La ex de mi esposo intentó reconquistarlo una y otra vez en mi propia casa - Un día, me harté y le di una lección

Durante semanas, la ex de mi esposo trató nuestra casa como su patio de recreo personal, buscando excusas para visitarnos y sobrepasar los límites. Pero cuando la sorprendí intentando reavivar viejas llamas bajo mi techo, decidí que era hora de poner fin a sus jueguitos.

Abrí de un empujón la puerta principal y dejé caer las llaves sobre la mesa de la entrada. La casa estaba en silencio, excepto por el zumbido del monitor para bebés que tenía en la mano.

Respiré hondo: por fin estaba en casa. La reunión de trabajo se había alargado más de lo previsto y yo estaba agotada.

Entré en el salón y me quedé helada.

Una mujer salió del pasillo con el pelo rubio húmedo y envuelta en una toalla blanca. Sus pies descalzos se deslizaban por el suelo de madera como si esta fuera su casa. Melanie. La ex mujer de mi marido.

Tardé un segundo en asimilarlo. Entonces se me revolvió el estómago.

"¿Disculpa?", dije, con la voz más aguda de lo que pretendía.

Ella parpadeó, completamente imperturbable. "Has llegado pronto a casa".

Dejé el bolso en la mesa lentamente, intentando mantener la voz firme. "¿Qué demonios haces en mi casa?".

Ladeó la cabeza, como si acabara de preguntarle si el agua mojaba. "Visitando a mi hija", dijo, como si eso lo explicara todo.

Mi hijastra, Emma, tenía catorce años, era malhumorada y estaba obsesionada con su teléfono. Pasaba la mayor parte del tiempo aquí con nosotros, aunque mi marido y su ex mujer tenían la custodia compartida.

Melanie sonrió con satisfacción, ajustándose la toalla alrededor del pecho. "Pasa más tiempo aquí que en mi casa".

Apreté la mandíbula. "Eso sigue sin explicar por qué estás en mi casa. O por qué te duchas aquí".

Melanie puso los ojos en blanco. "Tranquila. Sólo necesitaba una ducha rápida. Estaba dejando unas cosas para Emma y pensé... ¿por qué no?".

¿Por qué no?

Mis dedos se cerraron en un puño.

En ese momento, la puerta de la habitación de Emma se abrió con un chirrido. Salió arrastrando los pies, con los ojos pegados al teléfono. "Mamá, ¿has terminado? Necesito el cargador que trajiste...".

Levantó la vista, vio mi cara y luego la toalla de Melanie, y suspiró. "Se van a pelear, ¿verdad?".

Exhalé por la nariz. "¿Sucede a menudo?"

Emma se encogió de hombros. "A veces se pasa por aquí".

"¿A veces?", repetí, alzando la voz.

Melanie resopló. "Vamos. No es para tanto".

Me volví hacia Emma. "¿Dónde está tu padre?"

"Durmiendo", dijo. "El bebé lo tuvo despierto toda la noche".

Estupendo. Mientras mi marido estaba desmayado en el piso de arriba con nuestro hijo de cuatro meses, su ex mujer se paseaba por mi casa como si fuera un balneario.

Ya está bien.

Me crucé de brazos. "Dame las llaves".

Melanie se rió. "¿Cómo dices?"

"Ya me has oído". Le tendí la mano. "Tú no vives aquí. No necesitas llave".

Sus ojos se oscurecieron. "Estás exagerando".

Me acerqué un poco más. "¿Lo exagero? Porque desde mi punto de vista, acabo de llegar a casa y me encontré a otra mujer en mi casa, recién salida de la ducha, paseándose en toalla como si fuera la dueña del lugar. Tienes suerte de que no haya llamado a la policía".

Emma gimió. "Uf, esto es tan incómodo. ¿Puedo...?"

"Ahora no, Emma", dije sin apartar la mirada de Melanie.

Melanie cruzó los brazos sobre el pecho. "Estás haciendo el ridículo".

Mantuve la mano extendida. "Las llaves".

Frunció el ceño, pero las sacó de su bolso y me las puso en la palma de la mano. "¿Ya estás contenta?"

"Extasiada", dije rotundamente.

Giró sobre sus talones y se dirigió furiosa hacia la puerta principal. Antes de salir, se dio la vuelta y me fulminó con la mirada. "Estás loca, ¿lo sabías?

Sonreí. "Y, sin embargo, eres tú la que pensaba que era normal ducharse en casa de tu ex marido".

Melanie resopló, abrió la puerta de un tirón y se marchó.

Exhalé lentamente, con el corazón aún palpitante.

Detrás de mí, Emma suspiró. "Acabas de hacerme la vida diez veces más difícil".

Me volví hacia ella. "Tu madre no puede tratar esta casa como un segundo hogar. Aquí tienes tu espacio. Ella no".

Emma murmuró algo en voz baja y desapareció en su habitación.

Al principio pensé que quitarle las llaves resolvería el problema. Me equivocaba. Melanie no necesitaba llaves para entrar. Sólo necesitaba excusas.

A la mañana siguiente, estaba dando de comer al bebé cuando un golpe seco sacudió la puerta principal. Suspiré y me pasé al bebé al otro brazo antes de abrirla.

Melanie estaba allí, sosteniendo un cargador de móvil como si fuera una especie de ofrenda de paz.

"Emma lo dejó en mi automóvil", dijo. "Pensé en dejárselo".

Tomé el cargador, apretándolo más de lo necesario. "Gracias".

Sonrió, pero no de forma amistosa. "¿Está en casa?"

"Está en el colegio".

