Vendedora desprecia a cliente pobre en una tienda de lujo - Historia del día

Cuando un anciano entró en la tienda, Wendy supo que no podía permitirse sus zapatos e intentó sacarlo de allí hasta que su encargado la llamó a la trastienda y le anunció la oportunidad que Wendy deseaba desde hacía mucho tiempo.

Sonó la campana de la entrada y la mirada de Wendy se dirigió hacia la puerta. Tenía la boca preparada para saludar a los nuevos clientes, pero se le cerró cuando sus cejas, perfectamente arqueadas, se fruncieron al ver al anciano que entraba arrastrando los pies. Una mirada a su abrigo desgastado le dijo todo lo que necesitaba saber sobre él: no podía permitirse nada en esta tienda.

Se acercó al anciano, pero no como lo haría con un cliente real. Wendy necesitaba sacarlo de allí cuanto antes. "Buenas tardes, señor. ¿Puedo ayudarle?", preguntó, con una voz dulce como la sacarina que disimulaba su disgusto.

El anciano esbozó una agradable sonrisa. "Busco un par de zapatos para mi nieta".

Wendy soltó una risita torpe antes de fruncir los labios. "Señor, quizá sea mejor que vaya a otro sitio. Quizá en una tienda para niños".

"¿Por qué? Mi nieta es una mujer adulta", continuó el anciano, señalando unos zapatos. "Le encantan este tipo de cosas. Pero yo no sé nada de zapatos femeninos, así que te agradecería mucho tu ayuda".

Wendy seguía apretando los labios e intentaba no mostrar su impaciencia. "Aun así, quizá en otra tienda tengan algo más... ugh... adecuado para usted y su nieta".

"No lo entiendo".

"Señor", pronunció la palabra lentamente, esforzándose por ocultar su verdadero significado. "Nuestros zapatos son muy caros y exclusivos. Nuestros precios lo reflejan, y no creo que pueda permitírselos". A pesar de su capacidad para ser la persona más encantadora del mundo, Wendy no podía ocultar su tono y sus ademanes.

El anciano la miró con el ceño ligeramente fruncido, con la mirada aún fija en un par de zapatos, uno de los más caros de la tienda. "Quiero verlos. ¿Tienen una talla 7?", preguntó, sin darse cuenta de la insinuación de la vendedora.

La falsa sonrisa de Wendy empezó a crisparse. "Señor, ¿no ha oído lo que le he dicho?", empezó ella, pero su fingida amabilidad ya no podía sostenerse. "No puede permitirse estos zapatos. Por favor, váyase".

"¿Cómo sabes que no puedo comprarlos?", se preguntó él inclinando ligeramente la cabeza.

Ella no pudo contener la risa que se le escapó, pero intentó toser para ocultarla. "Créame. Llevo mucho tiempo trabajando aquí", se jactó ella. "La gente que puede comprar estos zapatos es... muy diferente a usted. Me doy cuenta. De nuevo, váyase antes de que espante a nuestros verdaderos clientes".

"Tengo dinero", dijo el hombre viejo y de aspecto pobre. "Soy un cliente de verdad".

"No se trata sólo de dinero", continuó Wendy con el labio curvado. "Acumular deudas de tarjetas de crédito que no va a pagar no es una buena idea. Pero, diablos, me da igual lo que haga. Esta marca es exclusiva, y si dejamos que cualquiera lleve nuestros zapatos, su valor disminuirá. No puedo permitir que eso ocurra. Me tomo mi trabajo muy en serio".

"Eso no tiene ningún sentido", insistió el anciano, con las pobladas cejas tan arrugadas que Wendy apenas podía verle los ojos. "Mientras alguien tenga dinero suficiente para pagar, deberías dejarle comprar lo que quiera".

"¡Basta!", Wendy perdió los nervios y su falsa fachada se desmoronó por completo. "Tienes que salir de aquí antes de que llame a la seguridad del centro comercial. Ya estás apestando la tienda con tu olor oxidado y viejo, y otras personas de más marca han pasado de largo sin siquiera entrar. ¿Crees que puedes ponerte uno de estos zapatos?".

Cogió uno de los pares masculinos más populares y caros y se lo agitó al viejo en la cara. "¿Crees que te quedarían bien?", preguntó Wendy, riendo histéricamente. "¿Con qué los vas a combinar? ¿Con ese abrigo que ha pasado de moda y se ha desgastado hasta casi extinguirse? ¿Estás loco?".

"Señora", la cara del anciano era la viva imagen de la sorpresa. "¿Cómo puedes hablar así a la gente?".

"¿Ahora te ofendes?", continuó Wendy, su risa aún resonaba con intensa crueldad, y lo rechazó con ambas manos. "Te pedí amablemente que te fueras. ¡Dos veces! Y no me hiciste caso. Ahora tengo que ponerme dura para proteger la marca. Dios, ni siquiera te habría dejado probártelos. ¡Tendríamos que usar un ambientador en la tienda y tirarlos! Soy una trabajadora fantástica. Si por mí fuera, estaría en el cuartel general, como ejecutiva de marketing, asegurándome de que sólo los más VIP pudieran comprar nuestras cosas".

"No llegarás lejos con esa actitud".

