Hombre rico encuentra la carta de un niño a Santa pidiendo salvar la vida de su madre

Steve se pasó la vida creyendo que el dinero era la respuesta a todo. Pero una noche, tras perder a sus amigos, a su novia y su dignidad, encontró una carta de un niño de 8 años: "Querido Santa... por favor, salva a mi mamá". Y por primera vez en años, el dinero no era lo primero en lo que pensaba.

El dinero le compraba a Steve muchas cosas: bicicletas de lujo, automóviles, relojes, bebidas costosas y amigos falsos. Pero aquella noche, mientras salía a trompicones del bar, no podía comprarle lo único que realmente necesitaba: Alguien a quien realmente le importara...

A los 29 años, Steve tenía todo lo que un hombre podía desear. Había heredado millones de su difunto padre y de su abuelo, vivía en un ático de lujo y derrochaba dinero como si nada. Sus amigos le rodeaban, su novia le adoraba y la vida era una gran fiesta.

Hasta aquella fatídica noche.

Se había peleado con Selena... otra vez. Ella quería más dinero, un automóvil nuevo, un apartamento nuevo... diablos, quizá incluso un jet privado. Y cuando Steve había dudado, ella se había reído en su cara.

"¿De qué sirve tener tanto dinero si tienes demasiado miedo de gastarlo?".

"No se trata de tener miedo, Selena", replicó Steve. "Se trata de respeto. Respeto por lo que construyeron mi padre y mi abuelo".

Los labios perfectamente pintados de Selena se curvaron en una mueca. "¿Tu padre y tu abuelo? Llevan muertos tres años, Steve. Déjalo estar".

"No lo entiendes".

"¡No, TÚ no lo entiendes!", gritó ella, tirando la copa de champán contra la pared. "Eres patético, viviendo a su sombra. Siempre el niñito de papá, ¿no?".

Luego vino la pelea con sus supuestos amigos en el pub aquella noche.

"No serías nada sin el dinero de tu padre, tío", se rio un tipo llamado Jake. Él y el resto de los chicos estaban borrachos y empezaron a cotorrear. Y sin más, la verdad salió a borbotones.

"Confiaba en ustedes", se atragantó Steve. "Creía que éramos amigos".

"¿Amigos?". Jake se rio, con un sonido hueco y cruel. "Despierta, Steve. Sólo eres un cajero automático con piernas".

"Afróntalo, Steve. No salimos contigo. Salimos con tu cartera", dijo otro riendo.

Steve sintió que le latía el pulso. Se dio la vuelta, frotándose las sienes, intentando respirar. Fue entonces cuando sus ojos se posaron en el teléfono de Jake, que estaba boca arriba en la barra.

Había una foto abierta en la pantalla: una foto de Selena... abrazando a Jake y besándolo.

A Steve se le retorció el estómago y apretó la mandíbula, con todos los músculos del cuerpo gritándole que le diera un puñetazo. Pero en lugar de eso, se rio. Nunca se había sentido tan estúpido en su vida. Sin decir una palabra más, salió a la calle vacía.

Sus risas aún resonaban en sus oídos mientras el viento frío le mordía la piel. Sus palabras y su traición eran más profundas que el frío invernal, y cada paso le resultaba más pesado que el anterior.

"¿Tenía razón papá desde el principio?", se susurró a sí mismo, con el aliento visible en el aire frío. "¿No debía confiar en nadie?".

Y entonces lo vio. Un papel pequeño y arrugado tirado en la acera. Las palabras estaban escritas con letra temblorosa e infantil.

"Querido Santa... por favor, salva a mi mami...", empezaba.

Steve lo recogió, picado por la curiosidad.

Bajo la luz de la farola, desdobló la carta y empezó a leer:

"Querido Santa,

Por favor, salva a mi mami.

Me llamo Jim y tengo 8 años. Este año me he portado muy bien. Ayudo a mi mami porque está enferma. Tiene algo que se llama cáncer, y el médico dice que necesitamos mucho dinero para que se mejore.

Este año no necesito juguetes. Sólo quiero que mi mami se mejore. Por favor, Santa, si puedes, deja el dinero en mi casa. Mi dirección es 32 Willow Lane. Gracias, Santa. Te quiero.

Con amor, Jim".

Steve tragó con fuerza, con un nudo en la garganta. Le temblaban las manos mientras leía la carta una y otra vez.

"Mamá", susurró, con los recuerdos inundándole la memoria. "¿Recuerdas cuando escribí a Santa pidiéndole que estuvieras mejor?". Se le quebró la voz. "Tenía siete años. Encontraste la carta y lloraste toda la noche".

"Este niño... este niño tan pequeño e inocente cree que Santa salvará a su madre".

Por primera vez en mucho tiempo, Steve sintió algo real. Algo que no tenía precio. Se secó los ojos y volvió a mirar la dirección. A la mañana siguiente, se dirigió al 32 de Willow Lane.