Melanie hizo un mohín como si aquello fuera un verdadero inconveniente. "Te juro que a esa niña siempre se le olvida algo. Ah, bueno. Esperaré dentro".

"No, no lo harás". Bloqueé la puerta.

Sus ojos parpadearon irritados. "Eres muy molesta, ¿lo sabías?".

"Adiós, Melanie".

Me fulminó con la mirada, pero se marchó. Eso debería haber sido el final. Pero no fue así.

Al día siguiente volvió. "Emma ha dejado la chaqueta".

Al día siguiente. "Tengo que hablar con ella, es urgente".

Y al siguiente. "Ha olvidado un libro".

Siempre algo. Siempre presionando. Lo toleré, pero mi paciencia se agotó.

Entonces, una noche, estaba arriba doblando la ropa cuando oí voces que venían de la cocina. Melanie y mi marido.

Me arrastré hasta lo alto de la escalera, con el corazón palpitante.

"Te echo de menos", dijo ella, con voz suave, persuasiva. "Sabes que eras más feliz conmigo. Tienes que volver conmigo".

Se me cortó la respiración. Se hizo el silencio.

Una larga pausa, y luego la voz firme y segura de mi marido. "No me interesa".

El alivio me inundó.

Pero entonces, increíblemente, Melanie soltó una pequeña carcajada. "Vamos", dijo, con la voz cargada de nostalgia. "Pasamos buenos momentos. Sé que te acuerdas".

No hubo respuesta.

Y entonces-

"¿Puedo volver a utilizar la ducha?", añadió, despreocupada, como si nada. "He tenido un día muy largo".

Contuve la respiración. Otra pausa. Entonces-

"Sí, claro", dijo mi esposo. "Adelante".

Me puse colorada.

Entré corriendo al cuarto de baño y examiné la encimera. Mis ojos se posaron en un lujoso frasco morado, su champú tonificante de precio excesivo, el tipo de champú que las rubias utilizaban para mantener su cabello con un tono fresco.

Surgió una idea perversa.

Abrí de un tirón el armario que había debajo del lavabo y saqué un frasquito de tinte morado, que había sobrado de cuando Emma intentó hacerse mechas lilas.

Desenrosqué el tapón del champú, vertí una generosa cantidad de tinte en el interior, agité el frasco con fuerza y lo volví a dejar exactamente donde estaba. Luego esperé.

El agua se abrió. El aroma a lavanda y eucalipto llenó el aire. Y entonces...

Un grito. Un largo y furioso "¡¿QUÉ MIERDA?!".

Salí al pasillo, poniendo cara de pocos amigos.

La puerta del baño se abrió de golpe. Melanie salió volando, con la toalla apenas agarrada, empapada, el pelo de un violeta intenso y desigual.

Parecía enloquecida, con los ojos muy abiertos y las manos arañándose el pelo como si pudiera deshacer el daño.

Giró hacia mí, con el pecho subiendo y bajando. "¿Qué...?"

Exclamé, fingiendo preocupación. "Oh, no. ¿Te lo ha hecho el champú? Ya sabes, los productos baratos pueden ser tan impredecibles".

Se le encendió la nariz. "Tú..."

Miró por encima de mi hombro y vio a mi marido de pie, con los ojos muy abiertos, contemplando la escena.

"¡Mírame el pelo!", chilló, agarrando un mechón del desastre morado. "Parezco un payaso".

Me mordí el labio, fingiendo inspeccionarlo. "No sé... es un poco atrevido. Un cambio divertido".

La cara de Melanie se puso roja. Se dirigió furiosa hacia la puerta principal, todavía chorreando.

Antes de que pudiera salir, me incliné hacia ella, bajando la voz lo suficiente para que mi marido la oyera.

"La próxima vez, intenta usar tu propia maldita ducha".

A la mañana siguiente, esperaba que llamaran a la puerta. Otra excusa. Otra razón ridícula para que Melanie se colara. Pero nunca llegó.

Pasaron días. Luego una semana entera. Luego dos. Ni una sola visita. Ni cargadores olvidados. Ni conversaciones urgentes. Ni chaquetas, ni libros, ni excusas. Fue como si se hubiera evaporado de nuestras vidas de la noche a la mañana.

Yo había ganado.

Una noche, mientras me acurrucaba en el sofá con el monitor de bebés a mi lado, mi marido se sentó a mi lado, sonriendo satisfecho.

"Sigue enfadada, ¿sabes?", dijo.

"¿Ah, sí?" Sorbí mi té, fingiendo inocencia.

"Envió un mensaje furioso a Emma. Algo sobre que su pelo se había vuelto 'verde parcheado' después de que ella intentara arreglárselo". Se rió, sacudiendo la cabeza. "No sé qué le ha pasado a ese champú tan caro, pero...". Me miró con ojos divertidos. "No sabrás nada de eso, ¿verdad?".

Sonreí. "Nada de nada".

Se rió y tiró de mí para acercarme. "Eres aterradora cuando quieres".

"Y aun así, te casaste conmigo".

"La mejor decisión que he tomado nunca".

Apoyé la cabeza en su hombro y sentí una calidez en el pecho.

No se trataba sólo de Melanie. Se trataba de límites. De mantenerme firme. De asegurarme de que nuestra casa no fuera un lugar en el que se quedaran los fantasmas del pasado.

Aquella noche dormí profundamente, en paz, sabiendo que por fin había recuperado lo que era mío. Por primera vez en semanas, no soñé con puertas cerradas ni con huéspedes inoportunos.

Sólo silencio. Sólo mi hogar.

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Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.