"¡Ja! ¿Qué sabes tú de nuestra tienda o de mí? Soy la mejor trabajadora que tienen y me abriré camino. Ya verás", dijo Wendy con orgullo antes de cambiar de tono. "Pues no lo verás. Volverás a comprar gangas o a la beneficencia o algo así".

Su risa se hizo aún más fuerte, un eco que se oyó en toda la tienda. Wendy no se dio cuenta, pero varios clientes se habían detenido junto a la entrada, la habían visto y habían seguido caminando. Pero no era por el viejo. Arrugaban la nariz ante la ruidosa vendedora.

Una pareja acababa de terminar de pagar y se detuvo para mirarla con el ceño fruncido antes de marcharse con sus bolsas. La compañera de trabajo de Wendy, Erica, oyó sus comentarios.

"Menuda perdedora", murmuró el hombre al oído de su esposa.

"No lo entiendo. Es una empleada de aquí y se comporta como el ama de casa real de ningún sitio", dijo la mujer. "No creo que volvamos nunca más a este sitio".

Erica se sonrojó ante aquellas palabras. Antes habían estado muy contentos, pero Wendy había arruinado la posibilidad de que volvieran. Estaba a punto de interponerse entre ella y el anciano cuando alguien las interrumpió.

"Wendy. Erica. Vengan las dos a mi despacho, por favor", les ordenó su gerente, el señor Anderson. Erica vaciló, pero se apresuró, sabiendo que Wendy también tendría que seguirla.

Wendy observó con desdén cómo la alegre coleta de Erica rebotaba hacia la parte trasera de la tienda. Uf, siempre tan ansiosa. Pero esa actitud no te llevará lejos con ese gordo. Es idiota, pensó gatunamente antes de volverse hacia el pobre hombre.

"Escucha, voy a ver a mi jefe, y cuando vuelva a salir, espero que te hayas ido", habló haciendo un gesto con el dedo. "¡No te atrevas a tocar ningún zapato mientras no haya nadie aquí! No podrás correr mucho antes de que te atrape la seguridad del centro comercial. ¿Queda claro?".

El anciano le devolvió la mirada inexpresiva mientras Wendy chasqueaba los talones rápidamente para ver qué quería el Sr. Anderson en su despacho. Sólo esperaba que aquella reunión no fuera una especie de sermón sobre cómo tratar mejor a todos los clientes. Apenas podía aguantarse las ganas de advertir a aquel anciano.

Su mente rápida y calculadora ideó varias excusas antes de cruzar del todo la puerta de su despacho. Si tenía algo que decir sobre su actitud, Wendy podría alegar que era un mal necesario para mantener la exclusividad de la marca.

En el despacho del Sr. Anderson, mantuvo la cabeza alta. Erica permanecía erguida y preparada para recibir instrucciones, como una buena niña. La naricita parda, pensó Wendy. Sigo siendo mejor... y más guapa. Discretamente, se arregló la camisa de botones para mostrar un poco más de escote. Al gordo al que llamaban jefe le encantaba mirarla.

El Sr. Anderson estaba detrás de su mesa, con una sonrisa en la comisura de los labios. Su actitud alivió la leve preocupación de Wendy por su servicio de atención al cliente. ¡Se fijó en mi pecho! ¡Ja! ¡Siempre funciona!

"Señoras, tengo una noticia que darles. Me han ofrecido un nuevo puesto y pronto dejaré esta tienda", reveló el Sr. Anderson.

"¡Enhorabuena!", gritó Erica, emocionada.

Wendy repitió el sentimiento, pero añadió su característico azúcar. "¡No se me ocurre nadie que se lo merezca más!". Obviamente, alguien como yo. A menos que sea de contabilidad o algo así. Qué asco.

"¿Irá a la oficina principal del centro?", preguntó su compañera de trabajo. Su expresión candorosa era irritante.

"Sí, Erica. Soy el nuevo Director Regional", dijo el Sr. Anderson, moviendo alegremente el hombro.

"¡Increíble!", Erica aplaudió.

Wendy también aplaudió un poco, pero su mente ya estaba en otra parte. Comprendió por qué las había llamado a la oficina. Con su ascenso, el puesto de jefe de tienda había quedado vacante.

Algunas empresas enviaban a alguien de la central o de otra sucursal para cubrir el puesto, pero el Sr. Anderson siempre les había dicho que a su marca le gustaba ascender a la gente desde dentro. Inspiraba la lealtad de los empleados y levantaba la moral en todas sus tiendas.

Así que la sonrisa de Wendy se ensanchó. Sabía que era su oportunidad, sobre todo porque llevaba más tiempo en la tienda que Erica. Era imposible que el Sr. Anderson eligiera a otra.

"Gracias, chicas. Su felicidad me alegra el corazón", continuó. "Ha costado mucho trabajo y años de compromiso, pero por fin ha ocurrido. Y, por supuesto, esta noticia significa que una de ustedes será ascendida a jefa de tienda. Como saben, nos gusta mantener contentos a nuestros empleados y dar oportunidades dentro del equipo".

"Eso es maravilloso", asintió Erica.

Para ti no, chica. No te emociones. ¡Es mi hora!

