Una peluquera hizo un cambio de imagen a un vagabundo y luego pasó un año buscándolo

Hace un año, le di a un vagabundo un corte de pelo, ropa limpia y un poco de dignidad. Luego desapareció. Podría haberme olvidado de él si no hubiera tropezado con lo que dejó atrás. Algo que habría dado cualquier cosa por recuperar. Y ahora tenía que encontrarlo.

La vida tiene una extraña forma de reunir a las personas en el momento justo.

A veces, basta un pequeño acto de bondad para cambiar el mundo de alguien. Nunca esperé que un simple corte de cabello desencadenara una cadena de acontecimientos que me acompañarían para siempre. Pero así fue.

Te contaré cómo ocurrió.

Hay dos cosas que amo mucho en este mundo. Mi hijo y mi peluquería. Si digo que mi hijo es mi corazón, no estaría mal decir que mi salón es mi alma.

Tener un salón fue mi sueño desde que tengo uso de razón. De niña, me pasaba horas trenzando el cabello de mis muñecas, cortándolo cuando me aburría y, a veces, incluso tiñéndolo con las viejas paletas de sombras de ojos de mi madre.

Estaba convencida de que tenía un don. Y a medida que fui creciendo, esa pasión no hizo más que aumentar.

Cuando conocí a mi esposo, creyó en mi sueño tanto como yo. Me ayudó a montar mi pequeño salón en un barrio tranquilo, donde las clientas se convirtieron en amigas y las tijeras parecían una prolongación de mis manos.

No era un lugar lujoso. Sólo tenía tres sillas, un banco de espera y paredes forradas de espejos. Pero lo único que importaba era que era mío.

Era mi salón. El Salón de Tara.

Estaba supercontenta hasta que la vida me puso una zancadilla. Fue entonces cuando mi mundo se rompió en mil pedazos.

Nunca podré olvidar el día en que mi marido murió en un accidente. Ocurrió hace unos años, pero el dolor que sentí aquel día sigue en mi corazón.

Fue como si el destino nos hubiera dejado de repente a mí y a mi hijo para que lo resolviéramos todo solos.

Durante muchas semanas después de su muerte, dejé que el salón se llenara de polvo. Pero con el tiempo, encontré el camino de vuelta. Mi marido había trabajado muy duro para ayudarme a construir mi sueño, y no iba a dejar que se desmoronara.

Me prometí a mí misma que haría todo lo posible por mantenerlo en funcionamiento.

Eventualmente, empecé a pasar la mayor parte del tiempo en el salón. Disfrutaba cortando y peinando cabelleras mientras escuchaba las historias de mis clientes.

Pronto, todo en mi vida empezó a seguir un ritmo predecible. Trabajo, casa, repetir. Hasta la noche en que le conocí.

Era un viernes por la noche cualquiera, y me dirigía a casa después de cerrar.

Los viernes eran mis favoritos porque significaban noche de cine con mi hijo. Se convirtió en nuestra pequeña tradición tras la muerte de mi marido.

Ya nos estaba imaginando acurrucados en el sofá con un gran bol de palomitas cuando algo me hizo detenerme en seco.

Había un hombre sentado en la acera con la cabeza entre las manos. Tenía el cuerpo encorvado hacia delante, como si el peso del mundo hubiera acabado por doblegarle.

Sabía quién era.

Había visto su tienda antes, escondida en el callejón cercano a mi peluquería. Era una figura silenciosa en el trasfondo de mi vida cotidiana. Nunca había hablado con él, pero cuando le miré, supe que algo no iba bien.

Su tienda había desaparecido.

El espacio donde una vez estuvo era ahora sólo un montón de tela rasgada y pertenencias esparcidas. Quienquiera que la hubiera vaciado no se había molestado en dejar nada.

Y él estaba allí sentado, sollozando en silencio en un rincón.

