él.

"No te conozco, chico", dije finalmente, frotándome la mandíbula. "Y tú tampoco me conoces a mí".

Jacob levantó la vista, parpadeando lentamente pero sin decir nada. Sin embargo, en sus ojos había una mirada que yo conocía bien. La había visto a menudo cuando me miraba en el espejo de pequeño. Resultaba extraño verla ahora mirándome fijamente.

"Pero no parece que Catherine vaya a volver pronto. ¿Quieres quedarte conmigo un tiempo?", pregunté, odiando lo inseguro que sonaba.

Se encogió de hombros. "Supongo".

"Supones, ¿eh? Bueno, ¿y si nos conocemos mejor antes de decidirte? Hay un sitio cerca que hace una pizza estupenda".

Me miró, casi como si me estuviera poniendo a prueba. "Vale. Me encanta la hawaiana".

Hice una mueca de dolor. "¿Piña en la pizza? Eso es criminal".

Sus labios se movieron y vi una pequeña sonrisa en su cara. "Es la única que me gusta".

Suspiré y saqué el móvil del bolsillo. "Vale, una vez. Pero después de eso, no más pizza de piña en esta casa. ¿De acuerdo?".

Su sonrisa se ensanchó. "Trato hecho".

Dos años después, ya no reconocía la casa.

No eran los muebles ni la pintura. Era el sonido. Las risas. El taconeo de las zapatillas subiendo y bajando las escaleras. El estrépito de las mochilas escolares que se tiraban en el pasillo a pesar de la norma que yo había puesto. Aún gritaba por ello, pero en realidad no me importaba.

Jacob había crecido unos centímetros, su voz se quebraba y su actitud se había agudizado, pero también lo había hecho nuestro vínculo. Peleábamos por la hora de acostarse y por los proyectos del colegio, pero de algún modo, nos las arreglábamos.

Una tarde, nos sentamos en el sofá a comer pizza. Hawaiana. Ya ni siquiera me quejaba.

"Oye", dijo de repente, como si se le hubiera ocurrido. "Creo que eres un padre genial".

Parpadeé rápidamente, con el corazón saltándome a la garganta. Aparté la mirada, secándome los ojos como si nada.

"Sí, bueno...". Me aclaré la garganta. "Tú también estás bien, hijo".

Sonrió, pero esta vez no aparté la mirada. Le devolví la sonrisa a mi hijo. Nunca pensé que disfrutaría tanto criando a un niño.

He aquí otra historia: Mientras limpiaba el escritorio de mi difunto padre, encontré un cajón escondido que contenía una carta dirigida a mí. Sus palabras eran tiernas, hasta que revelaron un espantoso secreto que había guardado durante años y que cambió todo lo que yo creía saber sobre mi vida.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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