"Y me imagino que la antigüedad influye en esa decisión. ¿Verdad?", Wendy intervino con el sutil recordatorio, sintiendo que la petulancia teñía su tono.

"En realidad, chicas. En este caso, llevar más tiempo aquí no les conseguirá el puesto", aclaró el Sr. Anderson, mordiéndose el labio inferior. "Nuestra marca quiere centrarse en la calidad, no en la cantidad. En cambio, hoy tendrán una pequeña competición".

¿Cómo dices? "¿Hoy?" se quejó Wendy, frunciendo el ceño. Miró el reloj. Les quedaba una hora para cerrar.

"¿Cuál es la competición?", preguntó Erica con curiosidad.

"Quien consiga la mayor venta antes de las seis de la tarde se llevará la promoción", dijo, entusiasmado.

"¿La mayor venta justo antes de la hora de cierre? ¿No es un poco precipitado?", preguntó Wendy, intentando no quejarse.

"Lo es, pero también cuento todo el día", respondió el Sr. Anderson.

"Es que no veo por qué es justo", insistió ella, inclinándose ligeramente hacia el escritorio de él. "No tendría sentido que se pasara por alto a la persona que lleva más tiempo aquí por algo que no está bajo nuestro control".

"He visto que tenías un cliente, y Erica también acaba de tener uno", su jefe hizo un gesto con las manos.

"Pero...".

"Wendy", la detuvo. "No me lo he inventado. Esta orden vino directamente de arriba. Pero recuerda. Nuestros clientes quieren sentirse bien cuando están aquí. Por eso vienen a nuestra tienda en vez de comprarlo todo por Internet. Si los tratas bien, puedes hacer que se produzca esa venta. Miraré todas las ventas de hoy. Todavía tienen tiempo".

Wendy se preocupó un segundo más antes de decidirse a estar a la altura de las circunstancias. Una sonrisa de satisfacción coloreó rápidamente su rostro. Erica no sabía distinguir a la gente auténticamente rica y a menudo perdía el tiempo mirando escaparates. Pero ella era diferente. Su radar de ricos se puso en marcha cuando empezó a asentir.

"Por supuesto, Sr. Anderson. Parece una gran oportunidad para demostrar de lo que somos capaces", añadió Wendy, sonrió a Erica y estuvo a punto de salir del despacho. Su mente bullía de estrategia.

Sabía que los clientes adinerados odiaban que los acosaran los vendedores mientras miraban las tiendas, así que eso estaba descartado. Les gustaba entrar y recibir el mejor servicio, pero que no les interrumpieran ni les hicieran demasiadas preguntas.

Puedo hacerlo, pero ¿y si no viene nadie más? pensó Wendy, pero sacudió la cabeza y volvió a la tienda.

Sus pasos se detuvieron cuando un gemido audible escapó de su boca. El pobre viejo seguía esperando a pesar de sus palabras anteriores. Pero Wendy decidió simplemente ignorarlo, prestando mucha atención a la puerta. Sus tacones empezaron a golpear el suelo con nerviosismo.

Hoy había sido un día lento, así que Erica era la única que había vendido algo a una pareja. Pero habían comprado un bolso de los más baratos, así que no estaba tan mal. Un solo par de zapatos podía ayudar a Wendy a ganar. Todo dependía del tipo de cliente adecuado.

"¿Por qué no ayudas a tu cliente?", la voz de Erica la sobresaltó.

"Eso no es un cliente. Es un incordio que se niega a marcharse a pesar de que se lo he pedido varias veces", respondió Wendy, cruzándose de brazos y negándose a apartar la vista de la entrada de la tienda.

"¿Molestia?", se preguntó su compañera de trabajo. "¿Qué ha hecho?".

"¡Nada!", dijo Wendy, agitada. "Ése es el problema. Sé que no puede comprar nada aquí, pero insiste en quedarse. Le dije que se fuera antes de que fuéramos al despacho del Sr. Anderson y le echáramos un vistazo. Sigue merodeando". Cállate y déjame en paz. Tengo que concentrarme.

"Wendy, a lo mejor sí que quiere comprar algo", insistió Erica, demasiado alegre. "Deberías ir a ayudarlo. No estaría bien que los clientes pensaran que no recibimos a todo el mundo".

No soporto tu vocecita alegre. "Chica, mira", suspiró Wendy, exasperada. "Sé que no llevas aquí tanto tiempo...".

"Hace un año", Erica frunció el ceño.

"Da igual", dijo ella, poniendo los ojos en blanco. "Pero tienes que conocer a tus clientes. Tienes que saber quién comprará zapatos buenos y quién está aquí sólo fingiendo que puede".

"Eso no debería importar", respondió su compañera. "Deberíamos atender a todo el mundo, compren algo o no. Es nuestro trabajo".

Oh, Pequeña Miss Sunshine. No va a llegar a ninguna parte con esa mentalidad. Pero quizá podría utilizarla en mi beneficio. Dejar que se distraiga. "No, ahora mismo", continuó Wendy con el labio superior curvado, "nuestro trabajo es conseguir la mayor venta del día. No voy a perder mi valioso tiempo en ese caso perdido. Aunque puedes hacerlo tú. Pero te lo estarás perdiendo".