La casa era pequeña y apenas se mantenía en pie. En el buzón había un cartel torcido, escrito con la misma letra desordenada:

"¡Santa, aquí! Ésta es mi casa".

Steve dudó antes de empujar la puerta para abrirla. No estaba cerrada.

Dentro, el aire olía a medicina y a algo ligeramente dulce como la vainilla. Había una mujer tumbada en el sofá, con el rostro pálido y las manos temblorosas mientras sostenía una pequeña taza de té.

Levantó la vista, sobresaltada. "¿Quién... quién eres?".

Steve se acercó con cautela. "He encontrado la carta de Jim. La que escribió a Santa".

Su expresión vaciló y una pequeña y triste sonrisa rozó sus labios.

"Oh", susurró. "Ayer la tiré de camino al supermercado. No quería que se hiciera ilusiones".

"¿Por qué no?", preguntó Steve en voz baja. "A veces la esperanza es todo lo que tenemos".

Apartó la mirada, con las lágrimas brillando. "La esperanza no paga las facturas médicas. La esperanza no evita que mi hijo se quede huérfano".

Steve se aclaró la garganta. "¿Cuánto? ¿Cuánto necesitas para el tratamiento?".

Ella negó con la cabeza. "Eso... no importa".

"Dímelo", insistió él.

"¿Por qué te importa? Ni siquiera nos conoces".

"Porque hace dieciocho años yo era Jim", respondió Steve, con la voz rebosante de emoción. "Y habría dado cualquier cosa por que alguien salvara a mi madre. Teníamos todo el dinero del mundo, pero no podíamos comprarle más tiempo".

La mujer vaciló y luego suspiró. "Ciento cincuenta mil dólares".

Steve asintió. "Hecho. Te ayudaré".

Sus ojos se abrieron de par en par. "No, no lo harás".

"Sí, te ayudaré".

Se le llenaron los ojos de lágrimas, pero negó con la cabeza. "No acepto caridad".

"No es caridad", dijo él, ahora con voz más suave. "Perdí a mi madre cuando era niño. Sé lo que se siente. Ningún niño debería pasar por eso".

"¿Pero por qué?", susurró ella, con la voz quebrada. "¿Por qué haces esto por unos desconocidos?".

"Porque el dinero no significa nada si no podemos utilizarlo para ayudar a los demás", respondió Steve, pensando en las palabras de Selena con amarga ironía. "Y porque todos los niños merecen tener a su madre".

El silencio se extendió entre ellos. Entonces, por fin, ella exhaló, con los hombros temblorosos.

"De acuerdo", susurró. "Por cierto, me llamo Mary".

"Steve", respondió él, esbozando una pequeña sonrisa. "No tengo hermana, pero tal vez fuera el plan de Dios encontrar una en ti. Ahora, vamos a curarte".

Aquel día, Steve entró en su ático sintiéndose más ligero de lo que se había sentido en años. Pero esa sensación se hizo añicos en cuanto entró. El lugar estaba VACÍO.

Los cajones estaban abiertos, los armarios saqueados y la caja fuerte abierta. Incluso el reloj de su padre, lo último que le había regalado a Steve antes de morir, había desaparecido.

"No, no, no", murmuró Steve, buscando frenéticamente entre el desorden. "Por favor, ahora no. No cuando por fin he encontrado algo que merece la pena".

Su corazón latía con fuerza mientras tomaba el teléfono y llamaba a Selena. Pero sus llamadas iban directamente al buzón de voz.

Comprobó su caja fuerte. El dinero había DESAPARECIDO. Todo. Se lo había llevado todo, incluidos sus ahorros en la cuenta bancaria común.

Steve soltó una carcajada amarga y se hundió en el sofá. La policía se encargaría, pero en el fondo sabía que no iba a recuperar ese dinero.

Y eso significaba una cosa: no podía ayudar a la madre de Jim.

"Lo siento, mamá", susurró en la habitación vacía. "Te he fallado. Igual que te fallé a ti".

Aquella tarde regresó al número 32 de Willow Lane, con el estómago hecho un nudo. Mary abrió la puerta, sorprendida de verle.

"Yo... no puedo ayudar", admitió Steve, con la voz hueca. "Lo he perdido todo".

Para su sorpresa, ella no se enfadó. No lloró. Se limitó a sonreír.

"Lo intentaste", dijo en voz baja. "Eso significa más de lo que crees".

Steve apretó los puños. "Pero no es suficiente".

"Escúchame", dijo Mary, tomando sus temblorosas manos entre las suyas. "Cuando no te queda más que la esperanza, aprendes algo importante... no se trata de cuánto puedes dar, sino de por qué quieres darlo".

"He perdido", susurró Steve.

Ella negó con la cabeza. "No, no has perdido. La gente como tú... es rara, Steve".