En aquel momento, podría haberle ignorado e irme a casa. La gente pasaba a su lado como si no existiera, y yo podría haber hecho lo mismo.

Pero no lo hice.

En lugar de eso, caminé hacia él.

Me senté a su lado y metí la mano en el bolso para sacar un paquete de pañuelos.

"Toma", dije, apretando los pañuelos en sus manos temblorosas.

Los tomó con un movimiento de cabeza, y sus ojos se desviaron como si estuviera demasiado avergonzado para mirarme.

"¿Qué ha pasado?", pregunté en voz baja.

"Desalojaron la tienda mientras yo estaba fuera buscando trabajo", gritó. "Las cenizas de mi madre... las cenizas de mi madre estaban allí. Era todo lo que me quedaba".

Se me rompió el corazón por él.

Había visto historias como la suya en las noticias, en las que los sin techo lo perdían todo cuando los trabajadores municipales desalojaban sus refugios.

Pero ver que le ocurría a alguien delante de mí y ver la devastación en sus ojos lo hizo aún más real.

Después de hablar con él, me di cuenta de que no era un yonqui. La forma en que hablaba y se comportaba, incluso en su desesperación, decía mucho sobre lo que le había ocurrido.

Estaba segura de que había llegado a ese punto por desgracia. Desde luego, no parecía que fuera algún tipo de problema de adicción.

"Escucha", dije, dudando sólo un momento. "Yo puedo ayudarte. Tengo ropa de mi difunto marido que podría quedarte bien. Y... puedo hacerte un nuevo corte de pelo. No sé... ¿quizá así te resulte más fácil encontrar un trabajo si lo estás buscando? También tengo una tienda de repuesto en el garaje. Puedes quedártela".

Sus ojos, enrojecidos y hundidos, parpadearon con algo parecido a la esperanza. "¿Por qué harías eso?".

"Porque lo necesitas", dije simplemente.

"De acuerdo", dijo. "Gracias".

Me levanté y le conduje a mi salón.

El olor familiar del champú y el tinte llenó el aire mientras me seguía dentro. Le preparé un bocadillo y vi que comía como un hombre que hacía días que no comía de verdad.

Hablamos un rato antes de que empezara su tratamiento. Se llamaba Joel. Me lo contó todo: cómo se le había enredado la vida tras el divorcio, cómo se le habían acumulado las facturas hasta perderlo todo y cómo había sido electricista antes de que el mundo lo derribara.

"¿Eres peluquera?", preguntó, observando cómo recogía las tijeras y el peine.

"Soy la dueña del salón", corregí con una pequeña sonrisa. "Vamos a lavar tu cabello".

Le lavé y recorté el pelo crecido, dándole forma hasta que pude ver al hombre que solía ser. La transformación era sorprendente.

Bajo las capas de penurias y abandono había un hombre fuerte y apuesto.

Pero no me detuve ahí.

"Ahora vamos a traerte la tienda, el equipo de acampada y la ropa", le dije. "Puedes elegir lo que quieras".

"No sé cómo agradecértelo", sonrió. "No tienes ni idea de lo que has hecho hoy por mí".

"Sólo prométeme que estarás bien", dije levantando las cejas.

"Prometido", respondió.

Y entonces, con un nuevo corte de pelo, ropa limpia y algo parecido a la dignidad recuperada, Joel se alejó hacia la noche.

No tenía ni idea de que sería la última vez que lo vería... en mucho tiempo.

A la mañana siguiente, al abrir la puerta principal del salón, algo me llamó la atención cerca de las escaleras.

Era algo metálico, medio oculto bajo la barandilla.

Me agaché y lo recogí. Era una pequeña urna de metal.

Le di la vuelta y vi el nombre de una mujer escrito en ella. El apellido era el mismo que el de Joel.

Las cenizas de la madre de Joel, pensé.

Pero, ¿cómo habían llegado allí?