"Wendy, recuerda lo que dijo el señor Anderson", reprendió Erica con suavidad. "No se trata de cantidad. Se trata de calidad. Tenemos que hacer que todos nuestros clientes se sientan VIP".

"No hay forma de hacer que un viejo pobre como ése se sienta como un VIP", Wendy negó con la cabeza. "El Sr. Anderson también dijo que buscaba la mayor venta del día. Eso no cuenta la cantidad de clientes atendidos. Eso significa la mayor cantidad de dinero gastada de una vez". Señaló el rincón donde descansaban el punto de venta y el ordenador.

"Estás siendo un poco snob, ¿no? ¿Y si ese viejo tuviera una tarjeta de crédito? Podría comprar algo y ser la mayor venta del día", continuó Erica, sin darse cuenta de que Wendy había dejado de escuchar. "Nuestro jefe no comprobará el patrimonio neto del cliente, sólo lo que ha gastado. Ya sabes, si te centras...".

"Escucha, pequeña", interrumpió Wendy. "No necesito consejos sobre ventas de alguien como tú. Llevo más tiempo en este juego y sé quién comprará los mejores zapatos. Acude al viejo si es tan importante. Ya le he echado el ojo a otro cliente".

Wendy miró hacia la entrada, donde entraba un joven bien vestido, quitándose las gafas de sol. Sus ojos se fijaron en los pares de zapatos más caros. Wendy supo enseguida que ése era su hombre. Se volvió hacia Erica.

Será mejor que empieces a enviar currículos porque voy a despedir a tu coleta alegre en cuanto me asciendan.

"¿Ves? Éste es el tipo que me conseguirá el puesto de gerente", añadió Wendy con suficiencia. "Buena suerte con tu cliente, pero debo advertirte que muchas cosas cambiarán cuando me asciendan. ¿Quién sabe? Puede que tenga que contratar a otra vendedora que entienda nuestras marcas y lo que significa la exclusividad".

Wendy le revolvió el pelo a Erica y se dirigió a su cliente seguro. "Hola, señor. Me llamo Wendy. ¿En qué puedo ayudarle a encontrar algo hoy?", preguntó. Esta vez su dulzura era natural, pero seguía siendo astuta.

"Hola, Wendy. Soy Tony", se presentó el cliente y preguntó por los zapatos expuestos. Oh, ¡tiene buen gusto! El cliente estaba examinando los mejores y más nuevos artículos.

"Por supuesto", continuó ella, llena de sacarina. "¿Quiere probárselos? Traeré varios de la parte de atrás".

"Eso sería maravilloso", insistió Tony. "Pero ya que vas a volver allí. Déjame ver estos dos también en todos los colores que tienes disponibles. Talla 11".

"Enseguida", añadió Wendy. Su confianza era máxima. Ésta va a ser la mayor venta de la historia, no sólo de hoy.

Cogió los zapatos que Tony le había pedido y se dirigió a la parte trasera de la tienda para conseguir la talla adecuada. Sus ojos se fijaron en Erica, que se había dirigido al anciano en cuanto Wendy fue a ayudar a Tony. Se estaban riendo. ¡Qué pintoresco! Puso los ojos en blanco, pero siguió escuchando parte de su conversación.

"Mi nieta no se queja de nada, pero es muy quisquillosa con los zapatos", comentó el anciano, y Erica sonrió ampliamente, la viva imagen del encanto.

"Bueno, todas las mujeres lo son. Unos buenos zapatos te llevan a buenos sitios", comentó Erica. "¿Qué tal si le enseño los más populares? Sólo los tengo en unas pocas tallas porque suelen volar de las estanterías. Pero creo que debería verlos".

"Eso suena de maravilla, jovencita", se rió el anciano. "Tengo que darle algo que le guste, no que devuelva".

Wendy se burló y finalmente siguió caminando hacia la parte de atrás. Como si su nieta pudiera permitirse ser exigente, pensó, pero sintió un tic en el ojo. ¿Podría haber estado equivocada respecto a aquel hombre? No. De ninguna manera. Puedo oler el dinero a un kilómetro de distancia. Así que continuó, cogiendo todo lo que Tony le había pedido.

Tenía las manos llenas y empezaban a dolerle los pies de ir y venir entre la tienda y su almacén. Tony se tomaba su tiempo para probarse cosas y caminar. También hacía fotos de los zapatos que le gustaban, cosa que no hacían todos los clientes.

Daba igual, con tal de que comprara algo pronto. El retraso estaba poniendo nerviosa a Wendy. Sus nervios empeoraron aún más cuando Erica y el viejo soltaron otra carcajada. Pero mantuvo su gran sonrisa para Tony y se concentró.

"Estos son los que más me gustan", Tony se puso de pie y giró frente al espejo.

"Son los de aquí, señor. Tienes un gusto excelente", le felicitó Wendy sinceramente. No eran los más caros, pero seguían siendo de alta gama y con clase. Se preguntaba cómo ganaba dinero aquel hombre, y debido a esta elección, Wendy estaba segura de que era rico de cuna.

Qué bien, cómo sería casarse con un rico generacional, soñó despierta. Debería intentar conseguir su número, pero ¿cómo?