Se le cortó la respiración. Nadie se lo había dicho nunca.

"Mi hijo -continuó Mary, con voz suave- cree en la magia. En Santa. En los milagros. Pero ¿sabes qué es la verdadera magia? Es la gente como tú, que aún se preocupa lo suficiente como para intentarlo".

Y fue entonces cuando Steve decidió: encontraría la manera.

Se pasó la noche mirando al techo. Había malgastado ciegamente hasta el último céntimo de su herencia en amigos, su novia y vacaciones extravagantes. Pero ahora estaba desesperado por salvar la vida de María, fuera como fuera. Entonces, al amanecer, hizo una llamada que lo cambiaría todo.

"Vende la casa", dijo al agente inmobiliario.

"¿Qué? ¿La casa?".

"Ya me has oído. Ya no la necesito".

"Steve, ésta es la casa de tu familia", protestó el agente inmobiliario. "Tu padre la construyó...".

"Mi padre la construyó para la familia", interrumpió Steve. "Y ahora mismo, hay una familia que la necesita más que yo".

Al cabo de una semana, el acuerdo estaba cerrado. Steve firmó los papeles, recogió el cheque y condujo directamente al 32 de Willow Lane. Cuando Mary abrió la puerta, le entregó el cheque.

Le temblaban las manos. "Steve... ¿cómo has...?".

"Dios siempre tiene una puerta abierta si cierra una", dijo él con sencillez.

Ella le miró, con los ojos brillantes de lágrimas no derramadas. Luego asintió. Y esta vez no rechazó el dinero.

"¿Repartes milagros estos días?", sonrió.

"No", respondió Steve, encontrándose con los ojos llorosos de Mary. "Sólo ayudo un poco a Santa".

El día de la operación, Steve estaba sentado fuera del quirófano, agotado. Se había quedado dormido en algún momento, pero un pequeño tirón de la manga le despertó.

Había un niño a su lado, sonriendo.

"¡Gracias, Santa!" susurró Jim antes de abrazar a Steve.

Steve sintió un nudo en la garganta. Jim se apartó, con los ojos llenos de asombro. "Mamá dijo que le habías salvado la vida. Pero... ¿qué pasó con tu traje rojo y tu barba blanca? ¿Y los renos?".

Steve se rio, secándose los ojos. "¡Santa eligió un disfraz diferente este año, amigo!".

Jim soltó una risita y volvió a abrazarlo.

"¿Sabes qué, Jim?", dijo Steve, estrechando al niño. "A veces los mejores regalos no vienen envueltos en papel. A veces vienen envueltos en esperanza y amor".

"¿Como que mamá mejore?", preguntó Jim.

"Exactamente así".

Steve ya no vivía en su ático. Después de vender su casa, se mudó a la antigua casa de campo de su abuelo: pequeña, tranquila, pero llena de calidez. Y por primera vez en años, se sintió en paz.

Una noche, recibió un mensaje en el teléfono. Era de Mary:

"Te lo debemos todo".

Steve sonrió. Quizá el dinero no pudiera comprar la verdadera felicidad. ¿Pero dar? Eso no tenía precio.

Un año después, Steve estaba sentado en el porche de su casa de campo, mirando la puesta de sol. El sonido de unas risas le hizo volver la cabeza. Jim y Mary subían por el sendero, llevando un pastel de cumpleaños. El rostro de Mary resplandecía de salud.

"¡Feliz cumpleaños, Steve!", gritó Jim, adelantándose.

"Pensamos que te gustaría tener compañía", dijo Mary, dejando la tarta en el suelo. "Después de todo, la familia debe estar junta en los cumpleaños".

El corazón de Steve se hinchó al oír la palabra "familia". "No sé qué decir".

"Pues no digas nada", respondió Mary, apretándole la mano. "Que sepas que aquel día no sólo me salvaste la vida. Nos demostraste que la verdadera riqueza no consiste en lo que hay en tu cuenta bancaria... sino en lo que hay en tu corazón".

Jim se subió al regazo de Steve, con los ojos serios. "¿Steve? ¿Puedo contarte un secreto?".

"Por supuesto, amigo".

"Sé que no eres Santa de verdad", susurró Jim. "Eres mejor. Eres nuestro ángel".

Steve los abrazó a ambos, las lágrimas fluían ahora libremente. Había perdido su fortuna, su novia y sus supuestos amigos. Pero había encontrado algo mucho más valioso: una familia de verdad.

Y eso valía más que todo el dinero del mundo.

He aquí otra historia: Dicen que el tiempo cura, pero el dolor no sigue reglas. Hace 13 años que perdí a mi padre y no pasa un día sin que le eche de menos. Pero cuando entré en su casa por primera vez desde su muerte, encontré algo en el desván... algo que me hizo llorar de rodillas.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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