Luchando entre la incredulidad y la urgencia, todo lo que pude deducir fue que los trabajadores municipales debían de haberla tirado al desalojar su tienda y, de algún modo, había rodado hasta perderse de vista en lugar de ser desechada.

Esta urna era lo único que realmente le importaba a Joel. Y ahora la tenía yo.

¿Pero cómo iba a encontrarlo?

No tenía su número. No tenía ni idea de adónde había ido después de anoche. Se marchó con ropa limpia, un nuevo corte de pelo y un poco de dignidad, pero sin dirección ni plan. Sólo esperanza.

Pasé la semana siguiente buscando. Llamé a los refugios locales, comprobé las redes sociales con el apellido de su madre e incluso me pasé por lugares donde sabía que se reunían personas sin hogar. Pero Joel no estaba registrado en ningún sitio.

Era como si hubiera desaparecido por completo.

Frustrada, tomé un rotulador y escribí un mensaje en la puerta de cristal de mi salón.

¡Joel! ¡La he encontrado!

Cada día, esperaba verlo. Cada día, levantaba la vista cuando sonaba el timbre de la puerta, pensando que sería él.

Pero los días se convirtieron en semanas. Las semanas en meses.

Y así, pasó todo un año.

Era una tarde tranquila cuando sonó el timbre. Apenas levanté la vista de la caja registradora mientras saludaba al cliente.

"¡Hola, señor! ¿En qué puedo ayudarle?".

Silencio.

Algo en él me hizo detenerme. Levanté la cabeza y casi grité de emoción cuando vi al hombre que tenía delante.

Era Joel.

Estaba allí de pie con un ramo de rosas y parecía estar muy bien.

"Dios mío. ¿Joel?", exclamé.

Sonrió.

Por un momento, me quedé allí, atónita. Mi cerebro luchaba por relacionar al Joel vagabundo que había conocido hacía un año con el hombre seguro de sí mismo y bien vestido que tenía delante.

Los demás peluqueros me miraban como si hubiera perdido la cabeza, pero no me importaba. Se me apretó el pecho con algo cálido y abrumador. Estaba vivo. Estaba prosperando.

"He encontrado trabajo y un apartamento", dijo, con una sonrisa cada vez más amplia. "Y todo gracias a ti".

"Joel...", empecé a decir. "Es increíble".

Dio un paso adelante y colocó el ramo sobre la encimera. "Y quería darte las gracias. Por todo".

Entonces sus ojos parpadearon hacia la puerta de la tienda. Las palabras que había escrito hacía un año seguían allí, tenues y desgastadas, pero aún visibles.

Se rio entre dientes. "¿A qué viene eso? ¿Es un mensaje para mí?".

Asentí con la cabeza, recordando de repente por qué le había esperado en primer lugar.

"¡Sí! ¡Joel, no te lo vas a creer!", dije emocionada. "He encontrado algo".

Su sonrisa vaciló mientras yo corría a la parte de atrás para recuperar la urna.

Cuando se la entregué, sus dedos la rodearon con fuerza. Se le llenaron los ojos de lágrimas al contemplar el recipiente plateado.

"No puedo creer que hayas encontrado esto", susurró.

Durante un largo rato, se limitó a sostenerla, respirando hondo, como si intentara absorber el peso de todo aquello. Luego me miró.

"¿Cuántas cosas tengo que agradecerte?", rio entre dientes. "Ya he perdido la cuenta. ¿Cómo voy a darte las gracias por esto?".

Sonreí. "Bueno, podrías empezar por cenar conmigo. Yo invito".

Su risa sorprendida llenó el salón. "En realidad estaba a punto de decir lo mismo... Salvo que pago yo".

Nos reímos juntos, y me sentí superfeliz por primera vez en años.

Quizá fuera el destino. Quizá algunas personas estaban destinadas a volver a encontrarse.

Y quizá, sólo quizá, éste sería el primer San Valentín de mi vida realmente romántico.

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Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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