Tony se sentó de nuevo en la silla de la tienda y empezó a quitarse los zapatos. "Deja que lo haga yo por ti", dijo Wendy y se arrodilló, mostrando el escote que había descubierto antes para el Sr. Anderson.

"Gracias", respondió él, dejándola hacer. "Eres buena en tu trabajo".

"Soy incluso mejor en otros trabajos, Tony", coqueteó ella, esperando que su pintalabios permaneciera intacto. El cliente la miró fijamente con los ojos encapuchados, y Wendy supo que estaba seducido.

"Vale", se aclaró la garganta y revisó su teléfono. "Estos tres pares son sin duda los mejores. Negro, azul y verde oscuro".

"Excelente", se levantó Wendy, radiante. "¡Deja que te los empaquete!".

"¿Qué?", preguntó Tony, guardando el teléfono.

"Puedes venir a la caja, o puedo tomar tu tarjeta ahora mismo y pasarla por el lector", sugirió ella.

"¿Crees que voy a comprar cosas aquí?", se burló.

"¿Disculpe, señor?", la sonrisa de Wendy vaciló.

"No voy a comprar estas cosas tan caras", continuó Tony, riendo entre dientes mientras se ponía en pie. "Tengo un amigo que hace zapatos a medida por una fracción de lo que cuesta esto, y son de mucha mejor calidad".

"Señor, pero es que...", tartamudeó ella, observando cómo se calzaba.

"Además, hoy en día todos los zapatos se fabrican en talleres clandestinos de toda Asia. Todos son baratos, pero la gente cree que puede cobrar más de 400 dólares por ellos sólo por poner el nombre de una marca", despotricó Tony. "Ni muerto me gastaría tanto dinero".

Wendy se quedó muda mientras su cliente continuaba con su diatriba, dándose cuenta de que había perdido todo su tiempo. ¿Falló mi radar del dinero?

"Pero si aún quieres ir a cenar", sugirió el cliente. "Podemos repartirnos la cuen-".

"Que tenga un buen día, señor", le cortó Wendy de inmediato. ¿Dividir la cuenta de una cena? Este tipo es un perdedor.

Tony sonrió satisfecho, volvió a ponerse las gafas de sol y salió de la tienda. El corazón de Wendy iba a mil por hora, y por fin reparó en Erica y el viejo.

"Señor, déjeme que vuelva a poner éstos en su sitio y le llamaré para que me dé los zapatos que ha elegido", su voz chillona era chirriante, pero su mensaje le puso la piel de gallina. El pobre anciano estaba comprando algo. No sólo algo. ¡Tres pares de zapatos!

Erica se marchó a la parte de atrás, y Wendy supo que tenía que actuar con rapidez. Cogió algunas de las cajas que había traído y llegó al almacén. Su compañera de trabajo estaba guardando algunas cosas, y Wendy tiró las cajas y corrió hacia la puerta, cerrándola tras de sí. Incluso se detuvo en una silla cercana.

"¿Wendy?", gritó Erica. "¡¿Wendy?! ¿Qué haces? ¡Déjame salir! ¿Qué es esto? Por favor, ¡tengo claustrofobia! ¡Por favor!".

"¡Si crees que voy a trabajar para ti, te espera otra cosa!", gritó Wendy, volando dos veces, comprobando de nuevo lo segura que estaba la puerta y volviendo con los tacones al frente.

"Señor, vamos a registrar sus elecciones", dijo, sonriendo ampliamente y cogiendo las tres cajas que el viejo tenía a su lado.

"Espera. ¿Dónde está Erica?", preguntó él, siguiéndola hasta la caja registradora.

"Oh, estaba ocupada en la parte de atrás y me pidió que me encargara de esto", mintió Wendy sin problemas mientras sus dedos se apresuraban sobre las teclas. El total ascendía a casi 1.000 dólares, pero el anciano no pestañeó al pasarle su tarjeta.

"Sr. Eaton", leyó el nombre en la tarjeta. Tarjeta negra. Vaya, sí que me he equivocado. "Ya está todo listo, señor".

El Sr. Eaton cogió la cuenta y frunció el ceño. "Espera, aquí no aparece el nombre de Erica. ¿Eres Wendy?".

"Sí, lo soy, señor", respondió ella, haciéndose la desentendida.

"Eso significa que te llevas esta comisión, pero ni siquiera quisiste ayudarme", continuó el señor Eaton. "Erica era la simpática".

"Señor, no. No es lo que usted piensa. Es sólo el protocolo, porque yo le pasé el pedido", improvisó Wendy. "Seguirá teniendo crédito por la venta".

"¿De verdad? ¿Cómo lo va a saber tu jefe si aquí sólo está tu nombre?".

"Se lo diré. No se preocupe por esto, señor Eaton", insistió ella. Su falsa sonrisa empezó a dolerle, pero tuvo que mantenerla hasta que él se marchó. "Es sólo una formalidad. Sabemos quién hizo la venta".

"No me iré hasta que pueda dar las gracias y despedirme de Erica", insistió el anciano.

"Señor, he tenido que venir porque... ella necesitaba marcharse antes. Es una emergencia familiar o algo así. Por eso me pidió que le ayudara con su pedido", contestó Wendy. Dios, ¡vete!

"¡Eso es mentira!", bramó alguien, y el corazón de Wendy dio un vuelco al ver a Erica junto al señor Anderson.

"Erica, no montes una escena delante de nuestros clientes", dijo Wendy. La tirantez de su rostro empeoraba.

"¿Una escena?".

"Me pediste que te ayudara".

"No lo hice. Me encerraste en el armario", continuó Erica.

"Eso es...", Wendy puso su mejor cara de ofendida: "Una locura. Erica, yo nunca haría eso ni en un millón de años. Guardé unas cajas y me fui. Vi que el señor Eaton seguía esperando y pensé en ayudarle".

"¡Estás mintiendo!".

¿Quién te va a creer? "Sr. Anderson, creo que los instintos competitivos de Erica están sacando lo mejor de ella. No suena bien", Wendy se centró en su jefe.

"Wendy", el Sr. Anderson se quedó con la mirada perdida. "Sabes que tenemos cámaras en el almacén. ¿Verdad?".

¿Qué? No.

"Por supuesto", dijo ella, humedeciéndose los labios. "Deberíamos comprobarlas. Totalmente".

"Ya lo he hecho. Te vi encerrarla", continuó el Sr. Anderson. "Creo que tus instintos competitivos nublaron tus sentidos. ¿O es porque perdiste el tiempo con un joven que no compró nada?".

"Señor, eso no es cierto", murmuró Wendy. "Es que... no me parecía justo que alguien que no lleva aquí tanto tiempo como yo se convirtiera en el jefe. Ni siquiera respeta ni entiende esta marca".

"¿Y tú sí?", preguntó el señor Eaton. Wendy se volvió para contestarle de mala manera, pero su expresión la hizo detenerse.

"Yo sí conozco esta marca. Las marcas de lujo tienen que ser exclusivas y selectivas con sus clientes. No se trata sólo de dinero. Se trata de prestigio", respondió Wendy, confusa.

"Pero te alegraste de atribuirte el mérito de esta venta, posiblemente", continuó el señor Eaton.

"Otra vez, señor. No iba a llevarme el mérito", mintió, pero sus palabras contradecían sus quejas de hacía un segundo. "Señor, esto no le concierne. Tiene sus artículos; si nos disculpa, es hora de cerrar".

El Sr. Eaton se volvió hacia el Sr. Anderson y asintió.

Su jefe se aclaró la garganta. "Señoras, permítanme presentarles al director general de nuestra marca", declaró el Sr. Anderson, saludando al anciano.

Wendy sintió que su alma salía de su cuerpo y vio la escena desde la atalaya del techo.

"El Sr. Eaton me pidió esta prueba y me pareció una idea fantástica", continuó su jefe.

El Sr. Eaton tomó la palabra. "Me gusta tener un enfoque práctico de nuestras tiendas. Me gusta ver e interactuar con nuestros vendedores, sobre todo cuando no saben quién soy".

El alma de Wendy volvió a la Tierra, pero se sentía muerta. Una leve irritación coloreó sus mejillas al notar la mandíbula floja de Erica.

"Tú, jovencita", el señor Eaton se dirigió directamente a Erica, "eres un encanto. Has sido educada y eficiente. Pero también tienes el ingenio rápido que tanto me gusta en mi nieta. También te he visto antes con esa pareja. Se habrían marchado felices de no ser por tu amiga".

Wendy se irguió más cuando el director general se volvió hacia ella.

"Por otra parte, tú, Wendy, eres un ser humano horrible", dijo el señor Eaton sacudiendo la cabeza. "Echaste un vistazo a mi abrigo -que perteneció a mi abuelo, un hombre hecho a sí mismo- y decidiste que yo no merecía tu tiempo".

"Señor, estoy tan...".

"No he terminado", la hizo callar. "No te bastó con intentar echarme de mi propia tienda, sino que te burlaste de mí. Te burlaste de mí. Delante de otros clientes. ¿Crees que eso te hace buena en tu trabajo?".

Wendy tragó saliva.

"No lo hace", señaló el señor Eaton a Erica. "La pareja a la que atendió estaba contenta hasta que te oyó. ¿Sabes quién era? La hija del alcalde en funciones. Dijo que no volvería por tu actitud. Hoy nos has hecho perder un gran cliente".

Por fin, hubo una pausa en el aire. "Señor, lo siento mucho. Hoy no me encontraba bien y la presión del concurso lo ha empeorado todo", tartamudeó Wendy.

"Te burlaste de mí antes de que se anunciara el concurso", dijo el señor Eaton, enarcando las cejas.

La vendedora no tenía otra excusa en el bolsillo, así que bajó la cabeza avergonzada.

"Bueno, eso significa que Erica es la nueva directora de la tienda", continuó el señor Eaton. "Enhorabuena, jovencita. Si sigues estudiando, espero que pronto estés en el Cuartel General".

"Oh, señor", exclamó Erica. "¡Gracias! Muchísimas gracias".

"En cuanto a ti, jovencita", el director general volvió a dirigirse a Wendy. "No quiero a alguien como tú en ninguna de mis tiendas. Estás despedida".

"Señor, por favor", Wendy levantó la vista, presa del pánico. "Por favor, déme otra oportunidad. Se lo ruego. Podría perder mi apartamento".

"Eso no es problema nuestro", el señor Eaton sacudió la cabeza. "Vete antes de que llame a la seguridad del centro comercial". Las palabras fueron un cuchillo en su frío corazón.

"Vamos al despacho del señor Anderson", le dijo el señor Eaton a Erica. "Tenemos que hablar de tu nuevo sueldo, y necesitarás ayuda aquí".

Se marcharon y Wendy los observó. Su mordacidad habitual no había vuelto porque el entumecimiento seguía controlando su cuerpo. Pero no quería quedarse allí más tiempo. En la zona trasera, cogió el bolso, robó una chocolatina para más tarde y se dispuso a marcharse.

Pero Erica le impedía el paso. Wendy sintió surgir su verdadera personalidad.

"Wendy, siento todo esto", empezó Erica.

"No sientas lástima por mí", ladró Wendy. "Pronto encontraré un trabajo mucho mejor".

"Wendy, deja esa actitud", le dijo su antigua compañera de trabajo. "Es lo que te ha metido en este lío, y quiero ofrecerte la oportunidad de arreglar las cosas".

"¿Una oportunidad?".

"Quiero que sigas trabajando con nosotros", dijo Erica. "Acabo de rogarle al señor Eaton en tu nombre. Pero tendré que ver que tratas a la gente por igual y que haces mejor tu trabajo. Ayudarás con el inventario y a organizar el almacén trasero, cosa que nunca habías hecho".

"No necesito tu compasión, chiquilla", se burló Wendy, pero su bravuconería era totalmente falsa. Sí que necesitaba el trabajo.

"Te estoy lanzando un salvavidas", le dijo su posible nueva jefa. "No volveré a ofrecértela. Ésta es tu oportunidad de corregir tus errores, convertirte en una empleada mejor y conservar tu trabajo".

Wendy apartó la mirada mientras pensaba en ello. El mercado laboral en aquel momento era terrible. Nunca había ido a la universidad y había trabajado en ventas toda su vida adulta. Éste era su mejor trabajo, pues una marca de lujo era mejor que cualquier otro minorista.

¿Puedo trabajar a las órdenes de esta chica? se preguntó Wendy mientras la humillación bañaba su cuerpo. No puedo. No puedo. No.

"Huh", Wendy sacudió la cabeza. "Te crees una buena persona. Pero sólo querías verme en esta situación, ¿verdad? ¿Querías ver mi vergüenza? Pues no. No quiero trabajar para ti".

"Wendy, estás dejando que tu orgullo te nuble el juicio", continuó Erica, y su sensatez resultaba exasperante.

"¡Oh, Dios! ¿Puedes bajarte del caballo? Eres tan irritante. No puedo soportarlo", gritó y empezó a blandir el bolso. "¡Quítate de en medio! ¡Apártate de mi camino!".

Wendy entró en el centro comercial casi vacío y se volvió, sólo para ver al señor Anderson y al señor Eaton sacudiendo la cabeza. Erica se unió a ellos y desaparecieron por la parte de atrás.

***

"¡Uf!", gimió Wendy tras detener su vídeo. "Por fin se acabó".

Cogió su teléfono y empezó el arduo proceso de edición para publicarlo en Internet. Como influencer, Wendy tenía que seguir publicando a diario, o sus seguidores perderían interés y ella no conseguiría acuerdos con las marcas.

"Wendy, ¿qué haces?", gritó alguien. "¡Tengo que entrar ahí!".

Era Martha, su compañera de trabajo de 50 años. Wendy tragó saliva, volvió a meterse el teléfono en el bolsillo y se puso rápidamente el chaleco del uniforme.

"Lo siento, Martha", dijo encogiéndose de hombros.

"¡Chica! Caroline se dará cuenta si sigues haciendo estas pausas", le instó Martha. "Sal".

"Sí, lo siento", se disculpó Wendy y corrió a ocuparse del suelo. Odio a Caroline... y a Martha... y a todo el mundo.

Habían pasado diez años desde que la despidieron de la zapatería y, como había prometido, había encontrado otro trabajo. Salvo que no era en otra marca de lujo. Era en un gran departamento con el chaleco azul que cualquiera podría reconocer.

Su actitud tampoco había cambiado mucho, salvo que aprendió rápidamente a controlarla. Trataba mejor a los clientes, pero era porque su supervisora, Caroline, la habría despedido en un segundo. Un cliente se quejó de ella sólo dos semanas después de que Wendy consiguiera el trabajo, y también la echaron.

Tuvo que actuar con amabilidad para no perder su apartamento y siguió intentando encontrar otros trabajos. Pero nada funcionó. Las redes sociales estaban en auge entonces, y Wendy pronto intentó convertirse en una influencer de la moda. Pero al cabo de los años sólo tenía 5.000 seguidores y apenas podía reseñar nada.

Algunas marcas pequeñas le enviaban cosas, pero no era suficiente. Wendy también se estaba haciendo mayor, lo que era un factor muy importante en Internet. Tampoco podía permitirse cosas buenas. No se imaginaba su vida así. Y estaba a punto de empeorar.

Una voz irritante que no había oído en mucho tiempo la llamó por su nombre. Wendy se volvió y vio a Erica, que no era la misma joven de la zapatería. Tenía el pelo brillante, sin rastro de canas. Sus ropas eran de alta gama, aunque estaban cubiertas por el abrigo más excepcional que Wendy había visto jamás. Sus botas eran para morirse y su maquillaje era perfecto.

"Hola", dijo Wendy, tragando saliva. "Erica, ¿verdad?".

"No pensé que te acordarías de mí", dijo Erica, sonriendo. "¿Trabajas aquí?".

"Sí", respondió ella.

"¿Puedes ayudarme a encontrar la sección de juguetes? Estoy perdida", le preguntó amablemente su antigua compañera de trabajo, sin una pizca de maldad como la que Wendy habría tenido si hubiera estado en su lugar.

"Claro", asintió Wendy. "Sígueme".

"Cariño, por aquí", llamó Erica a alguien, y el hombre más guapo dobló la esquina con dos niños pequeños envueltos en sus piernas. "Wendy, éste es mi marido, Oliver, y mis hijos, Blake y Drake".

"Encantada de conocerte", dijo Wendy, tragando saliva de nuevo. "Si me siguen, por favor".

"¿De qué se conocen?", preguntó Oliver mientras caminaban hacia la sección infantil.

"Trabajábamos juntas", dijo Erica cuando Wendy no contestó, "en la tienda de tu abuelo".

Wendy estuvo a punto de resbalar del susto. Pero se enderezó rápidamente. ¿Se había casado con el nieto del señor Eaton?

"Aquí tienes", dijo con voz aguda.

"Gracias", dijo Erica y frunció el ceño cuando los chicos se soltaron de su padre y corrieron hacia los juguetes. "Vaya".

"¿Buscan algo en concreto?", preguntó Wendy. Odiaba preguntar, pero era su trabajo, y su retaguardia sarcástica había desaparecido.

"Van a comprar sus primeras bicicletas", dijo Erica, observándolas con ternura.

"¿Así que te casaste con el nieto del señor Eaton?", preguntó Wendy.

"Sí", asintió contenta su antigua compañera de trabajo. "Me ascendieron y el señor Eaton nos presentó".

"Es estupendo", dijo Wendy, pero hablar casi dolía.

"¿Cuánto tiempo llevas aquí?".

"Unos cuantos años", respondió ella con aspereza.

"¿Estás casada?", Erica continuó, y Wendy la miró a los ojos. No había ni rastro de mezquindad o superioridad en su expresión. Sólo sentía curiosidad.

"No, todavía no", respondió Wendy.

"¿Las tienes en azul?", interrumpió Oliver.

"No", Wendy negó con la cabeza. "Lo siento. Estamos demasiado cerca de las vacaciones. Puedo hacer un pedido si quieres".

"No, no. Eso es ridículo, Oliver. Elige entre verde y negro. Está bien", le dijo Erica a su marido.

"Tus hijos son... preciosos", murmuró Wendy.

"Gracias", suspiró Erica con alegría. "Pero son un puñado".

"Supongo que dejaste tu trabajo cuando los tuviste", continuó.

"¡Dios, no!", Erica se rió. "Soy vicepresidenta de Marketing. Me encanta mi trabajo y he trabajado duro para conseguirlo".

Claro... muy duro, pensó Wendy, pero esperaba que su expresión no reflejara lo que pensaba.

"Eso es maravilloso. Enhorabuena", dijo.

"Nos llevaremos a estas dos", dijo Oliver, y Wendy se acercó a él. "Deja que te ayude con eso".

"Yo las llevaré", negó Oliver con la cabeza.

"Señor, es mi trabajo", insistió Wendy y cogió las bicicletas de los niños. "De todas formas pesan poco".

Siguieron el protocolo para cobrar su compra, y Wendy se despidió.

"Gracias, Wendy", dijo Erica. "Ha sido un placer verte".

Seguro que sí. "Sí, lo fue", respondió ella.

Su marido se llevó a los chicos y las bicicletas hacia la entrada, pero Erica dudó. "Déjame que te pregunte algo", empezó. "¿Te arrepientes?".

"¿De qué?", Wendy frunció el ceño.

"De no haber cogido mi salvavidas", aclaró Erica. "Por aquel entonces".

Wendy no pudo responder. Se vio transportada a aquel momento en el que debería haber dicho que sí. Así que se limitó a mirar sin comprender a su antigua compañera de trabajo.

Erica asintió con una sonrisa cómplice. Dio una palmada en el hombro de Wendy y se marchó, siguiendo a su marido.

Wendy se quedó mirando la puerta demasiado tiempo. Ésa debería haber sido mi vida. Mi marido. Mis hijos. Mi posición, pensó con todo el desprecio del mundo dirigido a Erica. Se le escapó una lágrima. Casi sintió como si todo el veneno de su alma se hubiera escapado.

"Me quitaste la vida", susurró Wendy a nadie. "La recuperaré".

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Este relato está inspirado en la vida cotidiana de nuestros lectores y ha sido escrito por un redactor profesional. Cualquier parecido con nombres o ubicaciones reales es pura coincidencia. Todas las imágenes mostradas son exclusivamente de carácter ilustrativo. Comparte tu historia con nosotros, podría cambiar la vida de alguien. Si deseas compartir tu historia, envíala a info@amomama.com.